》》》》【扩写】提供段落：

每天傍晚，老槐树下总有一个身影。他穿着洗得发白的蓝色工装，静静坐在石凳上，眼睛望着巷子尽头。直到最后一缕夕阳消失，他才慢慢起身，拍了拍身上的灰尘，转身走进那扇吱呀作响的木门。

一、老槐树下

谢家霖

每天傍晚，老槐树下总会出现一位老人的身影。他的头发像腊月的雪，身上穿着洗得发白的蓝色工装，静静坐在那张石凳上，目光投向巷子尽头，仿佛在等待着什么。直到天边最后一缕夕阳被暮色吞没，他才缓缓起身，拍拍裤腿上的灰尘，转身走进身后那扇吱呀作响的木门。

老人的女儿嫁到了县城，儿子则在千里之外的大城市奔波。他们都很爱父亲，但这爱，在平时只能化为电话线两头的声音。家里，还有病重卧床的老伴需要他照料。于是，每个黄昏，与老槐树相伴，成了他一天中片刻的宁静。炊烟从家家户户升起，在空中丝丝缕缕地飘散，融进渐暗的天色里，像极了他那无处安放的、对远方子女的惦念。

不知过了多少这样日复一日的黄昏，老人自己也躺在了病床上。老槐树下，那个熟悉的身影消失了，石凳空着，只余夕阳每天依旧将小巷染成金黄。

病榻上的老人，眼神渐渐浑浊，却始终望着门口的方向。终于，女儿匆匆赶回来了，儿子也带着一家老小，风尘仆仆地出现在了床前。屋子里挤满了人，老槐树下也多了他们进出忙碌的身影。然而，这一切来得有些迟了。几天后，老人安详地走了，永远告别了他的老槐树。

出殡那天，天空阴沉，没有一丝阳光。风吹过，老槐树的叶子簌簌落下，几片枯叶轻轻覆在布满青苔的石凳上，像一场沉默而温柔的告别。

灵堂前，亲人们的哭声撕心裂肺。那哭声里，有对父亲离去的巨大悲痛，有“子欲养而亲不待”的无尽悔恨，也有对命运让家人聚少离多的深深无奈。

老槐树依然站在那里，春去秋来。它记得那位安静的老人，也记住了那个深刻的道理：世间有些陪伴，经不起太长久的等待。别让那份守望，总是落空在夕阳里。

二、槐树下的等待

杨子昕

夕阳的余晖铺满洒满金色的小路，村庄里的老槐树下，槐花散发着淡淡清香。一阵微风吹过，树叶沙沙作响，像一支轻柔的乐曲。每天傍晚，总有一位老人坐在这里，眺望着小巷的尽头。他穿着洗得发白的工装，手中握着一张照片——他是工厂退休的老张。

三年前的一个雨夜，老张在被雨水浸湿的小巷里，遇见了一条瑟瑟发抖的小黄狗。他把它带回家，取名“小黄”。从此，小黄成了老张的影子。每天跟着他去工厂，它有时钻进老张的大口袋，有时蹭到他脚边，用湿漉漉的眼睛望着他。老张总会笑着摸出一小块牛肉干，蹲下来轻轻放在它面前，再揉揉它毛茸茸的脑袋。小黄给老张带来了欢笑，老张给了小黄一个温暖的家。一人一狗，成了彼此最好的陪伴。

一个月前，也是个下雨的日子。小黄在槐树下追着小虫子玩，老张在院里浇花。忽然天色骤暗，雷声轰隆，豆大的雨点噼里啪啦砸下来。老张急忙收拾东西回屋，却忘了小黄还在外面。小黄用爪子挠着木门，可雨声太大了，老张什么也没听见。雨停后，老张心里一紧，猛地推开门冲出去，一边跑一边喊着小黄的名字。可是小巷空荡荡的，只有积水映着灰蒙蒙的天。

从那以后，老张每天傍晚都来到槐树下——这是小黄最后玩耍的地方。他穿着那件小黄最熟悉的工装，握着照片，望着小巷深处，等待着一个也许不会出现的奇迹。

这天，夕阳渐渐沉下山去，最后一线光从槐叶间漏下，巷口的路灯一盏盏亮起来。老张的影子被拉得很长很长。他正低头摩挲着照片，忽然听见细碎的脚步声。抬头望去——一个小小的、瘦瘦的身影正站在巷子那头。老张站起身，向前走了几步，那只小黄狗却已经摇着尾巴跑来，轻轻蹭他的裤腿。老张摘下老花镜，颤声问：“小黄……是你吗？”小狗“汪汪”应了两声，跳起来舔他的手。老张的眼眶一下子湿了，连忙掏出一直备着的牛肉干，小心喂到它嘴里。

