写故乡
作者：刘有良
时光的河流缓缓流淌，将记忆中的故乡冲刷成一幅渐渐褪色的画卷。那些曾经鲜活的人物和色彩，如今在岁月的侵蚀下，变得朦胧而遥远，却又在某个不经意的瞬间，如潮水般涌上心头。
故乡的春天，是油菜花编织的金色梦境。那时的我，是个天真无邪的孩童，赤脚奔跑在田间小径上，脚下是松软的泥土，散发着雨后特有的芬芳。祖父的田垄里，油菜花一望无际，在微风中轻轻摇曳，像是大地铺就的金色地毯。我常常蹲在花丛中，数着花瓣，听着蜜蜂嗡嗡的忙碌声，想象着自己也变成了一只小蜜蜂，在花海中自由飞翔。
祖父的草帽是田野里最熟悉的风景。他弯着腰，在阳光下劳作，汗水浸透了他的衣衫，却从不抱怨。我总爱跟在祖父身后，学着他的样子，用小铲子挖着小坑，学着种下几粒种子。祖父笑着说："种瓜得瓜，种豆得豆。"那时的我，以为种下什么就能得到什么，心中充满了对未来的美好憧憬。
母亲的声音是故乡最温暖的旋律。傍晚时分，炊烟袅袅升起，母亲站在村口，呼唤我的乳名："老友，回家吃饭喽！"那声音穿过田野，越过小溪，最终飘进我的耳朵，成为一天中最幸福的时刻。家中简陋的灶台前，母亲忙碌的身影，锅里飘出的饭菜香气，都是童年最珍贵的记忆。
后来，我离开了故乡，去到遥远的北京追寻心中的梦想。乡路漫长而曲折，每一次回家都是一次艰难的跋涉。列车载着我驶向远方，窗外的风景不断变换，故乡的身影却越来越模糊。在陌生的城市里，每当夜深人静，故乡的影子就会悄悄爬上心头。
梦中，我常常回到那个熟悉的小村。母亲的身影在梦中出现，那么清晰，那么温暖。她微笑着，向我招手，仿佛在说："孩子，回家吧。"醒来时，泪水总是浸湿了枕头，心中充满了对母亲的思念和对自己无法陪伴的愧疚。
故乡的冬天，白雪覆盖了大地，一切都显得那么安静。老屋的屋檐下，挂着长长的冰凌，在阳光下闪烁着晶莹的光芒。我独自站在雪地里，看着被白雪覆盖的田野，心中涌起一股莫名的惆怅。这片土地孕育了我，如今却只能成为我梦中的风景。
如今，故乡变得寂静而苍凉。曾经热闹的村庄，如今只有少数老人留守。黄昏时分，夕阳的余晖洒在老屋上，给斑驳的墙壁镀上了一层金色的光辉。我站在门前，看着这熟悉而又陌生的景象，心中五味杂陈。
老屋的门前，那棵我小时候经常爬的槐树，依然挺拔地站在那里。树皮已经变得粗糙，树枝也不再那么茂盛，但依然顽强地生长着。我抚摸着树干，仿佛能感受到时光的流逝。树下的石凳，曾经是我们一家人乘凉聊天的地方，如今却显得那么孤独。
乡愁如同一杯陈年老酒，越久越醇。每当夜深人静，我总会拿出纸笔，试图描绘故乡的模样。文字成了我与故乡之间唯一的桥梁，通过它，我可以回到那片土地，重温那些美好的时光。但文字终究是有限的，无法完全表达我对故乡的思念和牵挂。
故乡，是我心中永远的根。无论我走到哪里，无论时光如何变迁，故乡的影子始终伴随着我。它是我童年的乐园，是我成长的摇篮，是我灵魂的归宿。
在这寂静的黄昏，我站在老屋前，看着夕阳慢慢沉入地平线。故乡的景色，如同一首悠长的诗，在我心中缓缓吟唱。那些曾经的梦想，那些祖辈耕耘过的土地，那些父母呼唤我的声音，都成为了我生命中不可分割的一部分。
写故乡，不仅是记录一段历史，更是表达一种情感。故乡的每一寸土地，每一片云彩，都承载着我深深的思念。在这片土地上，我找到了自己的根，找到了生命的意义。
故乡，我永远的家。
