扯面的香
作者/李晓梅
老爸昨天就说，又想吃扯面了！这不，今天马上安排！
面是早和好的，醒在盆里，盖着湿布，像卧着一团软云。
西红柿切成了月牙瓣，洋葱丝泡在清水里，去它的辣气。洋芋丝切得细细的，青蒜苗是刚从院里掐的，尖上还沾着露气。锅里的水开始冒蟹眼泡时，我那可爱的侄子来到厨房。
“老姑，”他眼睛亮晶晶的，“我能扯的试试么？”
我笑了：“可以呀！”
臭小子说“你先扯一条我瞧瞧。”
这臭小子！我取出早就入伏好的长条，两手拎起，轻轻掂了掂，顺着那股柔韧的劲儿，慢慢抻开。面在手里活了似的，听话地变长、变薄，像月光抖成了一匹绢。侄子的眼睛跟着我的手，一眨不眨。
“我看懂了！”他跃跃欲试。
头一条面，劲使猛了，面“啪”地断成两截。他不好意思地挠挠头，我不说话，只把断面递给他：“接着来。”第二块就好些了，虽扯得歪歪扭扭，到底成了一条完整的。到第三块，竟有点模样了，宽窄虽不匀，那份小心的、试探的力道，让面团有了生命似的。
“老姑你看！”他举着那条面，像举着面旗帜。
一锅面全是他扯的。长的长，短的短，厚的厚，薄的薄，下到滚水里，却都欢腾起来，成了胖乎乎的银鱼儿。
面端上桌，热气糊了眼镜。我问老爸：“今天这面薄厚咋样？”
老爸眯着眼尝了一口，慢悠悠地：“薄薄的，好消化，我和你妈都能吃。”
“这是你大孙子扯的，”我冲侄子挤挤眼，“头一回呢。”
老爸顿了顿筷子，看向埋头吃面的孙子。孩子脸颊鼓鼓的，鼻尖沁着汗珠。“好，”老爸声音温温的，“学会做饭，走到哪都饿不着自己。”
这话让我想起弟弟近来总念叨的。饭后我习惯性要收碗，弟弟拦住：“让娃洗。”臭小子系上围裙，戴上长长的手套🧤，水声哗哗的，伴着碗筷清脆的碰撞，竟成了最好听的劳作曲。
窗外的天渐渐青了。我想着弟弟的话——让孩子学做饭、洗碗、打扫，不是真要他将来当厨子，是教他懂得生活本来的温度。这温度，就藏在面粉与水的融合里，藏在油锅爆香的刹那，藏在洗去油污后碗沿那点微光里。
忽然记起我小时候，在厨房，踮脚看老妈扯面。她手臂舒展的弧度，像天鹅的颈。那时只觉得神奇，怎么一坨面就能变成千丝万缕？如今轮到下一代站在这里了。有些东西，原来就是这样，不用多说，就在一扯一拽之间，顺着面条悄悄传了下去。
侄子洗好碗出来，手上湿漉漉的。他忽然说：“老姑，下回我还帮你扯面。”
我拍了怕他肩膀，没应声，只笑了笑。有些承诺，不用说出来，就像有些味道，总会留在生命里，变成筋道的那部分。
暮色漫进厨房，灶台还留着面汤的余温。明天，后天，往后的许多日子，这屋子里的烟火气，大约会一直这样暖暖地、香香地飘下去吧。
本文作者李晓梅
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