月光静静洒下，一人一狗慢慢走回小院。推开咿呀作响的木门时，老张摸了摸小黄的头。今晚的月亮，特别圆，特别亮。

三、那一个身影

林诗曼

每天傍晚，老槐树下总有一个枯瘦的身影。他穿着洗得发白的蓝色工装，静静地坐在石凳上，眼睛望着巷子尽头，仿佛在等待着什么。直到最后一缕夕阳消失在天边，他才慢慢起身，拍了拍身上的灰尘，转身走进那扇吱呀作响的木门。

他是张爷爷。许多年前的那个黄昏，儿子就是在这棵老槐树下许下承诺：“爸，等我工作稳定了，一定回来看您。”那时，槐花开得正盛，洁白的花朵像一串串小铃铛。如今，老槐树的花开花落已经不知多少个春秋，张爷爷的等待也成了这条小巷里最安静的风景。

这些年来，他总是准时出现在树下。春天，他看着新芽冒出枝头；夏天，他在树荫下摇着蒲扇；秋天，他踩着沙沙作响的落叶；冬天，他裹紧棉袄，呼出的白气在空中慢慢散去。邻居们都知道他在等儿子，有人劝他别等了，他只是笑笑：“孩子忙，我等等不碍事。”

又是一个寻常的傍晚。微风吹过他的白发，几缕银丝在夕阳中闪闪发亮。他的背比去年更驼了些，握着手杖的手上布满了褐色的斑点。夕阳把他孤独的影子拉得很长很长，一直延伸到巷口。一只乌鸦落在枝头，“呀”地叫了一声，又扑棱棱飞走了。老人抬头看了看天色，轻轻叹了口气——今天，大概又等不到了吧。

就在他准备起身的那一刻，巷子那头忽然响起急促的脚步声。一个身影出现在巷口，由远及近，越来越清晰。那人走得很快，几乎是在小跑，手里的行李箱在青石路上发出“咕噜咕噜”的声响。

“爹——！”

一声呼唤划破了傍晚的宁静。那声音有些陌生，又有些熟悉，带着喘息，带着急切。

张爷爷的身子猛地一震。他踉跄着向前几步，昏花的老眼努力睁大，想要看清来人的模样。手杖“哐当”一声倒在地上，他却没有去捡。

“爹，是我！我回来了！”年轻人已经跑到跟前，眼眶通红。

张爷爷颤抖着伸出手，想要摸摸儿子的脸，却在半空中停住了——他怕这又是一个梦，像过去无数个夜晚那样，一碰就碎。

直到儿子温暖的手紧紧握住他枯瘦的手掌，直到那声带着哽咽的“爹”再次在耳边响起，老人才终于相信：这不是梦。

“回来了……真的回来了……”老人喃喃着，泪水顺着深深的皱纹流淌下来，在夕阳下闪着晶莹的光。那是等待的泪水，是思念的泪水，此刻全都化作了幸福的泪水。

儿子放下行李，紧紧抱住父亲单薄的肩膀。老人也用力回抱着，像抱住失而复得的珍宝。老槐树默默注视着这一幕，晚风轻轻拂过树叶，发出温柔的沙沙声，仿佛也在为这对父子歌唱。

夕阳的最后一抹余晖温柔地笼罩着他们，将两个相拥的身影镀上了一层金色的光晕。长长的影子重叠在一起，再也分不出哪个是父亲，哪个是儿子。

远处，谁家的窗户飘出饭菜的香气；近处，归巢的鸟儿在枝头轻声啁啾。小巷依旧安静，但这份安静里，此刻充满了温暖的等待终于有了回响的圆满。

从那以后，老槐树下依然经常能看到两个身影——一个坐着，一个陪着；一个说着过去的等待，一个讲着远方的故事。而那棵见证了无数等待与重逢的老槐树，在来年春天，开出的花儿似乎比往年都要香，都要白。

因为有些等待虽然漫长，但终究不会被辜负；有些身影虽然孤独，但终会等到另一个身影的归来。而在所有等待的故事里，最动人的从来不是等待本身，而是等待终于结束时，那一声穿越时光的呼唤，和那一个跨越距离的拥抱。

四、等 待

温 馨

每天傍晚，老槐树下总有一个身影。他穿着洗得发白的蓝色工服，静静地坐在石凳上，东张西望，好像在等人。可从来没有人，为他而来。

一天，我忍不住好奇，走上前问：“老爷爷，您是在等人吗？需要帮忙吗？”

