老街口的日子向来就慢，慢得能数清老槐树上飘下的光斑，也让王阿婆的馄饨摊，成了街口一道定格的风景。

      暮色初临，煤炉子便支在老槐树下，黑黝黝的炉身噗噗吐着白烟，混着淡淡的槐花香，悠悠荡出半条街。铜锅架在炉上，沸水不住打着旋儿，咕嘟咕嘟的声响，像极了阿婆慢悠悠的话音，不急不躁，句句都落进人心窝里。

      阿婆的馄饨包得实在，皮薄馅足，一个个胖嘟嘟地挨在竹篾盖帘上，挤挤攘攘，看着就让人心生欢喜。熟客踏着暮色走来，不用开口，阿婆便抬头笑道：“还是老样子？一碗清汤，多放虾皮。”盖帘一掀，指尖一捻，白生生的馄饨便扑通扑通跃入沸水，在滚汤里翻腾打转。不过片刻，漏勺一捞，盛进那只豁了边的蓝花搪瓷碗，撒一把虾皮、一撮紫菜，再点几滴香油——热气裹着鲜香扑面而来，直勾得人喉头微动。

      碗往老木桌上一墩，“当啷”一声脆响，像一把小钥匙，轻轻叩醒了渐沉的夜色。

      老槐树的枝叶间漏下碎金似的光，斜斜映在两把背靠背的竹椅上。常来的张大爷和李奶奶挨坐着，碗里的热气与嘴边的闲话一同散开，东家的长孙、西家的菜畦，絮絮低语，全是这条街上最寻常的烟火气。

      阿婆套着洗得发白的蓝布袖套，手在案板与铜锅之间来回忙碌，手背上爬满褶皱，动作却依旧利落。包、下、盛，这套动作重复了几十年，早已刻进了筋骨里。刚出锅的馄饨滑嫩鲜香，咬开是扎实的鲜醇，热汤顺着喉咙一路暖进胃里，整日的疲乏仿佛都随之消融无踪。

      夕阳终于沉落，馄饨摊被笼上一层柔和朦胧的金边。最后一位客人喝尽碗底的汤，咂咂嘴，心满意足地踱进巷子深处，老街口渐渐重归宁静。

      煤炉里的煤球，只剩一团暗红的芯，温温地亮着。阿婆收拾着碗筷，望着空荡荡的摊子，眼里漾着淡淡的笑意。这水滚了一辈子，这馄饨香了一辈子，这街口的暖，她也守了一辈子。炉芯那团圆圆的红，朦朦胧胧，像悬在街口的一弯小月亮。