散文:《垈庙记》
唐增虎(山东)
垈庙的始建年月早浸在时光烟霭里，只知它立在山坳间，与泰山隔了层淡淡的云气相望——那渊源原是老人们口中的话，说当年建庙的匠人，曾攀着泰山的石阶取过石，又引着泰山的风裁过梁，连庙前那两株古柏，都似染了岱宗的苍劲。这古意又牵出岱宗坊的影，那座明嘉靖年间的四柱牌楼本是泰山山门，却因同出一脉的石与风，和垈庙的碑刻、梁木共享着气韵，坊前雍正年的重修碑记，恰似垈庙碑上书生避雨高中的传奇续章，两处苍劲在风里遥遥应和。
庙堂不算阔大，却透着股沉实的静。朱漆门扉裂着细缝，漏进的光落在斑驳石碑上，字里行间藏着半阙故事：百年前书生避雨于此，见"与泰同源"四字忽觉灵台清明，后来高中回庙立了新碑，碑石上的字至今还沾着墨香般的温软。而庙的南门相对处，曾立着清乾隆年间始建的皇室行宫，青砖院墙与垈庙的城墙楼台隔街对峙，飞檐瑞兽与古柏枝桠共沐朝晖，帝后驻跸的荣光，与香客的顶礼叩拜声交织了百年，如今虽只留旧址残影，往来人望着南门方向，仍能从垈庙的古意中，想见当年相映的盛景。
我家本在垈庙东城墙下，那城墙原是我童年最亲昵的玩伴。墙根儿的青砖被岁月磨得温软，我总踩着苔痕往上爬，砖缝里的草叶挠着掌心，偶尔摸出半块褪色陶片，攥在手里当宝贝。趴在墙垛上，能望见庙内古柏梢晃着日光，听见南门方向隐约人声，风从泰山来，带着柏叶清苦，掠过耳边时像在说碑上的故事。有时爬得高了，敢伸手碰檐角铜铃，铃儿轻响惊飞墙头上的麻雀，也惊得我赶紧缩手，怕扰了庙里的静。
如今再站在东城墙下，青砖依旧，爬墙的缺口被补得整齐，墙根草比记忆里茂密。伸手抚着冰凉砖面，仿佛还能摸到童年掌心的温度。这城墙载着我数过的流云、听过的风，与岱宗坊的韵、行宫的影、庙里的传奇缠在一处，成了垈庙独有的时光肌理——它立在泰山的云气里，立在我的童年里，岁岁年年，古意与暖意，都不曾褪色。
散文:《泰山·垡庙》
唐增虎(山东)
沿泰山中路盘道上行，过斗母宫，再攀一段嵌在崖壁间的石阶，便能撞见垡庙。它不似山顶碧霞祠那般煊赫，也没有中天门庙宇的热闹，就着一块向阳的山坳，把几间青瓦石墙的殿宇，轻轻搁在松影里。
庙门是两扇旧木门，门板上的漆皮剥了大半，露出底下浅褐色的木纹，像老人手上暴起的青筋。推开门时，“吱呀”一声响，惊飞了檐角下躲雨的麻雀，却没惊散殿内的静。殿里供着泰山老母像，像前的香炉积了层薄灰，却有几炷新燃的香，烟丝细细地缠上梁间，与从窗棂漏进来的阳光搅在一起，成了看得见的时光。
守庙的是位姓王的老人，穿着洗得发白的蓝布衫，总坐在庙门旁的石凳上，手里捻着串酸枣核穿的佛珠。游客来了，他便起身指一指“禁止拍照”的木牌，不多言语；若有人要上香，他就从供桌下摸出火柴，慢悠悠划亮，火苗映着他眼角的皱纹，竟有几分暖意。我曾问他，这庙为何叫“垡庙”，他说老辈人传下来的，“垡”是山上的土块，这庙沾着泰山的土气，就该叫这名儿——话里没有典故，却比典故更贴实。
庙后有片小平台，铺着青石板，边缘拦着半人高的石栏。站在栏边往下望，能看见盘道上蚂蚁似的行人，也能看见谷底的云雾，一团团从涧底涌上来，漫过平台的石阶，把裤脚浸得微凉。有次我在平台上坐了半晌，看云聚了又散，听松涛响了又歇，忽然听见殿里传来老人的咳嗽声，混着远处隐约的钟声，竟忘了时辰。
下山时再经过垡庙，木门已掩上了大半，只留一道缝。从缝里望进去，老人还坐在石凳上，佛珠仍在指间转着，檐角的麻雀又飞了回来，落在他脚边啄食几粒草籽。风从山外吹来，掀动庙门的布帘，也掀动老人的蓝布衫，那一刻忽然觉得，这垡庙不是建在泰山上，而是长在泰山里——像崖壁上的松树，像石阶旁的青苔，守着一方小天地，把岁月都酿成了山间的静。
编者简介:艾兰，本名王凤，曾用名蓝雪花，山东临沂人，1979年生于山东德州禹城。微信qq1184902102