他一下子抓住我的胳膊，急切地说：“你有没有见过我女儿？大概这么高，头上戴着一个红色发卡，天天来这里玩的！”

这时，旁边一位下棋的大爷插嘴了，笑嘻嘻地说：“小孩，别管他，他就是个疯子。他闺女小时候是常来，可早长大出去工作喽！他还天天在这儿等，要带‘小闺女’回家呢。”

我很疑惑。可他立刻涨红了脸，非常生气地反驳：“才没有！我闺女都没长大，怎么可能出去工作？你别瞎说！”

下棋的大爷无奈地摇摇头。夕阳西下，橙红的余晖为大地盖上了一床橘红色的毯子。忽然，那位老爷爷慌张地站起来，朝出租屋的方向走去。

“您去哪儿？”我连忙问。

“我得回去给闺女做饭了，不然她该饿肚子了。”他头也不回，步履匆匆。

等他走远，下棋的大爷叹了口气，对我说：“他脑子不清楚啦，说是得了什么健忘症，什么都忘了，就只记得每天要在这儿等闺女放学。”

那一刻，我忽然明白了。找不找到所谓的“真相”，已经不重要。在这日复一日的黄昏里，在这固执的等待中，那份沉甸甸的爱，从未迷路，也从未被遗忘。

五、夕阳下的守望者

莫芊妤

村口的老槐树下，每天傍晚都坐着一个老人。夕阳的金辉把他和那把旧椅子拉出长长的影子，投在斑驳的土地上，日复一日，雷打不动。他在等什么？这个谜，勾住了来外婆家过年的六年级学生李明的心。

李明第一次注意到老人，是午饭后去找表弟玩的路上。破旧的茅草屋前，老人静坐在石凳上，一身洗得发白的蓝工装，一双磨旧了的皮靴。他望向远方的眼睛有些浑浊，眼底却像藏着一点不熄的火苗。李明蹲在远处看了好久，心里冒出一串问号：他不饿吗？腿不麻吗？直到夕阳收尽最后一丝光线，老人才扶着膝盖，颤巍巍地起身，拍拍尘土，挪进那扇吱呀作响的木门。

答案在外婆的讲述中缓缓展开。老人叫王东，等的是一个叫张也的朋友。许多年前，战火纷飞的年代，张也毅然决定从军。离别那天，他对王东说：“别担心，我会回来的。就赶在太阳下山前回来！你在家门前等我，拉钩！”两个年轻人的手指钩在一起，许下了庄重的约定。胜利的消息传来了，张也的名字却刻在了阵亡名单上，生命永远定格在三十六岁。有人告诉王东，他只是摇头。他信的，是那个夕阳下的约定。于是，从青丝到白发，从壮年到暮年，他就这么等了下来，等成了槐树下的一道风景。

听完故事，李明再望向那个方向，胸腔里酸酸胀胀的。他忽然明白了老人眼中那不熄的光是什么——那是信念。朋友或许早已无法归来，但那个共同的约定、那份真挚的情谊，却在漫长的等待中被淬炼得无比纯粹而坚固。它支撑着一个灵魂，穿越了数十载的孤独时光。

夕阳依旧每日西沉，槐树下的身影日渐佝偻。但在李明看来，那已不再是一个单纯的等待者。他是一座活的纪念碑，纪念着一段永不褪色的友情，和一个比生命更绵长的承诺。

六、槐树下的老爷爷

胡诗雨

每天傍晚，老槐树下总有一个身影。

他穿着洗得发白的蓝色工装，静静坐在石凳上，眼睛望着巷子尽头。直到最后一缕夕阳消失，他才慢慢起身，拍了拍身上的灰尘，转身走进那扇吱呀作响的木门。

巷子里的孩子们起初怕他。他总是不说话，脸上刻着深深的皱纹，像被风干的树皮。可渐渐地，他们发现，老爷爷的口袋里总揣着几颗糖——不是商店里包装精美的水果糖，而是用玻璃纸裹着的麦芽糖，甜得发黏，带着淡淡的焦香。

“爷爷，您在等谁呀？”有一天，扎着羊角辫的小女孩鼓起勇气问他。

老爷爷愣了愣，嘴角微微上扬，露出一个几乎看不见的笑：“等……等我的老伴儿。”他指了指巷子尽头，“她年轻时最爱穿红裙子，每天傍晚都从那里走回来。”

