帽檐上的霜
——警察节致自己与远去的警号
诗/贺鸿滨
六点三十分的镜面浮起薄雾，
他捻起一根白发像解开旧结。
帽檐始终保持着二十度的弧度，
那是多年以前军姿浇铸的刻度。
鸽子在檐角交换暗语，
把昨夜的纷扰叠进羽毛的褶皱。
钢铁誓言在九十年代的岔口转身，
侦察兵的眼睛移进警用地图的等高线。
钢笔与枪管轮流滚烫——
一杆写下毒贩藏匿的坐标，
一杆在菜市场为战友挡下寒光。
血从袖管渗出时像极勋章缓慢绽放。
后来他学会用镜头抚摸伤痕，
把弹道换算成胶片的帧数。
那些倒在血泊中的姓名，
在银幕上站成发光的界碑。
而新来的孩子盯住屏幕惊呼：
“原来警服也会被晨露打湿！”
巷弄在记忆里自行铺展，
每块青砖都记得他脚步的密度。
如今电子地图泛起蓝光，
旧茶摊老板却固执地保留
那把印着“老贺”的搪瓷缸。
梧桐叶间漏下的光斑，
正一寸一寸校准巡逻车的航向。
电视机那头响起演练的呼喝，
他忽然握紧空荡荡的右胯——
那里曾悬着三公斤的佩枪，
现在只余风湿痛的雨季。
但脊梁依然拧成一道保险：
好身板折成桥，
玲珑心熬作灯，
硬骨头嘛……得站成红绿灯，
让慌乱的人看见方向。
卖红薯的炭火拨亮退休那个黄昏，
他数过八百三十四次落日。
每次都有新的制服融入街道静脉，
而警徽始终悬在云天之上，
像永不降落的星辰，
把漫长的守护，
纺成春城年复一年的
飞絮与月光。
