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2025-09-04 06:02:00 2943阅读

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长安街的风擦过衣领，

凉得像我父亲记忆里的某个秋天。

他总在九月三号沉默，

目光锈在旧匣子中的勋章上，

那重量，不是金属，

是未说出口的年轻……

镜头扫过整齐的方阵，

每一步都像砸进土地的钉子——

可我突然想起他踉跄的步子，

在老家院子里，模仿当年冲锋的姿态，

却差点被一颗石子绊倒。

战车轰鸣，震落行道树上的露水，

观众席的欢呼声浪太高，

盖住了看台角落里的一声哽咽。

一位老太太攥紧皱巴巴的手绢，

对着天空划过的银翼轻声说：

“要是你爹也能看看……”

后半句便碎在风里。

展示的利器刷成墨绿色，

解说词里满是“威慑”与“守护”。

而我只注意到一个士兵额角的汗，

正缓缓滑向眼角——

他眨了一下，没抬手……

这天鸽子飞过城楼，

翅膀下压着八十年的云。

云里有什么？或许是卢沟桥的月，

或许是南京城的雪，

或许只是寻常人家阳台上，

晾晒的衣衫正轻轻摇晃。

当气球升空时，孩子问：

“为什么气球是五颜六色的？”

母亲答：“因为以前的天太黑。”

黑夜。白鸽。灰烬。红旗。

所有颜色沉默地泼进历史，

而我们站着，捧起一把沉甸甸的光。

此刻长安街渐空，

午阳把仪仗队的影子拉得满满的，

像一道迟迟不肯愈合的伤，

也像一根通往明天的铁轨。

我们走着，

忽然听见远处，

传来一声嘹亮的号子，

却是烽火年代的军号在回响！

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