孩子们面面相觑。他们知道，老爷爷的老伴儿已经去世很多年了。

老爷爷的声音越来越轻，最后化作一声轻轻的叹息。孩子们仰起脸，看见他的眼睛里泛着泪光，却依然固执地望着巷子尽头。

“爷爷，您闻到了吗？”小女孩忽然指着头顶的槐花，“这是奶奶的味道吗？”

老爷爷点点头，又摇摇头。他的目光穿过槐花、穿过巷子，望向很远很远的地方。“是她的味道，”他说，“也是我们的味道。”

秋天来了，槐树的叶子渐渐变黄，一片片飘落。老爷爷的身体也越来越差。他不再每天傍晚都坐在石凳上，而是大部分时间都躺在床上，透过窗户望着外面的槐树。

巷子里的人都说，老爷爷是随着秋风，去找他的老伴儿了。他们说，在另一个世界里，他们一定又种了一棵槐树，每天傍晚，都坐在树下，等着孩子们放学，等着夕阳落下，等着岁月静好。

从那以后，每天傍晚，老槐树下依然有一个身影。不过，这次是孩子们。他们穿着五颜六色的衣服，像一群欢快的小鸟，在树下玩耍、讲故事。他们知道，老爷爷和老奶奶一定在天上看着他们，微笑着，守护着这棵承载着回忆的槐树。

而那扇吱呀作响的木门，虽然再也没有被推开过，却仿佛依然能听见老爷爷的声音，在风中轻轻回荡：

“等我的老伴儿……等我们的孩子们……”

七、等待

张家好

每天傍晚，老槐树下总有一个身影。李大爷穿着洗得发白的蓝色工服，静静坐在石凳上，眼睛望着巷子尽头，仿佛在等着什么……

李大爷年轻时有一个十分要好的伙伴——周老爷。他们一起工作，一起聊天，日子平淡却温暖。

有一次，李大爷失业了，垂头丧气地走在回家路上。周老爷遇见他，关切地问：“怎么了？愁眉苦脸的。”得知原委后，周老爷想了想说：“我那儿正招人，伙食也不错，你来试试吧！”李大爷感激地点点头。面试成功后，周老爷亲手为他穿上那件蓝色工服。

还有一次，李大爷家里突然来客，做饭时却不小心把饭煮糊了。正着急时，周老爷来了，二话不说挽起袖子帮他重新备菜。那一晚，客人尽兴而归，李大爷心里满是暖意。

去年，周老爷不幸病逝。李大爷悲痛欲绝，从此每天傍晚都会来到老槐树下——这里，正是他们初次相识的地方。

夕阳西下，天边染上一片绯红。李大爷静静坐着，仿佛又看见周老爷笑呵呵地走来，听见他熟悉的嗓音……直到最后一缕阳光消失，他才缓缓起身，拍了拍衣上的灰尘，转身走进那扇吱呀作响的木门。

明天，他还会再来。

八、老槐树下的守望

刘悦

夕阳缓缓沉向远处的屋顶，给青石板路镀上了一层橘黄色的光。巷口那棵老槐树，枝繁叶茂，像一把撑开的巨伞，在风里轻轻摇着。点点金光从叶缝间漏下来，落在树下那张磨得发亮的石凳上。空气里浮动着槐花淡淡的甜香，仿佛时光在这里也走得慢了一些。

每天傍晚，那个熟悉的身影总会出现在树下。住在巷子深处的张爷爷，穿着一件洗得发白的蓝色工装——那是他年轻时在厂里穿的，现在成了他最珍视的衣服。老伴走得早，儿子在外地，一年也回不来几趟。他坐在石凳上，布满皱纹的手轻搭在膝头，眼睛望着巷口的方向，像是在等什么，又像是在数着从眼前飘过的每一片槐叶。

“张大爷，又在等小余啦？”路过买菜的邻居招呼道。

他这才回过神，脸上漾开慈祥的笑纹：“是啊，等我的乖孙儿。”

小余是张爷爷的孙子。去年暑假，孩子在这儿度过了整整一个月。爷孙俩一起粘知了、吃五分钱的冰棍，傍晚就坐在这石凳上看火烧云。小余临走时拉着他的衣角说：“爷爷，明年暑假我还回来，给您带城里的糖，可甜了！”孩子眼睛亮晶晶的，像把天上的星星装了进去。从那以后，老槐树下的等待就有了具体的形状——是彩色的糖纸，是蹦跳着扑进怀里的温度。

