这个小镇与我无关。夜色

不是我 便是你，可我已经忘记了。

即便是很多的伤痛，或者遍体伤痕。

此刻，正如顾城举起那把刀，夜空下的光芒。

那是黄葛树？已经推平了。

那天烧的很旺，纸钱的灰烬漫天。

儿子跪在地上，很响地叩头，

他弯腰的一刻在偷笑。

保佑他的菩萨也没有护住它栖身之地，

这颗树已挖了。

当时，我的母亲没有料到。

诗经满地狼藉，欣欣向荣的农村小道，

修得弯弯曲曲。

不时有摩托或小车路过，

躲让、孑孓！

脚如铅，每一步都是陌生的世界。

那条是你的，那条是我的？

西山旁的月亮可在否？

月色下的婆娑树影。

诗意和远方，历史中反思的声音。

小镇不是我的，我已经忘记了那些，

白天或者夜晚。

这个小镇的男人、女人，

说着我无法理解的故事，

他们的故事与我很远。

小镇。不是我的。

我跟着陪我去远方的心灵，

那个背着画笔的灵魂，

一步、一步，走向黎明。

她的身上，装饰着我下午采摘的

一束束野花。