它不在钟表的刻度上行走，那太机械，也太嘈杂了。它走路的姿态，轻盈而神秘，它是在眼角边，一笔一画，描出那些细密的纹路，它是在老屋的墙壁上，一寸一寸，剥落下斑驳的痕。它是在深夜的灯影里，毫不犹豫地将青丝换成白发。

       有时它也会十分温柔，用那少女般的纤纤玉手抚摸春天的大地，于是那片新绿便扬眉吐气了。有时也十分暴躁，狂风大作，残酷地使鲜花下起了花瓣雨，树叶也在哀鸣中凋落。这时它又像一支彩笔，彩墨一泼，便层林尽染了。

       它耐心地重复着，一次次凋零，又一次次焕新。

       我的书桌上，放着一块压纸石，是块沉沉的、墨绿色的石头，边缘已被摩挲得十分温润了。我常常在写字的间隙，不自觉地用手指去抚触它。那光洁的，微凉的质感，总让我想起一条已然干涸的河床。河床里没有水，只有被岁月磨圆了的鹅卵石，静静地晒着太阳。这石头的前生，想必是嶙峋而锋利的，是那些名为“日子”的、最耐心的工匠，用风，用水，用无数遍手掌与目光的抚慰，才将它打造成如今这般含而不露的模样。

       这何尝不是时光的絮语，它不说一句教训人的重话，只将最坚硬的，最有棱角的，慢慢变得温柔。

       前几天，我打开平时制作的一册标本，从那里看到一片干枯的银杏叶，那惹人爱怜的金黄，像晚霞被定格在了最后一瞬间。记忆的网，捞起来的只是一片空濛的水雾，唯有这片叶子，像一个确凿的、金黄色的证据，证明那段时光的存在。时光絮语着，用一片无言的叶子，向我诉说一整段遗失的秋天。

       有一次去青海湖，虽然已是秋季，但湖边的野菊花正艳，厚实的绿衬托着金黄的花，十分耀眼。我禁不住心中的激动，摘了两朵，回来制成标本，今天打开它，依旧新鲜如初。我看了一下时间，竟在十年前。但我仿佛还站在青海湖边。它絮语的内容，竟是“流逝”与“存在”的辩证。

       这便让我想起古人的感叹。子在川上曰：“逝者如斯夫，不舍昼夜。”那滔滔的江水，是时光最宏大，也最无情的显现。然而，我想，时光或许不只是向前奔流的。它有一部分，是会沉淀下来。譬如我们读千年前的古诗，“江南无所有，聊赠一枝春”，那其中的情意，越过多少朝代兴亡，依旧新鲜得如同带着露水。这时光，便不是逝去，而是累积，是凝固，成了我们心头一座可以随时探访的、开满鲜花的精神故园。

       夜更深了。窗外的城市，依旧有未眠的灯火，像一颗颗永不疲倦的繁星，撒在墨蓝的夜空。那光是现代的，迅捷的，代表着另一种与时间赛跑的人生。

       而我，却偏爱这书房一角的静谧。在这里，时光的絮语，不再是催人的更鼓，而是化作了低回的琴音。它告诉我，生命的意义，或许不在于抓住了多少飞逝的瞬间，而在于你为多少个瞬间，注入了有价值的重量。

       我关了灯，让自己完全浸在黑暗里。那絮语声便更加清晰了。它从古老的江水中来，从千年的诗句中来，从母亲的皱纹与自己的白发中来。它不催促，也不威吓，只是平和地、反复地，讲述着关于沉淀，关于温柔，关于在遗忘中寻找永恒的故事。

       我静静地听着，仿佛自己也成了这絮语中的一个音节，微小，却安然。

鲁鲁文学

主编/审稿：鲁桂华老师

剪辑/美术：路萌

第一千七百二十四期

《时光的絮语》-鲁桂华