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作者：雨巷（藍調）- 杭州
宝石山的夕阳
书房的台灯亮着暖黄的光，落在墙上的原木相框上。相框里嵌着三张照片，都拍的是同一座山的夕阳。
第一张边角泛黄，很多年前的光影里，穿白衬衫的少年站在红漆斑驳的亭子里，身后是漫山金红。第二张墨香淡淡，石桌上摊着一本烫金封面的书，夕阳淌过书页，与西湖的湖光山色连成一片。第三张最是鲜活，扎羊角辫的小女孩举着相机，笑脸比天边的云霞还要明媚。
风从窗外溜进来，带着桂花香，拂过相框玻璃，发出细碎的声响。像是时光在低语，说着一座山，一个亭子，还有三段被夕阳镀过金的故事。
那年秋天来得格外早，蝉鸣刚落，杭城的巷陌就飘满了桂花香。
我怀着忐忑的心情，乘公交车一路晃到宝石山脚下时，日头刚过晌午。书包里塞着没做完的数学卷子，还有班主任那句恨铁不成钢的 “你这孩子，早晚毁在自己手里”。我不想回家，也不想回学校，只想找个没人的地方，躲一会儿。
宝石山不算高，石阶被岁月磨得发亮，踩上去像触着一块温润的玉。风里裹着草木所特有的清新气息，还有几分桂花的甜，我拾级而上，没走多久就听见了风铃声。循声望去，半山腰的来凤亭立在那里，檐角挂着的铜铃被风吹得叮叮当当的响。
亭子里坐着个老人，头发白得像山顶的云，正低头擦拭着一架旧相机。机身是黑色的金属壳，带着经年累月的磨损痕迹，老人的指尖拂过上面的划痕，动作轻柔得像抚摸情人的脸。
我犹豫了一下，还是走过去，在他身边的石凳上坐下。他抬眼瞥了我一眼，没说话，又低下头去。
“大爷，您这相机是老物件了吧？” 我没话找话，指尖抠着石凳上的青苔。
老人 “嗯” 了一声，终于停下手里的动作，抬头望向山下。“年轻时候在报社当摄影记者，这家伙跟了我三十年。” 他的声音沙哑，却带着一种岁月沉淀的温和。
我顺着他的目光望去，杭城的轮廓尽收眼底，西湖像一块碎在人间的翡翠，粼粼波光晃得人眼睛发涩。远处的雷峰塔影影绰绰，像浸在水里的梦。
“我年轻的时候，总爱来这儿。” 老人忽然开口，嘴角牵起一抹笑，“那时候宝石山还没这么多游客，傍晚的时候，能看见夕阳把整座山都染成金红色，跟撒了一把碎宝石似的。” 他顿了顿，看向我，“不然你以为这山为啥叫宝石山？”
我愣了愣，原来不是因为山里藏着宝石。
那天我们聊了很久。他说他年轻时追着新闻跑遍大江南北，在雪地里蹲过三天三夜，就为了拍一张候鸟迁徙的照片；他说他第一次见老伴，就是在这个亭子里，她穿着碎花裙，辫子甩在身后，夕阳把她的脸染成了暖橙色。我也说了自己的事，说数学卷子上的红叉像密密麻麻的网，说班主任的眼神像沉甸甸的石头，压得我喘不过气。
老人没劝我回去，只是从布包里掏出一张照片递给我。照片上是二十年前的宝石山，夕阳正浓，漫山遍野的金红，一个穿白衬衫的年轻人站在亭子里，笑得眉眼弯弯。
“那是我。” 老人说，“那天我刚拍完一组照片，一抬头，就看见她从石阶上走上来了。” 他的眼神飘向远方，像是又看见了当年的光景，“后来她成了我老伴，可惜走得早。”
日头渐渐西斜，夕阳真的漫了过来，从山顶淌到山腰，把亭子染成了暖红色，也把老人的白发染成了金红色。他举起相机，对着山下按了快门，咔嚓一声，像时光轻轻合上书页。