最后一缕光从天边收走了。张爷爷微微直起身，巷口还是空荡荡的。他轻轻叹了口气，那叹息声落在暮色里，轻得几乎听不见。路灯一盏盏亮起来，在他身后拉出长长的影子。他慢慢站起，拍了拍衣襟上并不存在的灰尘，又朝巷口望了最后一眼。老槐树的影子温柔地覆在他身上，像是懂得他所有未说出口的话。

木门吱呀一声关上的时候，槐叶沙沙作响，仿佛在哼一首古老的歌谣。而此刻，巷口的拐角处，车灯正划破薄暮——一辆载着思念的车，刚刚驶进这条铺满月光的小巷。后备箱里，那袋精心挑选的糖果，即将甜透一个等待的夏天。

九、槐树下的回忆

吴 洋

夏天一过，秋天就来了。风吹落一片片槐树叶，它落在水洼里，倒映着孩子们稚嫩的脸庞；它落在乡村的小路上，被来往的车辆压得沙沙作响；它落在一封未曾寄出的书信里，纸上还留着几滴未干的泪痕。

每当傍晚，不管晴雨，我都会在那棵老槐树下看到那个熟悉的身影——他的头发已经花白，身上总穿着洗得发白的蓝色工装，静静地坐在石凳上，望着巷子尽头。人来人往，可似乎总没有他等待的那一个。直到最后一缕夕阳悄悄划过他的白发，他才慢慢起身，拍拍身上的灰尘，转身推开那扇吱呀作响的木门。那声音，在暮色里显得悠长又孤单。

这天正值中秋节。我像往常一样放学回家，又看到了那位老人。可今天的他，与往日不同：胡须修剪得干干净净，衣服格外整洁，脸上不见了愁容，眼里闪着隐隐的期待。很快，一个年轻人提着大包小裹，从巷口飞奔而来。“爷爷，我回来看您啦！”老人仿佛瞬间被点亮了，他张开双臂，紧紧地、紧紧地抱住了年轻人。微风拂过，老槐树又落下几片叶子，像金色的蝴蝶，围绕着他们翩跹起舞。

那扇木门再次打开。此时的“吱呀”声，不再似往日悠长的叹息，反而像一串轻快的音符，在欢迎久别的亲人。老人端出早已备好的水果和月饼，他们坐在槐树下，低声说笑。那些过去的快乐时光，仿佛随着月光，一点点流淌回来。后来，他们请我帮忙，在缀满繁星的夜空下，在老槐树苍劲的枝干前，拍下了一张合影。照片里，爷爷的手轻轻搭在孙子的肩上，两人的笑容比中秋的月亮还要圆满。

夜深了，爷孙俩在清辉中静静相拥。老槐树斑驳的影子温柔地覆盖着他们，仿佛一位沉默的守护者，将这一刻的温暖细细收藏。原来，所有的等待都不会落空，所有的思念终会抵达。就像这棵老槐树，年年落叶，岁岁新芽，根永远扎在故土深处。

十、值得我学习的清洁工英雄

陈海淇

无论是烈日把柏油马路晒得发烫的夏天，还是北风裹着枯叶乱窜的寒冬，在那棵老槐树下，我总能看到他微驼的身影。花白的发丝贴着沁汗的额头，褪色的蓝色工服被风灌得鼓鼓的，一双布满老茧的手紧握着竹扫帚，日复一日地弯腰，用扫帚尖儿认真地触碰着每一寸地面。

那天放学，一场突如其来的大雨打破了平静，豆大的雨点啪啪地砸在地上。我赶紧躲进路边的便利店檐下。忽然，那个熟悉的身影闯入了雨幕——是那位清洁工爷爷。他右臂机械式地挥动着扫把，左臂夹着一把破旧的伞，伞面在风中翻卷，根本遮不住身子。雨水顺着他凹陷的面颊流进领口，灰色的胶鞋在积水里踩出一个个小洼，刚扫拢的落叶又在水面浮散开来。

我攥着书包带子，愣愣地望着雨中的他。只见他艰难地挪到一处排水口旁，弯下腰，徒手去掏堵塞在格栅里的枯枝和淤泥。湿透的裤腿高高卷到膝盖，露出的小腿上，青紫色的血管在苍白的皮肤下格外清晰。这幅画面，瞬间勾起了我记忆的涟漪：就在上周，也是在这条路上，雾霾锁城，他却毫不犹豫地把自己的口罩，小心地戴在了一位遛弯时哮喘发作的陌生奶奶脸上；还有每个月的十五号清晨，我总能看到他蹲在那尊石狮子旁，用一把旧牙刷，像雕琢艺术品一样，细细刷洗着砖缝里顽固的青苔。

