京都小巷    泪落清明

                   作者：杨成民

清明这天的京都，总透着一股不一样的气息，连风都变得格外温柔，又带着几分化不开的沉郁。漫步在弯弯绕绕的小巷里，脚下的青石板被春雨润得微凉，两侧的老墙斑驳，长着些许青苔，时光仿佛在这里慢了下来，连喧嚣都被隔绝在外，只剩满心的安宁与淡淡的哀思。

风掠过街巷，不像平日里那般轻快，倒像个贪喝了酒的小酒鬼，带着几分慵懒，几分缱绻，拂过墙角刚刚冒头的春草。嫩草迎着风轻轻摇晃，满眼的新绿，本该是生机盎然的景致，可这风却像是带着使命，一遍遍在街巷里穿梭，在草木间徘徊，细细打探着那些走失在岁月里、再也寻不回的人。那些藏在记忆深处的身影，那些一起走过的时光，都随着这风，一点点浮现在眼前，清晰又遥远。

清明自古就带着怀古的情思，千年古韵流淌在京都的每一寸土地上。那些耳熟能详的名字，那些刻在心底的人，都在这一日变得格外鲜活。淅淅沥沥的雨落了下来，不大，却绵密绵长，敲在黛瓦上，落在石阶上，发出细碎的声响，像是天地间共起的低声悲啼，每一声都敲在心头，漾开浅浅的涟漪。雨丝朦胧，将整个小巷笼罩在一片氤氲之中，分不清是雨雾，还是眼底泛起的湿润。

我捧着一壶温热的老酒，一步步走向静僻的墓园，脚步放得很轻，生怕惊扰了这份沉寂。来到墓前，轻轻拂去碑上的雨珠与浮尘，将酒缓缓斟在杯里，再一杯杯倾洒在坟前的黄土上。清冽的酒液落在土中，慢慢渗透，一点点融进茔间的泥土，像是要把这人间的思念，尽数带给长眠于此的人。俯身叩拜在墓碑前，没有过多的言语，只在心底默默低语，把平日里藏在心里的牵挂、念了千万遍的话语，轻轻诉说。

多想让那些长久蜷着安息的人，能在这细雨纷纷里，缓缓站起身。能看看这京都的春景，能听听这细碎的雨声，能感受到这份从未远去的惦念。雨还在不停落下，打湿了肩头，也打弯了墓旁的草叶，嫩绿的草儿垂着腰，缀满晶莹的雨珠，像极了有苦难言、欲语还休的人，满心的思念与酸楚，都化作这低头的姿态，在风雨里静静伫立，仿佛用尽全身力气，轻轻喊出心底的痛。

这份痛，不浓烈，不张扬，却深深藏在心底，耐人寻味。它不是撕心裂肺的哭喊，而是细水长流的思念，是岁月沉淀后的牵挂，是想起时眼底不自觉泛起的泪光，是提起时心头轻轻一颤的温柔。

走在京都的小巷，雨还在下，风还在吹，老酒的余温渐渐散去，可心底的思念却愈发浓烈。清明的泪，从来都不是刻意的流露，而是情到深处的自然流露，是对故人最深的铭记，最真的眷恋。那些未曾说出口的话，那些未曾弥补的憾，都藏在这雨里，这风里，这杯老酒里，藏在京都小巷的每一寸时光里，岁岁年年，不曾消散，也永远难忘。

个人简介：杨成民，黑龙江龙江县人。自幼钟情笔墨，高中起潜心诗歌创作；军旅生涯任文书，以文砺志、笔耕不辍。退伍后深耕基层工作与工程建设，阅历丰厚，现已退休。半生坚守文学与书画初心，作品屡获殊荣：书画荣获北京墨海书画院金奖，诗歌获一等奖，文学作品《北方·暮春三月》获三等奖。一生以文为魂，以墨为趣，矢志追求艺术理想。