精华热点 《告别的重逢》第一卷：茧世浮沉
第一章 云锦上的鹤影
梅雨是江南最耐心的绣娘，用看不见的银针把天地绣成一片朦胧的灰绿。光绪二十三年的这个午后，雨丝细得像是从蚕茧最深处抽出的思绪，绵延不绝地垂挂在苏州林家老宅的飞檐翘角上。
林风骨记得很清楚，那一年他十四岁。
穿堂风带着水汽和苔藓的气息，从敞开的雕花长窗涌进来，拂动了祖父林静渊膝上那幅即将完工的云锦。锦缎在昏光里泛起幽微的粼光，上面的仙鹤正展开最后一翼——那是用了七种深浅不同的银线，掺着极细的金缕，在深青的底子上绣出的十八只鹤。有的引颈向天，有的俯首理羽，有的正从松枝间腾起，每一根的羽毛都像是活的。
“骨儿，你来。”
祖父的声音很轻，像怕惊扰了锦缎上那些即将飞走的仙鹤。风骨放下手中的《南华经》，赤脚踏过微凉的金砖地面，在祖父脚边的蒲团上跪坐下来。这个姿势他从小做到大——从他还够不到织机踏板的时候起，就坐在这里看祖父的手指在丝线间跳舞。
老人的手此刻正抚过那只领首的鹤。拇指的关节有些凸起，食指和中指的指腹有一层薄茧，那是六十年与丝线摩擦留下的印记。但那抚摸的动作，却温柔得像是在触碰初生婴儿的脸颊。
“你看这鹤的眼睛。”祖父说。
风骨凑近了看。鹤眼是用一种特殊的技法绣的——在黑色的丝线里捻进一缕极细的墨绿，又在瞳孔的位置点了一星几乎看不见的银。于是那眼睛便有了神采：不是呆板的装饰，而是真的在看着什么，在等待着什么。
“绣了多久这一只？”风骨问。
“四十七天。”祖父说，“但真正难的不是时间，是这里。”
他的指尖停在鹤颈弯曲的那个弧度上。风骨这才注意到，那弧度并不是一条流畅的曲线，而是由无数极短的直线拼接而成——每一段直线都用了不同角度的丝光，于是光线照下来时，那脖颈便真的有了转动的动态感。
“这是‘断线续魂’的绣法。”祖父的声音里有一种他当时还不能完全理解的东西，“看起来是断了，其实每一断都在续命。就像……”
他的话没有说完。一阵更急的雨声敲在瓦上，像是千万颗玉珠同时迸裂。远处隐隐传来雷声，闷闷的，像有什么巨大的东西在天边翻身。
风骨忽然觉得有些冷。不是身体上的冷，而是从骨髓深处渗出来的某种预感。他抬起眼，正好看见祖父凝视着那幅云锦的眼神——那不是工匠在看自己的作品，而是僧人在看一幅即将消失的曼荼罗。
“孩子，你记住我今天说的话。”祖父的手离开了锦缎，落在他头顶。那手掌很重，重得像是要把什么无形的东西按进他的颅骨里，“林家七代织造，传到我这辈，织过龙袍，补过皇冠，给紫禁城的娘娘们绣过嫁衣。但所有的荣光，都是水上浮萍。”
他指向窗外被雨打湿的园林：“你看那些太湖石，千疮百孔，雨水穿得过去，风也穿得过去。为什么？因为只有空，才能容得下东西。实心的石头，早就沉到湖底去了。”
风骨似懂非懂地点头。他的注意力其实被另一样东西吸引了——祖父说话时，喉结在松弛的皮肤下上下滑动，像有什么话想说却又咽了回去。而那些话，他直觉，比说出来的要沉重得多。
“这每一根丝线，”祖父的手指又回到锦缎上，从经线到纬线，慢慢划过，“都牵着魂魄。不是比喻，是真的。养蚕人的期盼，缫丝女的汗水，染匠调配颜料时的呼吸，还有我们绣工投进去的心血、欢喜、烦恼……所有的这些，都织进去了。”
他的指甲在某一处停住。风骨顺着看去，那是一处极其隐蔽的接缝，在两片不同色块的过渡处。若不是祖父指出，他永远看不出来。
