十二月
/冯金斌


寒风凛冽，我藏好的暖词，被它锤打，
失重的暮光与节气，裸在冻伤里，
凌霜咳出自已的失语，像冻硬的雪痕。


那丛白，细碎的霜，撞碎了几重寒，
秒秒都在咬着疼。空荡的热盼，
裹住十二月，把每个冷动作揉成暖的模样。
一个个失约卡进断口，
该来的雪，却滞在缺位的纬线上。


跃出的影子里，记忆在等一场大雪，
要把十二月缝进有温度的年光，
焐成日历上的呼吸，和夜梦里的映光。