文/夏牧

一个背包，

一把镰刀，

在通往远方的长路，

疾步迅跑。

麦田，是他们的战场，

镰刀是他们的兵器。

锋利的刃，带着

寒光，在麦野喀喀前进，

所向披靡。

捋几裸麦杆，

掐住穗颈，然后

三花两绕成结，

麻利的捆上麦把。

不经意的一片片，

如雁阵般的齐齐排开。

五月的阳光开始蒸腾，

汗水铸就铜色肤身。

火辣辣的午阳，

给他们留下天烙的痕迹。

是的，紫铜色的皮肤，

是麦杆的本色，

无惧太阳的炙热。

烈日下，垫块帆布，

席地而坐。

就着自备的凉水，

啃上几个窝窝头。

充饥后的嘴上，

荤的素的齐齐聊开，

权当小憩时的减压。

几位汉子刀客，

释放了所有疲惫。

一声“好了“，

便又喀喀向前。

年复一年，年年不绝。

在关中，在中原，

汗水凝成的墨迹，

把收获的记忆书写。

他们，或许是一季的

匆匆过客。

在人稠凋敝的村庄，

在广袤无垠的麦野，

他们或许是，

最后的收获者。

收获着不属于他们的

收获。