“这里，我绣的时候，想起了你父亲。”祖父的声音忽然变得很遥远，“那年他第一次去杭州贩丝，在钱塘江上遇到风浪，差点回不来。我坐在这里绣这一针时，心是乱的。你看这针脚，比别处密了半分。”
风骨凑到几乎鼻尖触到锦缎的距离，才看清那细微的差别——针脚确实密了些，丝线的走向也有些不同，像是绣工的手微微颤抖了一下。
“心乱的时候绣进去的，拆开来全是劫数。”祖父说完这句，长长地叹了口气。那口气叹得如此之深，仿佛把胸腔里积攒了七十年的东西都吐了出来。
就在这个瞬间，风骨看见了。
他看见祖父的眼睛里，有什么东西正在碎裂。不是悲伤，不是疲惫，而是一种更根本的东西——某种支撑一个人活过七十年的信念，正在像旧宅的梁木一样，从内部开始蛀空。
“祖父？”
老人没有回答。他的目光穿过风骨，穿过雕花窗棂，穿过绵绵的雨幕，投向某个风骨看不见的远方。过了很久，久到风骨以为祖父已经忘了自己在身边，老人才缓缓开口：
“今年秋天，你该去上海念新式学堂了。”
这句话来得太突然，像一块石头砸进平静的池塘。风骨愣住了。他从小在家塾读书，四书五经、诗词歌赋，也跟家里的老师傅学织造、学鉴赏，从未想过要离开这座老宅，这座他出生、学步、认字、第一次摸到丝线的宅院。
“为什么？”他听见自己的声音有点干涩。
“因为茧房暖，但总要破的。”祖父终于收回目光，看着他，眼神复杂得让十四岁的少年无法解读，“你父亲想送你出国，去东洋或者西洋。我说不必，先看看外面的世界有多大，再决定要不要走那么远。”
风骨想说我不想去，这里很好，我可以在您身边学织锦，把林家的手艺传下去。但话到嘴边，却卡住了。因为他看见祖父摇了摇头——不是对他摇头，而是对某个看不见的东西。
“手艺……”老人喃喃道，“手艺救不了命。乱世要来了，风骨。不是改朝换代那种乱，是……天翻地覆。”
最后一个词他说得很轻，但风骨脊背上窜起一阵寒意。他忽然想起前些天偷听到管家和账房先生的对话，说什么“北洋水师”、“马关条约”、“赔款两万万两”。当时他还不懂这些数字意味着什么，但现在，在祖父的眼神里，他看见了具体的重量。
雨势渐小，天色却更暗了。仆人们开始悄无声息地点亮廊下的灯笼。昏黄的光晕一圈圈荡开，把老宅的影子拉得很长，投在湿漉漉的青石板上，像某种巨大而沉默的活物。
“这幅鹤鸣九皋图，”祖父最后说，“是我这辈子最后一幅大作了。完工后不进贡，不售卖，就挂在祠堂里。你要记住它的样子，每一针每一线。将来……”
他又停住了。这次停得比任何一次都久。久到风骨几乎以为时间凝固了，久到他能听见自己心跳的声音，听见雨滴从屋檐坠落、砸碎在石阶上的声音，听见远处厨房传来隐约的碗碟碰撞声，听见自己的呼吸声——急促的，带着少年人特有的那种既恐惧又兴奋的颤抖。
“将来如果你迷路了，”祖父终于说完了这句话，“就想想这些鹤。它们不会告诉你该往哪飞，但会让你记得，你是从什么地方起飞的。”
风骨似懂非懂地点头。他伸出手，想要触摸锦缎上那只即将完成的鹤。指尖悬在半空时，却又停住了。一种奇异的敬畏感攫住了他——仿佛那不再是丝线织成的图案，而是真的有什么灵魂栖息其中，不能轻易惊扰。
祖父的手覆上他的手背，带着他的手轻轻落下。指尖触到丝面的那一瞬，风骨浑身一震。
是温的。
不是体温的温暖，而是一种更微妙的、仿佛活物般的温度。丝线在他的指腹下微微起伏，像是呼吸。他瞪大眼睛，几乎以为那些鹤真的会动起来，会从锦缎上飞走，穿过这烟雨蒙蒙的江南，飞向某个他不知道的远方。