我站起身，准备下山。老人叫住我，把那张二十年前的照片塞到我手里。“留着吧，” 他说，“等你以后老了，也会有这么一天，想起某年某月，在某座山上，遇见某个人。”
我攥着照片往山下走，风铃声渐渐远了，桂花香却更浓了。走到山脚时，回头望了一眼，夕阳正吻着山顶，整座山真的像一块发光的宝石，流光溢彩。
那天之后，我没再逃学。早读课上不再趴着补觉，数学课咬着笔头啃函数题，草稿纸堆了厚厚一摞。班主任看我的眼神从怀疑变成惊讶，同桌偷偷问我是不是被什么东西附体了，我只是笑，没说宝石山的亭子，没说白发老人，没说那张被夕阳染金的照片。
有些遇见，本就该藏在心里，像一颗种子，悄悄生根发芽。
高考结束，我填了杭州的大学。录取通知书寄来那天，我特意去了趟宝石山。
石阶还是老样子，来凤亭也还在，檐角的铜铃依旧叮当响，只是亭子里空荡荡的，没有白发老人，没有旧相机。我站在亭子里，学着老人当年的样子望向山下，西湖依旧像块翡翠，只是远处的高楼又多了几幢。
大学四年，我读了中文系，总爱在课余时间往宝石山跑。有时带着书，坐在亭子里看一下午；有时什么都不带，就听风铃声，看夕阳漫过山峦。我渐渐明白，老人说的宝石，不是真的石头，是藏在时光里的，那些温柔的瞬间。
毕业后，我留在杭州，进了一家文化杂志社。熬了大半年，写出了第一篇长篇特稿，稿子的开篇，写的就是那年在亭子里遇见的老人，还有被夕阳染成金红色的宝石山。
书稿出版那天，杭城正飘着零星的桂雨。我捧着烫金封面的样书，指尖划过扉页上那句 “献给宝石山的夕阳与故人”，当即决定再登一次山。
这一次，我特意选了和当年一样的午后。石阶上落了细碎的桂花，踩上去软软的，带着清甜的香气。来凤亭里没什么人，我把书稿放在石桌上，封面朝上，让金色的书名融进夕阳的光晕里。
正看得出神，身后传来熟悉的脚步声。回头一看，是个穿藏青色外套的中年人，手里拎着一架和当年老人那台很像的胶片相机，正对着我笑。
“又来等夕阳？” 他问。
我也笑了，指了指他身边的石凳：“我能坐这儿吗？”
闲聊间才知道，他是老人的儿子。父亲三年前去世了，临终前嘱咐他，每年秋天都要带着相机来宝石山，拍一张夕阳漫山的照片。
“我爸年轻的时候，总爱跟我讲起他在这亭子里遇见我妈的故事。” 他摩挲着相机的外壳，眼里的温柔和当年的老人如出一辙，“他说，那天的夕阳特别好，把我妈的碎花裙都染成了金色。”
说话间，日头渐渐西沉，橘红色的余晖从云层里漫出来，顺着山顶的轮廓淌下来，先是染黄了亭顶的飞檐，再是漫过石阶，最后把整座山都裹进了一片暖融融的金红里。
中年人举起相机，对着石桌上的书稿和远处的西湖按下快门，咔嚓一声，和记忆里的那个下午分毫不差。
他忽然从包里掏出一张照片递给我，是老人临终前拍的最后一张宝石山夕阳。照片的背面，用铅笔写着一行小字：有些瞬间，是岁月藏在山里的宝石。
我攥着照片，望着漫山的夕阳，忽然想起自己书稿里的最后一句话。原来我写的不只是一个故事，更是一段被时光珍藏的，关于遇见的温柔。
风又起，铜铃叮当，桂花香混着墨香，缠缠绕绕跟着我下山。
女儿七岁那年，又是一个桂香满溢的秋日。我牵着她的小手，第三次踏上宝石山的石阶。
她踮着脚尖踩碎落在石阶上的桂花，鼻尖翕动着，脆生生地问：“爸爸，这里的味道和你书房相框里的一样吗？”
我低头看她，发梢沾着金黄的花瓣，眼睛亮得像山顶的星星。我想起多年前那个逃学的午后，想起白发老人的相机，忽然笑了：“比相框里的，还要香一点。”
