自由有围墙，长大无偏旁

文′赵奇

小时候总觉得，长大是件极浪漫的事。可以踮脚够到柜台上的水果硬糖，能把书包甩在肩头追着远山的云跑，那时的自由是旷野里肆意穿梭的风，无拘无束，连影子都跟着雀跃。我们以为，等褪去稚气，就能把寻常日子过成诗，把滚烫的梦想种进风里，等它长成漫山遍野的花。

后来才懂，“长大”两个字，真的没有偏旁。它不像“妈”字带着女字旁的暖，不像“家”字藏着宝盖头的安稳，就那样光秃秃地立在岁月里，冷硬又直白。我们跌跌撞撞地走进这个词里，才恍然惊觉，世界远不止糖果的甜与远山的青。

最先涌来的是柴米油盐的洪流。是清晨菜市场湿漉漉的石板路，鞋底碾过沾着露水的菜叶；是摊前几毛钱的讨价还价，藏着三餐四季的盘算；是深夜台灯下摊开的账单报表，红笔划过的数字，刻着生活沉甸甸的重量；是换季时要添的衣裳尺寸，是父母鬓角新添的霜花，提醒着我们肩头的担子。那些天马行空的幻想，渐渐被塞进抽屉的角落，落了一层薄薄的灰，像被时光遗忘的信笺。

更让人怅然的是，“自由”两个字，原来都带着围墙。长大无依，自由有障。“自”字的一撇一竖，像极了圈住脚步的栅栏，把说走就走的勇气牢牢框住；“由”字的曲笔弯折，又像是困住心绪的网，网住了那些脱口而出的少年意气。我们不再能随心所欲，肩上扛着的责任，是无形的墙；心里装着的顾虑，是细密的网，网住了风，也网住了曾经那个敢闯敢疯的自己。

曾和朋友约好去看海，听潮声漫过沙滩，却因为一个临时的加班，把车票压在了桌角，任海风的气息，只在梦里翻涌成浪；曾想拾起落灰的画笔，勾勒晚霞烧红天际的轮廓，却被堆积如山的琐事绊住手脚，让颜料在调色盘里，慢慢干涸成痂，像一段没能圆满的遗憾；曾想对着世界大喊未说出口的心事，却在话到嘴边时，又默默咽了回去，只把情绪，酿成眼底的潮，一眨，就怕落下来。我们渐渐学会了权衡，学会了妥协，学会了在围城里，小心翼翼地寻找一方方寸之地，安放那些无处可藏的温柔与倔强。

可围墙里，也并非只有压抑。我们会在周末的清晨，煮一碗热腾腾的粥，看阳光透过窗棂，在粥碗里漾出细碎的金波，暖意从舌尖漫到心底，漫过所有疲惫；会在疲惫的夜晚，泡一杯热茶，听一首老歌，任思绪飘回童年的旷野，那里的风还带着青草香，拂过耳畔时，像极了年少时的欢呼，清脆得能撞碎所有迷茫；会在偶尔的闲暇里，翻出尘封的画册，笨拙地画一朵小雏菊，像是拾起了遗落多年的梦，指尖划过纸面的瞬间，时光都变得柔软，连尘埃都在发着光。

原来，柴米油盐不是枷锁，是人间烟火。那些为三餐奔波的日子，藏着最踏实的温暖；那些被责任困住的时光，也悄悄沉淀出成长的重量。而自由，从来不是毫无顾忌的放纵。真正的自由，是在围城里，依然能寻到风的方向，依然能在烟火缭绕里，守着心中的那片山海。

我们依然会向往远山和大海，只是不再执着于说走就走的莽撞。我们会把梦想打包，藏在柴米油盐的缝隙里，在忙碌的间隙，悄悄拿出来晒一晒，让它沾染上烟火的温度，慢慢发酵成更坚韧的模样。就像“长大”没有偏旁，却能长出坚韧的筋骨；“自由”带着围墙，却能在墙内，种出一片属于自己的春天，种出漫山遍野的花。

风会穿过围墙的缝隙，吹来远方的气息。而我们，在柴米油盐的烟火里，在自由的围墙内，慢慢在风里，活成了自己的山海。

作者简介，赵奇，原名鲁敬贤湖北通山楠林桥镇人。热爱文学。都市小说杂志特约通讯员。四川省散文诗学会会员。北京秦韵书院会员。曾在纸刊微刊上发表原创文章多篇。