“感觉到了吗？”祖父问。
风骨点头，说不出话。
“这就是魂。”祖父说，“万物都有魂。丝线有，锦缎有，这座宅子有，你我有。区别只在于，有些魂睡着了，有些魂醒着。”
他收回手，那奇异的温度也随之消失。锦缎又变回了锦缎，精美绝伦但终究是死物。风骨看着自己的指尖，恍惚间怀疑刚才的一切只是幻觉。
“去吧。”祖父闭上眼睛，“我累了。”
风骨起身，行了个礼，倒退着走出房间。跨过门槛时，他最后回望了一眼。
祖父坐在昏黄的光晕里，身形佝偂，像一尊正在风化的石像。而他膝上那幅云锦，在最后一缕天光的映照下，泛起了短暂的金红色——仿佛那些鹤的羽毛真的在燃烧，在做一个关于飞翔的、辉煌而悲伤的梦。
许多年后，在缅甸的战壕里，在敦煌的石窟中，在无数个辗转难眠的夜晚，林风骨都会想起这个午后。想起那些鹤，想起祖父的手，想起那句未说完的话。
那时的他还不明白，有些茧，要用一生去褪。
有些告别，从相遇的第一眼就已经开始。
而所有重逢的种子，都埋在告别最深处的伤口里，要等血流尽了，泪流干了，在废墟的最底下，才会发出第一颗颤巍巍的嫩芽。
雨又下大了。雷声滚滚，从天边碾过来，像历史的车轮，正无可阻挡地驶向这座江南老宅，驶向锦缎上那些即将被雨打湿的、永远不会飞走的鹤。
第二章 雨巷丁香
雨是从酉时三刻开始转急的。
先前那种绣花针般的细雨，忽然就变成了豆大的雨点，噼里啪啦砸在瓦片上，汇成千万条银线从屋檐垂落。林家老宅的排水系统是曾祖父亲自设计的，暗渠四通八达，此刻正发出汩汩的流水声，像是这座二百年的宅子在低声呜咽。
林风骨没有回自己的厢房。
他撑着油纸伞，独自穿过长长的回廊。伞是祖父去年给他的生辰礼，湘妃竹的伞骨，熟桐油浸过的纸面，上面请吴门画派的先生画了墨竹——不是寻常的挺拔青竹，而是风雨中倾斜的竹，叶子被风刮得翻卷起来，露出背面的浅色，有种倔强的美感。
伞很小，遮不住斜飘的雨。他的左肩很快就湿了一片，夏布长衫贴在皮肤上，微凉。但他不在意。十四岁少年的身体里，有什么东西正在苏醒，像早春冻土下的草芽，顶着坚硬的冰层，执拗地要破土而出。
他要去找苏念尘。
这个念头来得毫无征兆，却又理所当然。就像雨天生出青苔，黑夜长出星星。
苏念尘住在老宅最西边的别院，那是她母亲生前住过的地方。母亲三年前病逝后，念尘就从主宅搬了出来，说是要“守孝”，其实大家都知道，是不想看见父亲新纳的姨娘。
风骨穿过月洞门时，雨忽然小了片刻。天色呈现一种奇异的铅灰色，云层低得仿佛伸手就能碰到。远处的虎丘塔在雨幕中只剩下一个模糊的剪影，像一支巨大的、正在写字的毛笔，在天幕上书写着无人能懂的符咒。
别院的门虚掩着。
他收起伞，靠在门边的石鼓上。伞面的雨水顺着竹骨流下来，在青石板上积成一个小小的水洼。他盯着那水洼看了片刻，看见自己的倒影在里面摇晃，破碎，又重组。
然后他推门走了进去。
院子里种满了丁香。这个季节花期已过，但那些墨绿的叶子在雨中洗得发亮，散发出一种清苦的香气。雨水从叶尖滴落，打在下面的石阶上，发出“嗒、嗒”的声响，节奏恒定，像是谁的心跳。
正屋的窗户开着。
风骨看见念尘坐在窗前，侧对着他，手里拿着一卷书，但眼睛却望着窗外的雨。她穿一件月白色的斜襟衫子，下面是黛青的裙子，头发松松地绾了个髻，只用一根素银簪子别住。有几缕碎发垂在颈边，被窗外的湿气洇得微卷。