雨渐渐小了。他直起腰，用拳头重重捶了几下后背，又俯身去够一个卡在长椅下的红色塑料袋。不知是谁匆忙中打翻了豆浆杯，乳白的液体在风雨中拖出一道歪斜的线，但很快，就被他那把磨得发亮的草编扫把轻轻抹去。他疲惫地扶着椅背，似乎想坐下喘口气。可一阵风不识趣地吹来，裹挟而过的并非清凉，而是从垃圾桶旁散落的果皮纸屑发出的、混合着雨腥的刺鼻气味。他没有抱怨，只是沉默地重新站稳，再次握紧了手中的扫帚。

放学的铃声早已响过，我才从沉思中惊醒。当我背着书包走过那棵老槐树下，那抹蓝色的身影依然在缓缓移动。回到家，我透过厨房的窗户望去，他还在那里，一点一点地，将凌乱的街道恢复成整洁的模样。直到傍晚，最后一丝橘红色的夕阳被深蓝的暮色吞没，他才停下手中的活儿，拍拍身上几乎看不见的灰尘，推着一辆旧三轮车，缓缓走向巷子尽头那扇斑驳的木门。

生活里从不缺少职业，但像他这样，在尘埃中恪守职责、于平凡中透出善良与坚韧的品质，却如珍珠般珍贵。他清扫的不仅是落叶与尘埃，更用那份日复一日的坚持，守护着整条街道的洁净与秩序，温暖着每一个过路人的心。这位没有超能力的平凡英雄，值得我用最真挚的敬意去学习——学习他在风雨中的屹立，在琐碎中的耐心，在冷漠世间悄然传递的善意。他，是我人生路上一位无声却有力的老师。

十一、等待

赵墨瑄

每天傍晚，老槐树下总有一个身影。

他穿着洗得发白的蓝色工装，静静坐在石凳上，眼睛望着巷子尽头。直到最后一缕夕阳消失，他才慢慢起身，拍了拍身上的灰尘，转身走进那扇吱呀作响的木门。树影在他身后越拉越长，像是时间拖着的长长叹息。

老槐树的根虬结盘绕，深深扎进泥土，像老人手背上鼓起的筋脉。春天开过满树槐花，秋天落过一地金黄，现在叶子又稀疏了，露出枝干嶙峋的骨节。风过时，树叶沙沙响，他总觉得是脚步声，总要回头看看巷口。

巷外的世界渐渐热闹起来。放学孩子的笑闹声，下班自行车的铃铛声，远处隐约传来的广场舞音乐……这些都与他无关。他只是坐着，像槐树一样扎根在石凳上，目光始终望着那个方向——四十年前，每天这个时辰，妻子都会从那个巷口走进来，提着菜篮，朝他挥挥手。

秋风起了，他拢了拢衣领。风里带着凉意，也带来淡淡的桂花香。他记得妻子最爱桂花，说它香得不张扬，却能飘很远。去年的桂花酿还埋在树下，说好今年一起开封的。

卖豆腐脑的王婶推车经过，停下来：“李爷爷，又在等啊？天凉了，早点回吧。”他点点头，目光却没移动。王婶叹口气，舀了一碗热豆腐脑放在石凳上：“趁热吃，您家奶奶要是知道您这样，心里该多难受。”他知道王婶是好心，可他不觉得难受——等待本身，就是他们爱情最后的方式。

夕阳一点点沉下去，像一颗渐渐冷却的心。天空从橘红变成绛紫，最后化作青灰色。有几颗星星迫不及待地亮了起来，眨着眼睛，像是天上也有人在等待。

他终于缓缓起身，膝盖发出轻微的声响。端起那碗已经温凉的豆腐脑，朝巷口最后望了一眼。巷子空空的，只有晚风卷着几片落叶打转。

推开木门，屋里很暗。他没有开灯，径直走到桌前。桌上玻璃板下压着一张照片——年轻的他和她，站在槐树下，她手里捧着一把槐花，笑得眼睛弯弯的。他用手轻轻擦了擦玻璃，动作温柔得像在抚摸她的脸。

窗外，月光爬上老槐树的枝桠，在地上投出斑驳的影子。他坐在床边，从枕头下摸出一个铁盒子，里面是一沓信。最上面那封字迹娟秀：“等槐花开的时候，我就回来了。”

