作者尹玉峰系都市头条编辑委员会主任
散文:雨后的蓝
作者:尹玉峰(北京)
青石小径覆着薄薄的水光,每一步都漾开细碎的银斑,像踩碎了一地竹影。梅树虬枝斜伸,苍老的树皮上沁着水痕,新绽的绯红花瓣却娇嫩得仿佛能掐出水来。风穿过林隙时,带着泥土苏醒的腥气,混着梅香凝成透明的雾,在阳光里缓缓游移。
远处溪流正涨,水声潺潺如低语,偶尔有花瓣跌进溪中,便成了粉色的舟,载着春的讯息顺流而下。石凳旁,一丛野蕨从砖缝里探出卷曲的嫩芽,沾着昨夜未干的雨,在微光中泛着细密的绒毛。当琴音漫过,连空气都成了绸缎,裹着梅影、水汽与未说尽的心事,沉甸甸地坠在衣襟上。原来最深的浪漫,是连泥土都记得:你曾驻足的地方,每一粒尘埃都浸着梅香,每一缕风,都藏着那年雨后的蓝。
青石小径的银斑渐渐晕成一片,像被时光揉皱的蓝绸。我蹲下身,指尖触到砖缝里野蕨的绒毛,那绒毛里竟藏着细小的水珠,折射出千万个微缩的天空——原来雨后的蓝,是大地睁开的眼睛。
梅树虬枝上的水痕蜿蜒如泪,每一道裂痕里都沁着陈年的故事。风穿过时,树皮簌簌颤动,抖落的水珠砸在石凳上,溅起一声闷响,惊醒了沉睡的苔藓。苔藓沿着石凳边缘蔓延,将琴音留下的余韵染成青翠,与梅香交织成一张无形的网,网住了所有未说尽的心事。
溪流中的粉色小舟载着花瓣漂远,却在转角处被一块青石拦下。那青石表面坑洼不平,像一张布满皱纹的脸,却固执地守着这方水域。我伸手捞起那朵残梅,花瓣边缘已泛出锈色,却仍固执地托着几粒水珠,仿佛要将最后的蓝,封存在这方寸之间。
远处山峦的轮廓在薄雾中若隐若现,那雾色蓝得极淡,却像浸透了整个冬天的寒霜。阳光穿透林隙时,将梅影拉长成水墨,在地上铺展成一片抽象的画。画中有一处空白,恰是当年你驻足的位置,尘埃在那里堆积成小小的丘,每一粒都裹着梅香,像一条条未发出的温馨提醒。
风忽然停了。空气凝成绸缎裹在身上,沉甸甸的,压得人喘不过气。我抬头,看见梅树最高处的枝桠上,挂着一滴将落未落的水珠。那水珠里,倒映着整个天空的蓝,纯净得如同初生,却又深重得如同暮年。
原来雨后的蓝,是记忆的底色。它不声不响地渗进砖缝、沁入树皮、裹住花瓣,将每一个驻足过的瞬间,都染成永不褪色的画卷。当琴音再次漫过,那蓝便从尘埃里升起,化作一缕风,穿过林隙,轻轻拂过衣襟,带着那年雨后竹林的气息,和未说尽的心事,沉甸甸地坠在心上。
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