文/盖吉忠
故乡的炊烟，隔山隔水，终究飘到了我如今居住的地方。那空气里裹挟的浓浓烟火气，熟悉得让人心安，恬静得让人沉醉，始终氤氲在记忆的深处，像一幅温润的画，永远挂在记忆的胸前，一遍遍在脑海里萦绕、舒展。
此刻，站在远离家乡的楼道间，或是穿行在熙熙攘攘的街头，忽然就嗅到了那缕来自故乡的烟火味。那是母亲亲手放飞的炊烟啊。那味道，是家乡独有的味道，恍惚间，我仿佛又看见母亲系着洗得发白的蓝布围裙，守在老旧的锅灶边，为远方的儿子精心准备着热腾腾的饭菜。锅下的柴火舐着锅底，火苗越烧越旺，母亲弯下腰，轻轻往里添一把柴火，动作熟练又温柔。饭菜的香气顺着炊烟飘散开，直直钻进我的鼻腔，也飘荡在千里之外儿子的心田。故乡的炊烟，是母亲绵长的牵挂，是她盼着儿子归家团聚的心愿，也是她藏在烟火里，一句句未说出口的唠叨。我不敢细想，泪水早已夺眶而出，泪如雨下。可怜天下父母心，时光一分一秒从指尖溜走，流走的是岁月的沉沙，却始终扎在心底的，是“慈母手中线，游子身上衣”的深情挂怀。
母亲是个极普通的农村妇女，普通得像田埂上的一株小草。自母亲嫁给父亲，日子便过得清贫拮据。可母亲凭着一身勤劳，把苦日子熬出了甜。犹记一个阴雨连绵的夏日，天刚暗下来，乌云便压满了屋顶，电闪雷鸣，暴雨眼看就要倾盆而下。母亲却扛着一袋刚挖的猪食菜，深一脚浅一脚地往家赶。那时的我才七八岁，在家看护着年幼的妹妹，眼睛一刻不停地望着门外，盼着母亲快点回来。忽然，我看见风雨中那个踉跄的身影——母亲扛着菜袋，脚步踉跄，几次险些摔倒，浑身上下都被雨水浇透，头发贴在脸上，裤脚裹满了泥点。她一进门，我扑上去抱住她，摸到她冰凉湿透的衣服，心疼得直掉眼泪。可母亲只是擦了擦脸上的雨水，换了身干衣服，转身又钻进厨房，给我们生火做饭。我站在灶台边，看着她冻得浑身打颤的身影，却依旧麻利地切菜、炒菜，那一刻，我才懂了“母亲”二字的重量。为了这个家，母亲在风雨里奔波，在烈日下劳作，这样的日子，几十年来成了她的日常。多少个不眠的夜晚，昏黄的油灯下，母亲戴着老花镜，一针一线地为我们纳鞋底、绱布鞋。那千层底布鞋里，藏着母亲掌心的温度，也藏着她对儿女沉甸甸的爱。我穿着这双布鞋走过四方，脚下是踏实的温暖，心里是无尽的慰藉——原来，世间再贵重的幸福，都抵不过有妈的安心。有妈真好，妈在家就在，有妈就有家。
小时候，我总爱和村里的小伙伴疯跑打闹。远远望见家里烟囱升起袅袅炊烟，我便知道，是母亲喊我回家吃饭了。母亲见我脸上沾着泥污，手上裹着泥土，也不责备，只是舀一勺温水，轻轻替我擦净脸和手，柔声叮嘱：“在外玩要讲卫生，别脏了身子。”有时家里来了客人，饭菜的香味刚飘出来，馋得我直流口水。母亲却按住我的手，语重心长地说：“等客人走了再吃，咱不能失了礼数。”等客人散去，我们扑到饭桌前，狼吞虎咽地吃着剩下的饭菜，那香甜的味道里，藏着母亲的手艺，更藏着被呵护的幸福。那时的我总觉得，自己是世界上最快乐的孩子。
从小学到初中，我每天走读上学。学校离家有一段路，每天清晨，东方未白，残月还挂在天边，伴着一声声鸡鸣与犬吠，我家的烟囱便升起一缕炊烟，慢悠悠飘向天际。那是母亲天不亮就起身，为我准备早饭、装好午饭的模样。她拖着一夜未歇的疲惫，在灶台前忙碌，把温热的饭菜装进饭盒，又轻轻把我从睡梦中唤醒。吃完早饭，我和伙伴们一路嬉笑跑向学校，母亲站在门口，目送我走远，直到我的身影消失在巷口。清晨的炊烟如缕，伴着母亲的目光，一起融进初升的朝阳里。傍晚放学回家，远远望不见家里的炊烟，我便知道，母亲早已把饭菜做好，安安静静等我归来。我坐在桌前，吃着热乎的饭菜，抬眼看见母亲温柔的微笑，心里便满是踏实的慰藉。母亲与炊烟，就这样相依相伴，陪我走过了童年与少年的时光。
炊烟如一首悠长的歌，传唱了千年，唱着故乡的情，唱着对母亲的恋。母亲与炊烟相依，是岁月里最温柔的画面。一阵风吹过，带着炊烟的清香，也传唱着母亲日出而作、日落而息的恬淡日常。追着那缕淡淡的炊烟，回眸浅浅的过往，风带走的是母亲对儿女的思念，也带走了她对生活的美好向往。岁月悠悠，炊烟染白了母亲的鬓角，却在儿女心中，留下了最珍贵的思念。只愿时光慢些走，让母亲常伴身旁——有妈的岁月，便是人间最美的风景线。
作者简介：
盖吉忠，黑龙江省庆安县大罗镇中学高级教师。北林区作协会员。知音识曲文学社编辑部主任。小说、散文、诗歌发表在《绥化晚报》《伊春日报》《北极光》《青年文学家》《中国作家网》等。
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