也不知是从哪一天起，心里头就悄悄结了一层茧。总觉得这苍苍茫茫的人世，暗处里藏着些看不见的印记。那不是名山石壁上刻得工工整整的碑文，也不是经卷里正襟危坐的训诫——倒像夜深时，不知从谁家窗缝漏出来的一缕琴音，让夜风揉碎了，颤巍巍的，化进一团浓得化不开的墨黑里；又像是斜阳底下，荒草丛中那半截残碑，名姓都漫漶得看不清了，可石头缝里，偏偏挣着一股不肯伏地的骨气。
我要寻的，便是这样的痕迹——在时间的河里站成孤岛，拿骨头当笔，蘸着血作墨，在早已凉透的岁月里，硬生生烙下一道滚烫的魂。
这念头来得没头没尾。许是那个清早，推开窗，看见院里一夜风雨打落的花。残瓣软塌塌贴在泥地上，姿态却还撑着落下前最后那点倔，像咬着牙，不肯认输。看着它，没来由地想起南唐那位“梦里不知身是客”的旧王孙，想起汴京牢狱里，那支写着“天遥地远”、微微发抖的笔。他们的魂，是不是也像这落花，就算零落成泥了，还固执地守着生前的形状，存着最后一口气？我这是在寻他们呢，还是借着他们的影子，打捞自己心里那点不肯随波逐流、虽微弱却挺得笔直的东西？
昨夜里做梦，恍恍惚惚的，像是穿过鼎沸的街市，把车马人声一层一层甩在身后，独自往城西的废园走去。园子早就荒了，断墙边的野草窜得半人高，只剩一株老树，身子歪斜着，枝干像黑铁似的虬结着，默然对着天。一位须发长得邋遢的老者说，这是明末时候，一个不肯剃发的读书人种下的。没留下姓名，只留下这棵树。我靠着枯干的树干坐下，看夕阳一寸一寸从斑驳的墙头褪尽，寒气从脚底慢慢漫上来。闭上眼睛，风吹过倒塌的圆洞门，呜呜地响，恍惚间好像有人在空园里低低地哼着什么，调子苍凉极了，唱些什么却一个字也听不清。那份孤绝，那份在绝境里仍要守住一点什么的狠劲，隔着几百年的风烟，一丝一丝渗进血脉里。我要寻的，或许就是这样敢与无边孤独默然相对的胆气。
后来随着儿女去了江南，倒遇见另一种痕迹——清泠泠的，带着水汽的骨气。雇一叶乌篷小船，在欸乃的桨声里漫无目的地漂。水是沉静的绿，绿得幽深。两岸的白墙黑瓦、石桥台阶，都洇在蒙蒙的水汽里，轮廓软了，时光也好像慢了。船经过一处临水的旧楼，粉墙剥落了一片，露出一方青石匾额，“澹生堂”三个字清秀，却像用刀子刻进石头的背脊里。撑船的老艄公说：早先是个书痴的藏书楼，那人为了搜罗孤本，散尽了家财。后来书散了，楼空了，人也不知去了哪里。我望着那空荡荡的窗口，仿佛瞥见一个青衫影子，就着一盏黄豆大的灯火，在无边的雨夜里校勘、抄录。他的硬气，不在嗓门高低，而在那“润物细无声”的持守里，在静默中接续文明血脉的那股韧劲。雨丝落在河面，漾开无数细密的涟漪，方生即灭，就像那些没留下姓名的人生——史书上不见波纹，却真真切切，润湿过一方水土的魂魄。
可是，寻得愈深，那孤独的滋味反倒愈是咬人。那些魂终究是远的，隔着历史的云烟，隔着浩瀚的书海。我得找些近处的、活生生的回响，来证明这场寻觅，不是我一个人虚妄的梦。
于是把目光，投向眼前这熙熙攘攘的人间。没承想，真遇着了几位“文友”——这称呼是旧了些，却对我的脾胃。我们不常聚，多半散在各处过日子，像夜空中疏疏朗朗的几颗星，彼此知道方位，守着恰当的距离，与静默。
