写故乡
作者:刘有良
时光的河流缓缓流淌,将记忆中的故乡冲刷成一幅渐渐褪色的画卷。那些曾经鲜活的人物和色彩,如今在岁月的侵蚀下,变得朦胧而遥远,却又在某个不经意的瞬间,如潮水般涌上心头。
故乡的春天,是油菜花编织的金色梦境。那时的我,是个天真无邪的孩童,赤脚奔跑在田间小径上,脚下是松软的泥土,散发着雨后特有的芬芳。祖父的田垄里,油菜花一望无际,在微风中轻轻摇曳,像是大地铺就的金色地毯。我常常蹲在花丛中,数着花瓣,听着蜜蜂嗡嗡的忙碌声,想象着自己也变成了一只小蜜蜂,在花海中自由飞翔。
祖父的草帽是田野里最熟悉的风景。他弯着腰,在阳光下劳作,汗水浸透了他的衣衫,却从不抱怨。我总爱跟在祖父身后,学着他的样子,用小铲子挖着小坑,学着种下几粒种子。祖父笑着说:"种瓜得瓜,种豆得豆。"那时的我,以为种下什么就能得到什么,心中充满了对未来的美好憧憬。
母亲的声音是故乡最温暖的旋律。傍晚时分,炊烟袅袅升起,母亲站在村口,呼唤我的乳名:"老友,回家吃饭喽!"那声音穿过田野,越过小溪,最终飘进我的耳朵,成为一天中最幸福的时刻。家中简陋的灶台前,母亲忙碌的身影,锅里飘出的饭菜香气,都是童年最珍贵的记忆。
后来,我离开了故乡,去到遥远的北京追寻心中的梦想。乡路漫长而曲折,每一次回家都是一次艰难的跋涉。列车载着我驶向远方,窗外的风景不断变换,故乡的身影却越来越模糊。在陌生的城市里,每当夜深人静,故乡的影子就会悄悄爬上心头。
梦中,我常常回到那个熟悉的小村。母亲的身影在梦中出现,那么清晰,那么温暖。她微笑着,向我招手,仿佛在说:"孩子,回家吧。"醒来时,泪水总是浸湿了枕头,心中充满了对母亲的思念和对自己无法陪伴的愧疚。
故乡的冬天,白雪覆盖了大地,一切都显得那么安静。老屋的屋檐下,挂着长长的冰凌,在阳光下闪烁着晶莹的光芒。我独自站在雪地里,看着被白雪覆盖的田野,心中涌起一股莫名的惆怅。这片土地孕育了我,如今却只能成为我梦中的风景。
如今,故乡变得寂静而苍凉。曾经热闹的村庄,如今只有少数老人留守。黄昏时分,夕阳的余晖洒在老屋上,给斑驳的墙壁镀上了一层金色的光辉。我站在门前,看着这熟悉而又陌生的景象,心中五味杂陈。
老屋的门前,那棵我小时候经常爬的槐树,依然挺拔地站在那里。树皮已经变得粗糙,树枝也不再那么茂盛,但依然顽强地生长着。我抚摸着树干,仿佛能感受到时光的流逝。树下的石凳,曾经是我们一家人乘凉聊天的地方,如今却显得那么孤独。
乡愁如同一杯陈年老酒,越久越醇。每当夜深人静,我总会拿出纸笔,试图描绘故乡的模样。文字成了我与故乡之间唯一的桥梁,通过它,我可以回到那片土地,重温那些美好的时光。但文字终究是有限的,无法完全表达我对故乡的思念和牵挂。
故乡,是我心中永远的根。无论我走到哪里,无论时光如何变迁,故乡的影子始终伴随着我。它是我童年的乐园,是我成长的摇篮,是我灵魂的归宿。
在这寂静的黄昏,我站在老屋前,看着夕阳慢慢沉入地平线。故乡的景色,如同一首悠长的诗,在我心中缓缓吟唱。那些曾经的梦想,那些祖辈耕耘过的土地,那些父母呼唤我的声音,都成为了我生命中不可分割的一部分。
写故乡,不仅是记录一段历史,更是表达一种情感。故乡的每一寸土地,每一片云彩,都承载着我深深的思念。在这片土地上,我找到了自己的根,找到了生命的意义。
故乡,我永远的家。