台灯下的草稿纸（外一篇）
黄雅芳
我的书桌里，一直压着一沓泛黄的草稿纸，边缘卷着毛边，上面密密麻麻写满了公式和演算痕迹，那是我和高考拉锯战的证明。
高二那年，我的数学成绩一直卡在及格线边缘，每次模考的红叉都像重锤砸在心上。班主任找我谈话时，我攥着皱巴巴的试卷，第一次红了眼。回家的路上，我看着路边昏黄的路灯，忽然不想再浑浑噩噩下去了。
我把书桌挪到了窗边，台灯是旧的，按下开关时会发出轻微的电流声。从那天起，每天晚自习回家，我都会把当天的错题重新抄一遍，对着课本啃知识点。草稿纸用得飞快，一张纸上能写满三四遍同一种题型的演算步骤，写错了就划掉，再写，再划，直到算出正确答案。有次解一道解析几何题，我熬到凌晨一点，草稿纸写了满满三页，最后终于算出结果时，窗外的天都泛起了鱼肚白。
那段日子里，我的生活里只有台灯、草稿纸和笔尖划过纸页的沙沙声。也有过崩溃的时候，一次周测，数学成绩不升反降，我看着满纸的红叉，把草稿纸揉成一团扔在地上，眼泪砸在试卷上，晕开了墨痕。但哭完我还是把纸团捡了回来，把错题重新整理到本子上，对着答案一步步找自己错在哪里。
高三下学期，我的数学成绩开始慢慢往上爬，从及格线到一百零几分，再到稳定在一百一十分以上。高考放榜那天，我查到成绩时，数学比模考高了整整二十分。我回到房间，翻开那沓草稿纸，看着那些密密麻麻的字迹，忽然就红了眼——原来那些熬到凌晨的夜晚，那些揉了又展的草稿纸，都没有白费。
现在我上了大学，书桌换了新的台灯，草稿纸也换成了崭新的，但我还是习惯把用过的草稿纸整理好收起来。它们就像无声的见证者，记录着我最拼的那段时光，也告诉我：那些看似不起眼的坚持，终会在某一天，给你意想不到的回报。
竹篮里的阳光
黄雅芳
母亲的竹篮，是我童年里最温暖的容器。
它是外婆用老竹篾编的，深褐色的篾条被岁月磨得温润发亮，边缘几处细小的毛刺，是时光在上面留下的温柔痕迹。从我记事起，母亲就挎着它，装过清晨带着露水的青菜，装过集市上给我买的糖糕，也装过我放学路上捡回的半袋石子、几片形状各异的树叶。
小学时我总爱生病，一到秋冬就反复咳嗽。有天夜里我又咳得睡不着，翻来覆去间，听见隔壁房间窸窸窣窣的响动。等我迷迷糊糊睁开眼，就看见母亲挎着那只竹篮，从院子里回来，竹篮里装着她刚挖的萝卜、晒干的枇杷叶，还有外婆传下来的冰糖罐。她蹲在灶台前，添柴、生火，慢火熬着枇杷叶冰糖水，火光映着她的侧脸，鬓角几缕碎发被汗水濡湿，贴在额头上。我趴在厨房门口看她，她回头冲我笑，竹篮就放在脚边，暖黄的灯光落在里面，那些带着泥土气息的食材，竟也透着柔和的光。
初中我去镇上读书，要住校，每周只能回家一次。每次返校前，母亲都会把竹篮塞得满满当当：蒸好的红薯、腌好的咸菜、晒干的花生，还有她凌晨五点起来，给我煮的茶叶蛋。她总怕我在学校吃不好，竹篮的提手被她攥得发亮，一遍遍叮嘱我：“鸡蛋要趁热吃，咸菜配白粥香，红薯饿了垫垫肚子。”我背着书包，挎着竹篮走在乡间小路上，竹篮里的热气透过布包渗出来，暖烘烘的，像她一直跟在我身后，牵着我的手往前走。
后来我去外地读高中，离家越来越远，竹篮渐渐用不上了，母亲却还是把它擦得干干净净，放在储物间的木架上。去年我放假回家，看见她正拿着竹篮，坐在院子里的老槐树下，给邻居家的小孩编小竹筐。阳光透过槐树叶的缝隙，落在她的白发上，也落在竹篮的篾条上，那些我以为早已模糊的童年片段，忽然一下子清晰起来：她挎着竹篮去菜园，她蹲在灶台前熬药，她把竹篮塞得满满当当送我上学……原来那些我以为平淡的日子，都被她装在竹篮里，晒上了满满的阳光。
现在我也很少再用那只竹篮了，可每次回家看见它安安静静地立在角落，就像看见母亲站在时光里，笑着朝我挥手。竹篮里装过的东西，早已融进了我的骨血里，那些朴素的、细碎的、温暖的爱，就像竹篮里漏下的阳光，无论我走多远，回头看时，都还在原地，亮得温柔，也亮得坚定。
作者简介：黄雅芳，广东工程职业技术学院2024级现代文秘专业学生，文学爱好者，喜欢阅读各类文章与诗词，希望每次写作都能突破自我。
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