石阶依旧被岁月磨得发亮，女儿的小脚印叠在我的脚印旁边，一步一步，往半山腰的来凤亭挪。风掠过檐角的铜铃，叮当声清脆如初，和女儿的笑声缠在一起，飘向山下的西湖。
亭子里已经坐了几个人，我们找了个石凳坐下。女儿扒着石桌边缘，好奇地打量着远处的风景，忽然指着山下大喊：“爸爸你看！西湖像一块亮晶晶的糖！”
我顺着她的手指望去，夕阳正缓缓下沉，金红色的光铺满湖面，波光粼粼，真的像一块融化的蜜糖。恍惚间，我看见二十年前的自己，正坐在这个位置，听老人讲着他和碎花裙的故事；又看见几年前，老人的儿子举着胶片相机，定格下墨香与夕阳的交融。
“爸爸，这个亭子叫什么名字呀？” 女儿拽着我的衣角问。
我摸了摸她的头，正要开口，身后传来一个温和的声音：“这叫来凤亭，留住凤凰和夕阳的亭子。”
回头时，看见一个和我年纪相仿的男子，抱着一架相机，正对着我们笑。他的眉眼间，有几分当年老人儿子的影子。他晃了晃手里的相机：“我爸说，每年秋天都要来这里拍照，今天带孩子来完成他的心愿。”他身后一个男孩正探着头瞧着我。
女儿立刻凑了过去，盯着相机看个不停。男子笑着把相机递给她，教她对着夕阳按下快门。咔嚓一声，和记忆里的无数声重合，像是时光的回声。
下山的时候，女儿攥着刚洗出来的照片，蹦蹦跳跳地走在前面。照片上，夕阳漫山，来凤亭的铜铃在风里摇晃，她的笑脸比阳光还要灿烂。
我把这张新照片带回家，小心翼翼地放进那个原木相框里。三张照片并排躺着，一张是白衣少年的意气，一张是墨香漫卷的温柔，一张是孩童笑脸的明媚。
相框依旧挂在书房的墙上，台灯亮起时，三张照片里的夕阳交相辉映，金红色的光漫过书页，漫过窗台，漫过岁月的长河。
后来，女儿慢慢长大了。
一个桂香漫溢的秋日，她带着自己的相机，和同学们一起登上了宝石山。站在来凤亭里，她指着山下的西湖，笑着对同学们说：“我爸爸说，这座山叫宝石山，不是因为藏着宝石，是因为夕阳落下来的时候，整座山都会发光。”
风掠过檐角的铜铃，叮当作响，带着大学生们的欢声笑语，飘向远方。
夕阳正漫过山峦，金红色的光，又一次铺满了整座宝石山.....
注：小说人物虚构，如有雷同纯属偶然。
2026年1月12日 杭州完稿
2026年1月12日
作者简介：
陈继业 （建新），笔名：雨巷（藍調），双子座，浙江省杭州市人，居杭州市。
杭州开元中学69届 6607班 中学毕业。
1983级 浙江电大经济类管理专业毕业。
长期从事外贸专业工作，曾担任多家省级外贸公司中层干部。
热爱文学，爱好写作，曾获奖以下：
1.第三届世界最美爱情诗大奖赛中，荣获“世界最佳爱情诗”，2020年度。
2.“华夏文豪杯”当代经典名家荣耀百强榜中荣获金奖,2022年度；
3.都市头条，2023年度《花好月圆颂中华》征文大赛荣获三等奖（第12名）。
现任：中国雨巷文学社 社长、杭州文学研究院 院长；
中国鲁迅读书会 会长、英国《英国文学》签约作家；
杭州市西湖区作家协会会员。
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本期编辑：陈继业
（2026年 1月12日）
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