她今年十六岁，比风骨大两岁。在江南的世家规矩里，这已经是该议亲的年纪了。但念尘的母亲走得早，父亲又不管事，姨娘巴不得她永远别嫁出去，好少一份嫁妆。于是她就这么尴尬地悬着，像这雨中的丁香，过了花期还固执地绿着。
“念尘姐。”
风骨唤了一声，声音不大，但在寂静的雨声里显得格外清晰。
念尘回过头来。她的脸很小，下巴尖尖的，肤色是江南女子特有的那种白——不是脂粉堆出来的白，而是像上好的宣纸，透着一层淡淡的青。眼睛尤其特别，不是杏眼也不是凤眼，眼尾微微下垂，看人时总带着三分悲悯，七分疏离。
“风骨？”她放下书卷，“这么大的雨，怎么过来了？”
“想找你说话。”
他说得很直接。十四岁的少年还不懂得掩饰，也不觉得需要掩饰。在念尘面前，他可以不是林家的长孙，不是未来要继承家业的少爷，就只是林风骨——那个会爬树摘桑葚、会偷偷把蝈蝈养在书房、会因为背不出《离骚》被先生打手心的男孩。
念尘笑了笑，那笑容很浅，像蜻蜓点水，在嘴角漾开一圈涟漪就消失了。她起身走到门边，拉开门：“进来吧，鞋湿了。”
风骨低头看看自己的布鞋，鞋面果然已经深了一块。他脱了鞋，赤脚踩在微凉的地板上。念尘的屋子他总是喜欢的——不像主宅那些房间，摆满了昂贵的紫檀家具、景德镇的瓷器、名人字画，这里很素净。一张榉木的桌子，两把椅子，一个书架，一张挂着素帐的床。墙上只挂了一幅字，是她母亲生前写的：
“应无所住，而生其心”
墨迹娟秀，但笔画间有种难得的力道。风骨每次看到这八个字，都会愣神片刻。他不太懂佛法，但总觉得这句话里藏着什么很深的东西，像一口井，望下去黑黝黝的，不知道有多深。
“坐。”念尘给他倒了杯茶，是雨前龙井，茶叶在青瓷杯里舒展成嫩绿的小旗，“你从祖父那儿来？”
风骨点头，双手捧着茶杯。茶水的温度透过杯壁传到掌心，很暖。
“他今天……说了些奇怪的话。”
“关于什么？”
“关于丝线、魂魄、劫数。”风骨抿了口茶，茶香在舌尖化开，带着一丝清苦，“还说秋天要送我去上海念书。”
念尘正在给自己斟茶的手顿了一下。茶水从壶嘴流出，在杯子里打了个旋，升起袅袅的白气。她抬起眼，看了风骨片刻，然后轻轻放下茶壶。
“是该出去看看了。”
她的语气很平静，但风骨听出了别的东西——一种她自己可能都没察觉到的、淡淡的羡慕。
“你不想我走？”他问得直白。
念尘没有立刻回答。她走到窗边，看着外面的雨。雨又大起来了，打在丁香的叶子上，噼啪作响。那些叶子在风雨中摇晃，像无数只绿色的手掌，在徒劳地想要抓住什么。
“风骨，”她背对着他说，“你知道我母亲是怎么死的吗？”
风骨愣住了。他只知道念尘的母亲是病逝的，什么病、怎么病的，从来没人详细说过。林家上下对这个话题都讳莫如深，仿佛那是什么禁忌。
“不是病。”念尘的声音很轻，几乎要被雨声淹没，“是心死了。”
她转过身，脸上没有任何表情，但眼睛里有什么东西在碎裂——就和下午祖父眼里的那种碎裂一模一样。
“我父亲娶姨娘那天，母亲坐在这扇窗前，看了一夜的雨。第二天就起不来了。郎中来看了，说脉象平稳，没有病症。但她就是一天天瘦下去，像蜡烛一样，慢慢地烧完了自己。”
风骨握紧了茶杯。茶水太烫，但他感觉不到。他感觉到的是一种冰冷的恐惧，从脚底往上爬，一寸寸冻结他的血液。
“她临死前拉着我的手说，”念尘继续说，声音平静得可怕，“‘念尘，不要像娘一样，把魂系在一个人身上。线太细，会断。断了，人就空了。’”
