寻梦滕王阁
文/李桂霞
我来，原不为看这阁子的。我是来寻一个梦的，一个做了千年的、关于少年才气的梦。
这阁，实在是新得有些令人怅惘了。朱红的漆柱，碧绿的琉璃瓦，在斜阳里明艳艳地闪着光，浑身上下，竟寻不出一丝沧桑的皱纹。它像一个妆扮齐整的伶人，立在赣水之滨，预备着上演一出繁华的旧戏。我心里明白，从唐时的风，宋时的雨，一直到明清的烟火，它已在这原址上死去又活来，活来又死去，整整二十八回了。眼前的这一座，是第二十九次的生命。躯壳是崭新的，可那魂灵，那教人千年来念念不忘的魂灵，却只与一个名字紧紧系着——那便是王勃了。
我随着人流，一级一级地踏着那被无数人踏过的磨的油亮大理石的楼梯。脚底下的声响，沉闷而绵长，仿佛不是我在走，而是时光自身在幽幽地叹息。楼里是热闹的，游人的笑语，导游的喇叭，交织成一片嗡嗡的市声。我尽力地避开这些，只将身子倚在回廊的栏杆上，向外望去。
这一望，心便猛地沉了下去，又悠悠地飘了起来。那浩浩的赣江，正铺展在眼底。水是浑浑的，带着些土黄的颜色，并不如何清亮，却自有一种沉雄的气度。它那么不声不响地流着，从唐时流到今天，仿佛一条巨大的、疲倦的、却永不停歇的土黄色的飘带。江上罩着一层薄薄的、水汽似的雾，对岸的楼房，便在这雾里影影绰绰地立着，像一堆堆青灰色的、沉默的积木。西边的太阳，正缓缓地沉下去，将那一片天与水，都染成了淡淡的、忧郁的橘红色。
“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色。”
这句子，便是不由分说地，从心底最深处涌上来了。像一阵风，猛地吹开了一扇尘封千年的门。那时的江水，想必比现在要清瘦些，那时的天空，也定然比现在要寥廓得多。那个少年，他就该是立在我此刻立的地方么？他看见了什么？是那绚烂得有些凄然的晚霞，还是那只失了群的、仓皇的野鸭？他那时的心境，是“时运不齐，命途多舛”的悲慨，还是“穷且益坚，不坠青云之志”的孤傲？我痴痴地想着，眼前的现代楼宇仿佛都隐去了，只剩下那一派空濛的秋水长天，和天边那一抹即将逝去的、惊心动魄的美丽。
我忽然觉得，这阁子历代的兴废，倒像极了我们这些寻梦者的心境。那木石砖瓦筑成的滕王阁，总是要被风雨、兵燹xian毁去的，这是物质的、人间的规律，谁也逃不脱。可另一座滕王阁，那座用文字砌成的、光华四射的殿宇，却从未坍塌过一砖一瓦。它建在每一个读过那篇序文的人的心上。我们今日来，哪里是看这朱栏玉砌呢？我们不过是借着这具象的楼台，来印证心中那座完美的幻影，来与那个早夭的、不朽的灵魂，作一次无声的对话罢了。
这便是一场穿越千年的“约会”了。没有寒暄，没有客套，只有这江，这风，这落日，和那天下第一的骈文在心中无声的轰鸣。他是永远的年轻，才华横溢得像这满楼的夕光，而我们，却已是风尘仆仆的、疲惫的远客了。
下得楼来，暮色已浓。阁子周身亮起了璀璨的灯火，金碧辉煌地倒映在江水里，宛如一座水晶宫，比白日里更添了几分不真实的美。我回头再望一眼，心里竟是出奇的平静。
我来寻梦，梦已寻着了。它不在那崭新的梁柱间，也不在那如织的游人间。它在那流淌了千年的江声里，在那亘古不变的落日里，更在那一个个方块字筑成的、永不陷落的城池里。我转身离去，将那座灯火通明的阁子，连同它二十八次的重生，都留给了身后的夜。而我的行囊里，只小心地揣着那一页薄薄的、来自初唐的秋风。
2025-11-4
换一换
