雾霭娃娃塘

                     

              

      今天是 腊月廿四，农历小年。

      寅时将尽，娃娃塘醒在一天中最深最沉的时辰里。那醒，是慢慢的，是雾从河汊漫下来、从地气里洇出来时，带着的一种懵懂湿意。巷子还在云梦路的臂弯里蜷着，脚下的麻石板沁着隔夜的寒，脚踏上去，声响都是闷的，像叩着一本蒙尘旧书的脊背。

     今天的 雾是真浓。浓得化不开，却又不滞重，只是蓬蓬地、软软地塞满了巷子的每一处缝隙。它把两侧低矮的屋檐泡得没了棱角，把老樟树枝杈的线条晕成淡墨的写意。只有巷子深处，那一片灯光——摊主们临时拉起的、十五瓦的灯泡——在雾里顽强地亮着，一团一团，毛茸茸的，像寒夜里孵着的、半透明的、橘黄色的茧。光晕里，现出些绰绰的形影：是白萝卜敦实的身子，是白菜苔凝着霜刃的花蕊，是湖藕沾着深褐色泥的、沉默的段落。颜色都叫雾滤过一层，不那么鲜活了，却愈发显出本质的、温润的质地来，仿佛这雾，是时光落下的一层薄薄的包浆。

       讨价还价声浮在雾的上面，也沉在雾的下面。不高，不锐，是嗡嗡的一片，混着秤杆起落的微响，竹篮擦过箩筐的窸窣，旧布鞋底在湿石板上迟缓的拖沓。这声音贴着地，温吞，稠密，是这欲晓未晓时辰里，生活自己低沉的腹语。你循着声音走，便看见雾中的人影。菜农多是沉默的，棉袄臃肿，呵出的白气与雾融在一处。他们的手，那指节粗大、冻得通红的手，摆弄起水灵的菜蔬来，却有一种不相称的、近乎温柔的妥帖。买菜的也多是老人，步子缓，眼神却准，俯身挑拣时，颈后的皱纹里，也似乎蓄着这腊月清晨的寒气与微光。

       我立在一个卖藕的摊子前。那藕不像田藕那般粗壮，还带着洞庭湖深处的气息。摊主是个黑红脸膛的汉子，正用河西腔调，对一位白发老者絮叨：“……要煨得粉，得用瓦罐，炭火不急不慢地拱。”老者不住点头，手在几节泥藕上摩挲。他们交谈的语句很短，白气一股一股地喷出来，在冰冷的空气里迅速消散，可那话里的意思，那关于一钵好汤、一场年节的郑重托付，却沉甸甸地落在这湿漉漉的地上。旁边，两位老妪在比较手里的白菜苔，一个说：“我媳妇就爱吃清炒，说甜。”另一个答：“是甜，霜打过的，不一样。”话是寻常话，可在这小年将晓的雾里，听着，竟无端觉出一种相依为命的暖。

       这巷子，据说早先真有一口塘，水不深，却清，养得活鱼虾，也映得亮娃娃们光屁股的笑脸。后来塘填了，成了街市，可“娃娃塘”这名字，却像一枚温润的旧玉佩，一年年传了下来。塘是没了，可水汽却仿佛从未散去，到了这时节，便化作这满巷的雾霭，笼着这早市，笼着这些在生活里躬身的人。他们之中，有从二十里外冷水铺来的老工人。今天，我就遇见几位汨纺分厂曾经的老同事，工厂的喧嚣早已冷却成记忆的铁锈，可他们依然在每一个这样的清晨，把自己投向这片温热的嘈杂。在这里，摸一摸还沾着泥土的萝卜，闻一闻湖藕的清气，与熟识的摊主交换两句关于天气、关于菜价的闲话，那被时代大潮冲刷得有些荒凉的心，似乎便能在这最朴素、最坚实的交易里，获得片刻的浸润与安稳。这哪里只是买卖呢？这分明是一次次沉默的确认，确认自己还与这滚烫的人间烟火，紧紧地连着筋，黏着骨。

      天光，便在不知不觉中，起了变化。那浓得化不开的墨黑，先是透出些藏青，继而泛出鸭蛋壳内壁那种朦胧的青灰。东边云梦路的尽头，有一线极淡、极怯的鱼肚白，小心翼翼地露出来。巷子里的灯火，便在这一刻，显得格外温柔，也格外无力，像即将融化在黎明前的、最后的梦痕。雾，开始流动了，不再是沉沉地塞着，而是有了方向，丝丝缕缕地，向着光亮将起的东方，悄无声息地撤退。市声却似乎更清晰了些，那是一种收束的、满载而归的满足。篮子满了，布袋鼓了，人们的脸上，呵出的白气里，也带上了些微的、松快的笑意。

       我依旧空着手，心里却觉得满满当当。转身离去时，再回望一眼。娃娃塘的轮廓，在渐散的雾霭与渐亮的天光里，渐渐明晰，又渐渐模糊。明晰的，是那些砖瓦的线条，是地上零星的菜叶；模糊的，是刚刚过去的那一段稠密的、温存的、属于“欲晓未晓”的时光。这晨雾，这市场，这些在寒雾中为一份热腾腾的年饭而奔波的身影，连同那口早已消失却无处不在的“塘”，都成了这岁末一日，最深沉、最湿润的注脚。

        腊月廿四，小年。天，终究是要亮了。而娃娃塘，在吞吐了一夜的地气与一晨的人烟后，又将沉入市井的白日梦里，等待着下一个，欲晓未晓的时辰。