屋里很静，只有雨声。那雨声现在听起来不一样了，不再是自然的声响，而像是无数细小的哭泣，从天空的每一个孔隙里渗出来，落在这座宅子的每一个角落。
“所以，”念尘走到他面前，蹲下来，平视着他的眼睛，“你该走。走得越远越好。这座宅子很好，很美，但它是个茧。温暖、安全，但终归是要把人困死的。”
她的眼睛离得很近。风骨第一次这么清楚地看见，她的瞳孔不是纯黑的，而是带着一点点褐，像深秋的潭水，底下沉着经年的落叶。而此刻，那潭水里有他的倒影——一个十四岁的、茫然的、被突如其来的真相击懵的少年。
“可是……”他艰难地开口，“祖父说，丝线里都有魂。这座宅子也有魂。离开了，魂就散了。”
念尘笑了。这次是真的笑，眼角微微弯起来，那点悲悯的神情淡了些，换上了一种近乎慈悲的温柔。
“傻孩子。”她说，伸手摸了摸他的头——这个动作她小时候常做，但这两年已经很少了，“魂不是系在地方上的。魂在你心里。你带着它，它就在；你忘了它，它才真的散了。”
她的手很凉，指尖有淡淡的墨香。风骨忽然想起，念尘会画画，画得极好。她母亲是苏州有名的才女，诗书画三绝，念尘继承了这份天赋，却从来不对外展示。只有风骨见过她画的丁香——不是工笔，也不是写意，而是一种介于两者之间的风格，花瓣朦胧如雾，枝叶却筋骨分明。
“那你呢？”他问，“你会离开吗？”
这个问题让念尘沉默了。她站起身，重新走到窗边，背对着他。过了很久，久到风骨以为她不会回答了，才听见她说：
“我在等一个契机。”
“什么契机？”
“让我下定决心，把这根线彻底剪断的契机。”
她说“剪断”两个字时，语气很轻，但风骨听出了里面的决绝。他忽然感到一阵心慌——不是为自己要离开而慌，而是为念尘可能也要离开而慌。这座老宅里，如果连念尘都不在了，那还有什么值得回来的？
雨势渐收。
天色暗了下来，仆人们开始在各处点灯。昏黄的光从主宅那边透过来，透过雨幕，显得朦胧而不真实。风骨忽然想起下午祖父说的那句话：
“看起来是断了，其实每一断都在续命。”
他现在好像懂一点了。但又好像更糊涂了。
“风骨。”念尘忽然叫他。
“嗯？”
“你记得我们第一次见面的情景吗？”
风骨当然记得。那年他六岁，念尘八岁。他跟着母亲来林家做客（那时他父亲还未过继给长房），在花园里迷了路，蹲在一棵老槐树下哭。念尘不知道从哪里冒出来，递给他一块手帕，手帕角上绣着一朵小小的丁香。
“记得。”他说，“你那时候比现在爱笑。”
“是啊。”念尘的声音里有一丝怀念，“母亲还在。世界还很简单。”
她转过身，脸上又恢复了那种平静的表情：“所以你看，没有什么是不变的。人会变，心会变，感情会变。唯一不变的，就是‘变’本身。”
这句话太深，十四岁的风骨听不懂。但他记住了。许多年后，在战火纷飞的年月里，在生离死别的时刻，这句话会一次次浮现在他脑海里，像一道咒语，既带来痛苦，也带来解脱。
“我该回去了。”风骨放下茶杯，站起身。茶已经凉了，杯底积着一层浅绿的茶末。
“等等。”念尘走到书桌前，打开抽屉，取出一个小布包，“这个给你。”
风骨接过，打开。里面是一块玉佩，青白玉，雕成一片荷叶的形状，荷叶上趴着一只小小的青蛙，雕工精细，连青蛙背上的纹路都清晰可见。
“这是……”
“我母亲留给我的。”念尘说，“她说，如果有一天遇到真正想送的人，就送出去。我一直不知道该送给谁，直到今天。”