其实他知道，三年前的那个雨夜，救护车的鸣笛声带走的，是一个不会再回来的春天。医生摇着头说“尽力了”的时候，他就知道等待已经没有了终点。

可他还是每天去等。因为在等待的时候，时间好像会倒流——夕阳还是那个夕阳，槐树还是那棵槐树，巷子还是那条巷子。在等待的这半个小时里，她仿佛只是迟到了，随时会从巷口走来，笑着说：“今天豆腐脑买到了，最后一碗。”

他轻轻合上铁盒，把它贴在胸前。月光透过窗户，照在他花白的头发上，照在墙上的影子上——那影子看起来，像是两个人依偎在一起。

清晨，老槐树下又落了一层新叶。扫街的老陈看见石凳上放着一碗没动的豆腐脑，已经凉透了。他摇摇头，正要倒掉，忽然一阵风吹来，几朵晚开的槐花飘飘悠悠地落下，一朵恰好落在碗中，静静地浮着。

巷子尽头，那扇木门又吱呀一声开了。

十二、黄昏

张晓楠

每天黄昏，老槐树的浓荫下总坐着一个比树荫更暗的身影。走近了看，是一位四五十岁的中年大叔。

他穿着一件洗得泛白的蓝色工装，袖子挽到小臂，静静坐在那张被所有路人忽略的石凳上。他的目光投向小巷尽头，眼神里仿佛藏着一个悠长的故事。夕阳的余晖一点一点挪移，天空从淡淡的橘黄染成温暖的深红，最后一丝光亮终于融化在远方的屋脊后，他才缓缓起身，轻轻拍了拍裤腿上的尘土，转身走向那扇吱呀作响的木门。

有人好奇地问：“您为什么每天都坐在这儿看天呢？”

他总是微笑着回答：“我就爱看天色这么一点一点变化，心就静了。”

起初我不懂，直到有一天放学晚了，我也在老槐树下站了一会儿。那时晚风轻拂，归鸟成群飞过，天边的云彩像被温柔点燃，又缓缓熄灭。那一刻，一天的疲惫和烦闷忽然都被收进了那片渐深的暮色里。

我终于明白——那不是简单的等待，而是一场安静的仪式。在匆忙的世界里，他为自己留住了一盏黄昏的灯。当整条小巷都奔向灯火与喧闹时，他选择与天空做一个温柔的约定。

如今每当夕阳西下，我总会想起那个被暮色浸透的身影。原来最深的安宁，就藏在我们愿意为一片晚霞停留的时刻里。而老槐树下的石凳，依然在每一个黄昏，等待着那个把心安放在天际的人。

十三、老槐树下的等待

张烯颐

巷口的老槐树枝繁叶茂，粗壮的枝干向上伸展，如同一把撑开的绿伞。每到傍晚，夕阳的余晖透过层层叠叠的叶隙，在地面上洒下斑驳跳跃的光影，也落下一片沁人的阴凉。就在那光影交错之处，总会出现一个模糊而熟悉的背影——那是一位七十多岁的老人，穿着一身洗得发白的蓝色工装，衣服虽旧，却整洁得体。他有时静静地站着，有时缓缓踱步，目光似乎总是望向巷子的另一端。我知道，张爷爷又来了，就像这傍晚时分如期而至的风景，沉默，却让人莫名心安。

他轻拍去石阶上的落叶，缓缓坐下，身下的落叶发出细微的沙沙声。目光深远地望向巷子尽头，那里夕阳斜照，拉长了影子，眼神里盈满了久违的期盼。这件褪色的工装，布满了岁月的褶皱和补丁，已陪他走过了大半辈子的风风雨雨，如今却像一位老友般，与他一同守候。他的手指轻轻抚过工装上那些细密的针脚——那是老伴多年前为他缝补的痕迹，每一针都仿佛还带着当时的温度。

夕阳渐落，天边的云彩被染成一片橘红，最后一缕金晖悄然消失在地平线下，暮色如纱般笼罩了庭院。张爷爷独自坐在石凳上，目光悠远地望着远方。他的手指无意识地摩挲着石凳边缘，粗糙的指腹感受着石面微凉的质感，仿佛在触摸着时光的纹路。巷子里偶尔走过归家的人，脚步声由远及近，又由近及远，每一次都让他的眼神亮起又暗下。他微微调整了一下坐姿，工装领口处一枚褪了色的红星徽章在暮色中若隐若现——那是他年轻时获得的荣誉，也是老伴最引以为傲的纪念。

