精华热点 岁华新
（专辑）
作者：叶长香
旧年的最后一个早晨，仿佛是从一声钟鸣里醒来的。那钟声，沉沉的，缓缓的，像从地心深处挣出，又颤颤地送到耳边。不激越，不嘹亮，倒像一声悠长的叹息，将满城的微尘与昨夜的余温，都荡开一圈柔软的涟漪。我推开窗，清冽的空气倏地涌入，带着岁末特有的、近乎虔诚的寒。天色是蟹壳青的，正一丝丝褪去沉黯，东方有一痕水红的霞，羞怯地晕染着。城市还未全醒，这片刻岑寂，仿佛是光阴特意留出的空白，容你驻足，容你回望。
我忽然极想出门去，只为听一听这岁末的晨钟。披衣下楼，院子里静得很。水泥路面湿漉漉的，映着天光，像一条暗哑的河。尽头一枝腊梅，疏疏几朵，黄得真切，香气幽微，要静下心，才能从寒冽中咀嚼出那一缕固执的甜。钟声又响了。这下听得真了，是从圣安古寺的方向传来的。一声，又一声，不紧不慢，像一个巨大的、透明的跫音，正从容踱过沉睡的马路、光秃的树梢，踱过每一扇紧闭的窗。在这声音里，时间似乎有了形状，有了重量，它不再是日历上飞快撕去的薄纸，而是浑厚的、可触摸的声波，一圈圈，将你拢住。
我的脚步，便不由得踏上了那钟声的来处。
路旁悬铃木，叶子早已落尽，剩下银灰色的枝柯，疏朗地指向天空，像时间的脉络。树下有一些老人，穿着厚棉衣，缓缓打着太极拳。他们的动作，与钟声的节律有种莫名的契合。一招一式，吞吐之间，仿佛推开陈旧的，纳入新鲜的。他们是觉着这晨光特别适宜修炼，还是如我一般，被这钟声牵引，来做一番无言的告别呢？我看不清他们的表情，只觉得那舒缓的身影，本身就是一句古老而宁静的诗。
走到寺前，赭红的墙赫然在目。墙内钟声已歇，换作了僧人早课的诵经声，低低的，绵绵的，如春蚕食叶。我没有进去，只在墙外一株老槐下立住。暗红的寺门紧闭，门上铜环绿锈斑斑，却异常光亮，不知被多少祈愿的手摩挲过。我的思绪，便也随着那光泽，悠悠荡开。
想起儿时在注滋口，元旦前夜叫“年三十夜”，似乎比初一清晨还紧要。一大家子人，围着烧得旺旺的炭盆，火光照得每张脸都红扑扑的。祖母和老妈总在忙碌，将炒米糖、番薯片一样样摆上八仙桌。屋子里弥漫着食物焦香的热气，和一种唯有年节才有的暖喧。守岁要守到子时。我和大弟起初兴奋得在爸妈腿边钻来钻去，渐渐眼皮重了，头一点一点的，却总不肯去睡，生怕错过“辞旧”与“迎新”间那神秘的一刹。终于，远远近近的村庄，爆竹声“噼噼啪啪”炸响了，先零星试探，继而连成一片沸反盈天的海洋。空气里顿时充满了硫磺的辛辣和好闻的年味。父亲总会在这时走到院里，点响一挂最长的千响鞭。在那震耳的声响与四散的红纸屑里，旧年仿佛真的被吓得、喜得跑开了；新年则踏着这满地的碎红，昂然地来了。那时的心，被一种幼稚而膨胀的快乐与期待填满，容不下半点“逝去”或“怅惘”。
那热闹，是结结实实、可触可感的，像母亲手缝的新棉袄，厚墩墩地裹着你。而今，在这清寂的寺墙外，听着隔世的梵唱，那遥远的爆竹声，倒像一场梦了。城里早已禁了鞭炮，年节的喧腾被关进了电视荧屏或酒楼包厢，总隔着一层什么。于是告别旧岁的方式，也越发静默，甚或只是手机屏幕上一句群发的祝福。
正出神，寺门“吱呀”开了。一个年轻僧人提扫帚出来，默默扫门前零星的落叶。他抬头看见我，合十微礼，眼神清明，无悲无喜。我慌忙欠身还礼，心里却无端生出一丝歉。我的徘徊，我的怀想，于他，大约只是红尘中一缕无谓的烟尘罢。他所迎的新岁，或许只是墙上又剥落一片古漆，庭中老梅又新开一朵花。那是一种更恒久、更平实的“新”，不涉欢悲，只见枯荣。
