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文/冯秋颖


静静的站在一隅，
沉默似死去的枯木，
过往云烟锁在一方小天地。


父亲在世时，
它们没有如此安静，
每天叮叮当当此起彼落，
喧嚣声喊醒了打盹的村民，
喊醒了树上的鸟雀。


父亲曾用粗糙的双手
抚摸它们每一寸肌肤，
父亲曾以敏锐的眼光
丈量它们走过的岁月。


哦，如今的它们在角落里回忆，
艰苦岁月里艰苦的历练，
谁为它们发声？
谁为它们点燃了生活的激情？