四行仓库的枪声
文/李桂霞
我们到时，天是阴阴的，云层压得低，仿佛一伸手便能触到那沉甸甸的灰色。苏州河的水，今日看去也格外的滞重，浑浑的，泛着旧书页似的微黄，缓缓地、无言地流着。朋友引着我们，沿着河畔走，不多时，便指着一处说：“到了。”
那是一座庞大的、沉默的建筑。就那样突兀地立在河岸旁，与周遭簇新的、光鲜的一切，有些格格不入。它的身上，满是弹痕，密密麻麻，深深浅浅，像生了极厉害的天花，又像是一张被苦难与硝烟蚀刻得千疮百孔的脸。那斑驳的墙体，粗粝地裸露着，是一种混合了风尘、血污与时间的、无法言说的颜色。它只是沉默着，而这沉默，却比任何呐喊都更具力量，直直地压到人心上来。
旁边，朋友轻声说，那条路，叫晋元路。谢晋元——这个名字，像暗夜里划过的星火，倏地点亮了我脑海中那些尘封的史册篇章。于是，那沉默的建筑，在我眼里霎时活了转来。我仿佛看见，那一个个年轻的、模糊的身影，正伏在那残破的窗沿后，一双双灼热的、决绝的眼睛，正透过历史的烟云，静静地望着我们，望着这他们用生命换来的、他们却未曾好好看上一眼的和平景象。
走进纪念馆，外面的天光一下子被隔绝了，空气里弥漫着一种清冷的、属于石头与钢铁的气息。人不少，却异样地安静。只有脚步声，轻轻地，沉沉地，在空旷的展厅里回响，像小心翼翼的叩问，叩问着那段不容忘却的过往。灯光是昏黄的，柔和地照着一件件静物：生了锈的钢盔、磨损的枪械、字迹漫漶的家书……它们都凝固在那里，成了历史的琥珀，将八十多年前的那个秋天，牢牢地封存在其中。
我的目光，久久地停在一面墙上。那上面，复原了当年战场的惨烈。而我的耳畔，于极静之中，竟渐渐响起了声音。
起初，是极遥远的，像地底深处传来的闷雷。渐渐地，那声音清晰起来，尖锐起来，是枪声！噼噼啪啪，密如骤雨，间或夹杂着轰然的巨响，是炮弹在啃噬着墙体。我仿佛能听见子弹钻入砖石时那“噗噗”的、令人牙酸的闷响，能听见守军们声嘶力竭的呼喊，能听见受伤者压抑的、从齿缝间漏出的呻吟。这枪声，不再是史书上一个平淡的名词，它有了形体，有了温度，甚至有了气味——那是硝烟与鲜血混合的、辛辣而悲壮的气味。
这枪声，是为谁而鸣？
它为一曲慷慨的悲歌而鸣。四百余人，自称八百，以孤军抗强虏，明知不可为而为之，这其中的决绝，足以惊天地，泣鬼神。他们身后，是奔流不息的苏州河；对岸，是“东方巴黎”的十里洋场，笙歌箫管，霓虹闪烁。一边是血肉横飞的炼狱，一边是醉生梦死的天堂。这枪声，对于隔岸观火的人们，或许只是一出悲壮的戏剧；但对于仓库里的每一个士兵，却是他们生命最后的、也是最响亮的呐喊。
这枪声，也为一种温柔的牵念而鸣。在那枪声的间隙里，我分明又听到了别样的声音。是母亲灯下絮絮的叮咛，是妻子临别时无声的垂泪，是梦中儿女一声娇憨的呼唤。那一封封未能寄出的家书，那字里行间未能言明的牵挂，都化作了这枪声里最柔软、也最坚韧的底色。他们扣动扳机，保卫的不仅是脚下的国土，更是这国土上千家万户的、如此寻常又如此珍贵的温情。
我们这缓缓流淌的、平静的晚年，我们这闲适的、可以自由漫步的午后，原来都不是凭空得来的。是那一年，在这样的一座仓库里，那样一群与我们的孩子年纪相仿，甚至更年轻的孩子们，用他们的青春、热血与未来的所有可能，为我们换来的。
走出纪念馆，重回天光之下，苏州河的水依旧缓缓地流，对岸的高楼依旧静静地立。世界仿佛依旧。但我知道，有些东西，已经不同了。那四行仓库的枪声，并未随着历史的硝烟散去。它沉淀了下来，化作了一种更恒久、更沉重的东西——一口钟。
一口悬在每个中国人心头的、无形的警钟。
它在我们懈怠时响起，在我们遗忘时响起。它用谢晋元们的声音，用八百壮士的声音，厉声喝问：今日之中国，可如先烈所愿？今日之国人，可还记得昔日的痛楚与屈辱？
那枪声，是历史的证言，而这钟声，则是现实的鞭策。它提醒我们，虎狼之患，从古至今，未曾或已。东方的那个岛国，军国主义的幽魂，又何曾有一日真正安息？它们不过是在蛰伏，在窥伺，等待着任何一个可以死灰复燃的缝隙。
于是，那八十四年前的枪声，与今日我心中的钟声，便重重地叠在了一起，汇成一声悠长而警醒的长鸣。它告诉我们，保卫祖国，并非一句空泛的口号。它在我们每一个人的岗位上，在我们每一个人的心中。是科学家案头不灭的灯火，是军人手中紧握的钢枪，是教师口中传承的历史，也是我们这老迈之躯里，一颗永不冷却的、爱着这片土地的心。
我们沿着晋元路，慢慢地走回去。回望那座满身弹孔的仓库，它在渐沉的暮色里，像一个巨大的、永恒的伤口，也像一座无言的、崇高的纪念碑。
风起了，吹动苏州河的水，泛起粼粼的波光。我侧耳倾听，那风声里，似乎还夹着一声清脆的、穿越时空的枪响。
它，从未停息。
2025-10-27
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