风骨的手颤抖起来。他不是不知道这礼物的分量。苏家虽然败落了，但念尘母亲留下的东西，每一件都是珍品。这块玉的成色和雕工，一看就不是凡物。
“我不能……”
“拿着。”念尘按住他的手。她的手很凉，但有一种不容置疑的力量，“记住今天。记住这场雨，记住我说的话。将来无论你走到哪里，变成什么样子，都别忘了——你是从这座宅子里走出去的，但你不仅仅属于这座宅子。”
风骨握紧了玉佩。玉石温润，在他掌心里慢慢染上体温。他抬起头，看着念尘的眼睛，想说些什么，但喉咙像是被什么堵住了，一个字也说不出来。
“走吧。”念尘松开手，转过身去，“雨停了。”
风骨看向窗外。雨真的停了。云层裂开一道缝隙，夕阳的余晖从那里漏下来，把湿漉漉的庭院染成一片温暖的金红。丁香叶子上的水珠闪着光，像是谁撒了一把碎钻石。
他穿上鞋，拿起伞，走到门口。跨出门槛前，他回头看了一眼。
念尘还站在窗边，背对着他，身形单薄得像一张纸，仿佛一阵风就能吹走。夕阳的光从她身后照过来，给她整个人镶了一道毛茸茸的金边。那一瞬间，风骨有种错觉——好像她不是站在屋子里，而是站在时间的边缘，一半在光明里，一半在阴影中。
而他自己，正要从光明走向阴影，再从阴影走向另一个未知的光明。
他轻轻带上门。
门轴发出“吱呀”一声轻响，在雨后清新的空气里传得很远。风骨站在台阶上，深深吸了口气。空气里有泥土的腥气，丁香的苦香，远处厨房飘来的饭菜香，还有某种说不清道不明的、属于离别前奏的气息。
他握紧手里的玉佩，走向主宅。
每一步都走得很慢，仿佛要把这熟悉的一草一木、一砖一瓦都刻进记忆里。他知道，这个夏天结束的时候，他就会离开。去上海，去一个全新的世界，遇见全新的人，经历全新的事。
而念尘会留在这里，守着这座日渐空旷的老宅，守着那些不会说话的丁香，守着她母亲留下的那句“应无所住，而生其心”。
许多年后，当林风骨在异国的图书馆里读到里尔克的诗，那句“倘若我呼喊，天使的序列中谁会听见我”时，他会突然想起这个雨后的黄昏。想起念尘站在窗边的背影，想起她说的“我在等一个契机”。
那时他才明白，那个契机早就来了。
从他推门走进别院的那一刻起，从他接过玉佩的那一刻起，从他说“想找你说话”的那一刻起——告别的倒计时就已经开始。
而所有的重逢，都需要先经历一场彻底的告别。
就像种子需要先埋进黑暗的土里，才能长出向着光明的芽。
夜幕彻底降临时，林风骨回到了自己的房间。他把玉佩放在枕边，躺在床上，睁着眼看帐顶的绣花——那是一丛兰草，也是母亲生前绣的。
窗外的蛐蛐开始鸣叫，一声接一声，绵延不绝。
在那些虫鸣声里，他仿佛听见了另一个声音——很轻，很遥远，像是从时间的另一端传过来的：
“准备好了吗？”
“准备好告别了吗？”
他没有回答。只是翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头是丝绵的，很软，有阳光晒过的味道。这个味道，他会在很多地方怀念——在上海租界阴冷的公寓里，在东京狭窄的留学生宿舍里，在战地医院弥漫着消毒水气味的病床上。
每一次怀念，都是一次微小的告别。
而每一次告别，都在为未来的某一次重逢，埋下伏笔。
夜很深了。林家老宅所有的灯都熄灭了，只有祠堂里还亮着一盏长明灯。那灯光透过窗纸，在雨后的庭院里投下模糊的光晕。
光晕里，似乎有什么东西在动。
仔细看，那只是一片被风吹落的丁香叶，在水洼里打着旋，慢慢地、慢慢地，沉下去。