他轻叹一声，那叹息中带着几分落寞，然后缓缓起身，动作略显迟缓。就在转身准备离去时，忽然，一个熟悉的声音响起：“老伴！”那声音带着一丝急切和关爱，让他蓦然驻足。

只见巷口处，奶奶提着菜篮匆匆走来，银发在晚风中轻轻飘动。她的脸上带着歉意的笑容：“今天排队买你爱吃的桂花糕，等得久了些。”张爷爷的眼神瞬间明亮起来，那些等待中的落寞如晨雾般消散。他快步迎上去，很自然地接过奶奶手中的篮子。

“不急，不急，”他的声音温和，“等一会儿有什么要紧。”两人并肩站在老槐树下，夕阳的最后一丝余晖恰好穿过枝叶，为他们镀上温暖的金边。

暮色渐浓，老槐树的枝叶在晚风中轻轻摇曳，沙沙作响，仿佛在低声诉说着什么。张爷爷和奶奶慢慢地朝家的方向走去，身影在巷子里渐渐拉长，最终融入了温暖的灯火之中。

老槐树依旧静静伫立，它知道，明天傍晚，那份沉默而深情的等待还会继续。而所有美好的等待，终将在相逢的那一刻，化作时光中最温柔的注脚。

十四、“回家”吃饭

黎奕哲

每天傍晚，老槐树下总有一个身影。他穿着洗得发白的蓝色工装，静静坐在石凳上，眼睛望着巷子尽头。直到最后一缕夕阳消失，他才慢慢起身，拍了拍身上的灰尘，转身走进那扇吱呀作响的木门。

每次看到他，我的思绪都会被拉回到那年除夕。

鞭炮声响彻天空，也淹没不了一阵热烈的赞美——“老张，你儿子出息了！”“人民英雄啊！”就在这难得的团圆时刻，一阵急促的手机铃声响起。“爸，我接个电话。”儿子走到一旁，听筒里传来急促的指令：“紧急通知！化学工厂起火，随时可能爆炸！全体消防队员立即归队，赶赴火场！”儿子一怔，迅速压下眼中的波澜，转身对父亲挤出笑容：“爸……我得出去一趟。您别担心，就附近一点小事情，很快回来。”

父亲皱纹很深的眉头，几不可察地皱了一下，只是点点头：“等你回来吃饭。”“哎！一定回来！”儿子应得爽快，转身冲进了寒冷的夜色里。父亲没有看见，儿子转身的刹那，眼里已噙满滚烫的泪光。

他穿过那条熟悉的长巷，奔赴他的战场。那一夜，他英勇的身影从烈焰中抢回了十几条生命。然而，黎明到来时，他却永远留在了那片焦土之上。

“枯藤老树昏鸦，断肠人在天涯。”从此，老槐树下多了一道凝固的风景。老人每天都坐在那里，粗糙的手掌反复摩挲着一枚冰凉的一等功勋章，望着巷口喃喃自语：“你说过回来一起吃饭的……你说过的……”泪水顺着他沟壑纵横的脸颊滑落，无声地渗进脚下的泥土。鸟儿归巢，炊烟升起，只有暗淡的黄昏倾听这个没有结局的故事。直到最后一缕光被远山吞没，漆黑的巷子空无一人，他才缓缓起身，走回那间再无人应答的屋子。

这天，当他又一次准备掩上木门时，一阵坚定而轻柔的敲门声响起。

老人有些茫然地打开门。门外，一群穿着整洁常服的年轻人站得笔直，像一排挺拔的松。他们胸前，都别着同样闪耀的勋章。站在最前面的小伙子，眼眶微红，声音哽咽却响亮：

“报告！您儿子所在的中队，全体队员……向您报到！”

老人愣住了，扶着门框的手微微颤抖。

紧接着，所有年轻人齐声喊道，那声音温暖而有力，仿佛要驱散所有积郁的孤寂：

“爸爸！我们回家吃饭了！”

昏黄的灯光从门内溢出，洒在每一张年轻而坚毅的脸上。老人浑浊的双眼刹那间被水光淹没，他嘴唇翕动，最终什么也没说，只是用力地、重重地点了点头。他颤巍巍地让开身，这群“儿子”们便涌了进来，熟稔地换鞋、洗手，挤进小小的厨房。寂静多年的屋子里，顿时响起了久违的、热闹的声响。

那天晚上，老槐树静静守着那扇窗。窗内，灯火可亲，人影晃动，一碗热饭被递到手中，一声声“爸爸”在耳边响起。老人坐在主位，看着满桌的菜和满屋的人，仿佛看见他的儿子，正穿着那身熟悉的制服，站在战友们中间，对着他，咧开嘴，露出了那副永远灿烂的笑容。

原来，有些人从未离去。他只是换了一种方式，永远地回了家。