人间烟火处，岁岁皆安然

程兰峰

晨起推窗，最先撞入眼帘的，不是高楼林立的轮廓，也不是车水马龙的喧嚣，而是巷口那家早餐铺腾起的袅袅炊烟。乳白色的雾气裹着油条的焦香、豆浆的醇厚，丝丝缕缕漫过青石板路，晕染开一幅寻常的人间图景。原来，最抚凡人心的，从来都是这烟火寻常。

我总爱踩着晨光熹微，踱到早餐铺前。铺子是一对老夫妻开的，没有醒目的招牌，只在门框上挂着两串红辣椒，风一吹，便晃悠悠地荡着。老爷爷负责炸油条，面团在他手里翻折几下，拉长，入锅，“滋啦”一声，金黄的油花便欢快地跳跃起来。老奶奶则守着一锅滚烫的豆浆，用长柄勺轻轻搅动，雾气氤氲了她的眉眼，鬓角的白发也沾了几分湿润的暖意。

“姑娘，还是老样子？”老奶奶抬头见我，眉眼弯成了月牙。我笑着点头，寻个小木桌坐下。不一会儿，一根酥脆的油条、一碗温热的豆浆便端了上来。油条要趁热吃，咬下去“咔嚓”作响，满口都是麦子的香。豆浆要配一勺白糖，搅开了，甜香漫过舌尖，从喉咙暖到心底。邻桌的大爷大妈操着一口地道的方言，聊着谁家的孙子考上了大学，谁家的菜园子又丰收了，话语里满是细碎的欢喜。阳光穿过枝叶的缝隙，在地上投下斑驳的光影，时光仿佛也慢了下来，慢得足够让人看清每一缕炊烟的形状，听清每一声市井的吆喝。

这样的烟火气，藏在市井的每一个角落。午后的菜市场，永远是最热闹的所在。红的番茄、绿的黄瓜、紫的茄子，码得整整齐齐，像一幅色彩明艳的油画。卖菜的大娘嗓门洪亮，“刚摘的青菜，水灵着呢！”她随手拿起一把，菜叶上还挂着晶莹的露珠。买鱼的大叔戴着胶皮手套，麻利地刮鳞、开膛，“放心，这鱼新鲜得很，回家炖汤，鲜掉眉毛！”旁边的水果摊前，橙子堆成了小山，摊主正忙着给顾客剥柚子，饱满的果肉瓣瓣分明，咬一口，酸甜的汁水在口腔里迸发。

我喜欢在菜市场里闲逛，不买什么，就单纯地看看。看摊主们脸上的笑容，看讨价还价时的你来我往，看提着菜篮的人们，手里拎着的是沉甸甸的生活。有一次，我看见一位老爷爷，蹲在菜摊前，细细地挑着毛豆。他的手指粗糙，布满了岁月的沟壑，却一根一根，挑得格外认真。卖菜的姑娘忍不住问：“大爷，这么挑多费时间呀。”老爷爷抬起头，笑了笑：“给我家老婆子挑的，她就爱吃新鲜的毛豆，说煮着吃，有夏天的味道。”风拂过他的白发，那一刻，我忽然懂得，这世间最动人的情话，从来不是海誓山盟，而是这一句“她爱吃”。

傍晚时分，夕阳的余晖洒在巷子里，给青石板路镀上了一层温暖的金色。家家户户的窗户里，飘出饭菜的香气。糖醋排骨的甜香、红烧肉的酱香、清炒时蔬的清香，交织在一起，成了专属于夜晚的序曲。孩子们放学了，背着书包，一路追逐打闹，清脆的笑声洒满整条巷子。大人们下班回家，手里拎着刚买的菜，推门而入的那一刻，便是“人间烟火气，最抚凡人心”的最好写照。

我家的厨房，也是烟火气最浓的地方。母亲总爱系着围裙，在厨房里忙碌。她的手艺不算顶尖，却总能把最普通的食材，做出家的味道。一碗西红柿鸡蛋面，面条筋道，汤汁浓郁；一盘青椒炒肉丝，青椒脆爽，肉丝鲜嫩。父亲则喜欢在旁边打下手，择菜、洗菜，偶尔和母亲拌几句嘴，却又在递过葱姜蒜时，眼里满是笑意。我坐在餐桌旁，看着他们的身影在厨房里穿梭，听着锅碗瓢盆碰撞出的清脆声响，忽然觉得，所谓的岁月静好，大抵就是这般模样。

曾几何时，我总向往着远方的风景，觉得那里才有诗和梦想。我羡慕那些仗剑走天涯的人，羡慕那些鲜衣怒马的少年，却忘了，最真实的生活，从来都不在远方，而在这三餐四季的烟火里。

记得去年冬天，下了一场大雪。整个世界都变成了白茫茫的一片，巷子里的早餐铺却照常开门。我裹着厚厚的羽绒服，踩着积雪，深一脚浅一脚地走到铺子前。老爷爷和老奶奶正忙着扫雪，看见我，连忙招呼：“姑娘，快进来暖暖身子。”铺子的角落里，生着一个小小的火炉，火苗跳跃着，发出“噼啪”的声响。我坐在火炉旁，喝着热气腾腾的豆浆，看着窗外的雪花簌簌落下，心里忽然涌起一股莫名的感动。

原来，这世间最温暖的，从来不是什么惊天动地的壮举，而是这风雪里的一碗热豆浆，是这烟火中的一份寻常。

日子一天天过去，巷子里的早餐铺依旧冒着炊烟，菜市场依旧人声鼎沸，我家的厨房依旧飘着饭菜香。那些细碎的、平凡的瞬间，像一颗颗散落的珍珠，被岁月串起，便成了我们一生的宝藏。

有人说，人间烟火气，是疲惫生活里的英雄梦想。我却觉得，人间烟火气，是我们每个人都拥有的，最朴素的幸福。它藏在清晨的一碗豆浆里，藏在午后的一篮青菜里，藏在傍晚的一桌饭菜里，藏在我们每一个人，平凡而又闪亮的日子里。

愿我们都能在这人间烟火处，寻得一份心安，守得一份温暖，岁岁皆安然，年年皆欢喜。