像某个还没来得及说出口的誓言。
像某个还没开始就已经结束的拥抱。
像这个夏天，这场雨，这个十四岁少年还浑然不觉的、即将到来的巨变时代。
一切都在沉下去。
一切都在等待重新浮起的那一天。
而那一天的到来，需要先穿过最深、最暗、最漫长的黑夜。
【作者简介】胡成智，甘肃会宁县刘寨人。中国作协会员，北京汉墨书画院高级院士。自二十世纪八十年代起投身文学创作，现任都市头条编辑。《丛书》杂志社副主编。认证作家。曾在北京鲁迅文学院大专预科班学习，并于作家进修班深造。七律《咏寒门志士·三首》荣获第五届“汉墨风雅兰亭杯”全国诗词文化大赛榜眼奖。同时有二十多篇诗词荣获专家评审金奖，其军人题材诗词《郭养峰素怀》荣获全国第一届“战歌嘹亮-军魂永驻文学奖”一等奖；代表作《盲途疾行》荣获全国第十五届“墨海云帆杯”文学奖一等奖。中篇小说《金兰走西》在全国二十四家文艺单位联合举办的“春笋杯”文学评奖中获得一等奖。“2024——2025年荣获《中国艺术家》杂志社年度优秀作者称号”荣誉证书！
早期诗词作品多见于“歆竹苑文学网”，代表作包括《青山不碍白云飞》《故园赋》《影畔》《磁场》《江山咏怀十首》《尘寰感怀十四韵》《浮生不词》《群居赋》《觉醒之光》《诚实之罪》《盲途疾行》《文明孤途赋》等。近年来，先后出版《胡成智文集》【诗词篇】【小说篇】三部曲及《胡成智文集【地理篇】》三部曲。其长篇小说创作涵盖《山狐泪》《独魂记》《麦田里的沉默》《尘缘债海录》《闭聪录》《三界因果录》《般若红尘录》《佛心石》《松树沟的教书人》《向阳而生》《静水深流》《尘缘未央》《风水宝鉴》《逆行者》《黄土深处的回响》《经纬沧桑》《青蝉志异》《荒冢野史》《青峦血》《乡土之上》《素心笺》《逆流而上》《残霜刃》《山医》《翠峦烟雨录》《血秧》《地脉藏龙》《北辰星墟录》《九星龙脉诀》《三合缘》《无相剑诀》《青峰狐缘》《云台山寺传奇》《青娥听法录》《九渊重光录》《明光剑影录》《与自己的休战书》《看开的快乐》《青山锋芒》《无处安放的青春》《归园蜜语》《听雨居》《山中人》《山与海的对话》《乡村的饭香》《稻草》《轻描淡写》《香魂蝶魄录》《云岭茶香》《山岚深处的约定》《青山依旧锁情深》《青山遮不住》《云雾深处的誓言》《山茶谣》《青山几万重》《溪山烟雨录》《黄土魂》《锈钉记》《荒山泪》《残影碑》《沧海横流》《山鬼》《千秋山河鉴》《无锋之怒》《天命箴言录》《破相思》《碧落红尘》《无待神帝》《明月孤刀》《灵台照影录》《荒原之恋》《雾隐相思佩》《孤灯断剑录》《龙脉诡谭》《云梦相思骨》《山河龙隐录》《乾坤返气录》《痣命天机》《千峰辞》《幽冥山缘录》《明月孤鸿》《龙渊剑影》《荒岭残灯录》《天衍道行》《灵渊觉行》《悟光神域》《天命裁缝铺》《剑匣里的心跳》《玉碎京华》《九转星穹诀》《心相山海》《星陨幽冥录》《九霄龙吟传》《天咒秘玄录》《璇玑血》《玉阙恩仇录》《一句顶半生》系列二十六部，以及《济公逍遥遊》系列三十部。长篇小说总创作量达三百余部，作品总数一万余篇，目前大部分仍在整理陆续发表中。
自八十年代后期，又长期致力于周易八卦的预测应用，并深入钻研地理风水的理论与实践。近三十年来，撰有《山地风水辨疏》《平洋要旨》《六十透地龙分金秘旨》等六部地理专著，均收录于《胡成智文集【地理篇】》。该文集属内部资料，未完全公开，部分地理著述正逐步于网络平台发布。