我悄然离开，沿来路回去。太阳已升得高了，暖色的光铺满街道，将那湿漉漉的石板路照成筛银的镜子。行人渐多，提蔬菜的老人，赶上班的青年，孩子的笑闹声从街角传来。市声重新浮起，鲜活而踏实。方才那一段浸在钟声与回忆里的时光，倒像一泓潭水，此刻被生活的溪流重新汇入，虽起了波纹，却也更显清澈。
回到寓所，我给自己沏了一杯清茶。看蜷曲的叶子在沸水里缓缓舒展、沉浮，将水染成悦目的澄黄。水汽氤氲上来，模糊了窗玻璃。我忽然觉得，迎新，或许不一定在喧腾的倒计时里，也不必在郑重的誓言中。它就在这一呼一吸的蠕动里，在这一夜与一晨的交替中，在你终于能静下心来，为自己斟一杯茶的片刻的安宁里。旧岁所有的奔波、倦意、未竟的念想，乃至那些不足为外人道的失落，都像杯底的茶渣，且让它静静沉淀下去罢。而那升腾的热气，那温润的茶汤，便是可握在手中的此刻的新了。
推开被水汽蒙住的窗，午前阳光正好，毫无保留地泼洒进来，满室粲然。远处高楼玻璃幕墙的反光跃动着，像无数细碎的金鳞。城市完全苏醒了，以它自己的、充满活力的节奏。我心里也仿佛被这阳光注满，晨间那点无端的怅惘，已被熨得平平的，暖洋洋的。
原来，岁月本无所谓“新”与“旧”，它只是一条河，我们立在当下的水面，回首是上游来的水，举目是向下游去的水。水恒是新的，流淌的姿态也恒常是新的。我们所要迎的，与其说是一个命名为“元旦”的日子，不如说是永不停息的“新”本身，是面对流淌的光阴，依然愿意怀着温情与郑重，活在此刻的那颗不肯全然老去的心。
夕照，原本就是极好的。它以一种与晨光全然不同的慷慨与前行的姿态，降临了。我站在阳台上，看那金红的、磅礴的光，如何一寸寸地给屋瓦、树梢、整个城市的轮廓，都镀上一种庄严而温柔的辉煌。这辉煌是告别，亦是加冕。它给即将逝去的一切，一个如此盛大的充满尊严的落幕。我忽然觉得，那晨钟与这夕照，是一日，亦是一年的两个诗眼。晨钟唤醒的，是清明的向着光生长的希望；夕照抚慰的，是丰厚的承载着所有足迹的完成。一日如此，一年如此，一生或许亦如此。
天际的云霞，渐渐由金红染作绛紫，又由绛紫转为苍青。黄昏的羽翼温柔合拢。而我知道，当明天第一缕晨光刺破这苍青的帷幕时，那钟声，无论是否能听见，它都会准时地浑厚地再次响彻人间。
高阳台·岁华新
作者：叶长香
冻雪初开，寒钟递晓，重城暗褪铅华。廊下疏梅，知谁暗换年涯？飘灯街隙风犹劲，卷残尘、漫扑窗纱。伫空庭、星斗斜移，曙色横加。
浮生惯识更阑味，任茶烟消滞，砚字生痂。隙里驹光，悄然谢了繁花。明朝倘许春心在，向溪山、重理烟霞。且休论、檐角冰雪，鬓角霜沙。
2025.12.31.
作者简介
叶长香，笔名红叶，湖南岳阳人。中学教师，中国诗人。中国诗联、 中石化（长炼）诗联会员，北美北斗文学社编委。有诗歌散文（892篇）散见于《中国诗歌网》《中国诗刊》《北美北斗文学》等。2024年6月出版《叶长香诗文集》（1-3卷）。
（图文供稿：叶长香）
《新京都文艺》
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