一位住在城北旧书市旁边，守着一个小小的书画摊。铺子里总飘着纸墨陈年的气味。他那双手枯瘦，却极稳，让人觉得生命是在纸上呼吸的。有一回去，见他静静坐在昏黄的灯下，低着眉，神情专注得近乎一种宗教的庄严。那一霎，我好像看见“澹生堂”主人的影子，跨过几百年，叠在这沉默的老人身上。我们偶尔也说几句，话极少，只论纸的成色、墨的浓淡。可就在这极简的话语里，流动着对“文”字本身的敬畏，那是我们相认的印记。
还有一位，在遥远的边地教书。我们靠微信联系。他的话总裹着风沙的粗粝，却贴着地皮，扎实得很。他不谈空阔的理想，只说怎样费尽周折，为山里的娃儿弄几本像样的书；又说寒夜里，批改那些语句稚嫩、情感滚烫的作文。有一次他写：“这儿风大，常把电线刮得呜呜响，像古时的埙。我不敢指望这些孩子个个成栋梁，但我信，他们心里若能因此多懂一点美丑，多分明一点是非，总不是坏事。就像风里的埙声，不成调，也是天地间的一点响动。”读罢，眼前倏地模糊了。这哪里只是一个教书人的独白，分明是“为往圣继绝学”的那点星火，在最糙最砺的现实里，微弱而倔强地燃着。他的硬气，是根子扎在泥土里的，带着生存实实在在的重量与体温——里头自然也藏着无言的难处：教材缺，学生少，外面“读书无用”的私语像风沙一样磨人。他没有多说，我却从字缝里，听出那沉甸甸的摩擦声。
这么一来，我的寻觅，像有了着落，又好像永无尽头。历史的孤魂与现世的友声，像经线与纬线，在这匹叫“生命”的布上交织。他们让我渐渐明白，那“骨气”从来不是悬在半空的东西——它是孔夫子“知其不可而为之”的奔走，是太史公受刑后不肯停下的笔，是五柳先生不为五斗米折腰的脊梁；它也是旧书店老人抚过纸页时一丝不苟的指尖，是边地风沙中，为孩子念书时那沙哑的嗓音。它是在绝顶孤独里的死守，也是在人间烟火中，将一点精神头儿传下去的那份近乎笨拙的认真。
前几日，又路过一处废园。那株老梅竟开了花，疏疏的几朵，颜色淡得近乎白，在寒峭的风里微微地颤，却吐着一股清冽的香。我立在那儿看了很久，直到暮色像墨一样晕开，浸透了天地。回去的路上，华灯初起，市声依旧嘈杂。心里头，却比以往任何时候都踏实，也空阔。踏实的是，我知道这世上，从前有，现在也还有那样的人，那样的魂；空阔的是，我明白自己永远寻不尽他们，而他们也从来不需要谁的寻访与惦记。
我不过是个在时间河边偶然驻足的人，俯身，掬起一捧水，看见里面漾着千年前的月光，也映着自己模糊的容颜。然后直起身，继续走我的路。或许有一天，我也会变成后来人眼中，一抹淡得看不见的痕迹，一缕散在风里、无声的叹息。
这样，也就圆满了。所谓来处与归途，不过是我们这些人间客，走在这条名叫“寻觅”的悠长古径上。如尘埃偶遇光，似微芒轻触夜——我们各自立在自己的时序里，不发惊雷之响，不作炫目之华，只是静默地、认真地，绽一朵属于自己的小花，或者干脆就是一株无名草。
作者简介：喻大发，笔名草根，1952年出生，湖北省武汉市新洲区人，农民。早年深耕乡土文学创作，曾获县级“模范创作者”称号，后因生活压力搁置笔墨。近年重拾写作，寄情文字以修养心性、安放情怀。作品散见于《中国高新区》《武汉作家》《问津文艺》等地方刊物，亦在多家文学类新媒体平台发表文稿逾两百篇。
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