小区拐角的绿篱边，翠芦莉的花期正盛。
九月的风裹着夏末的余温，却已带了几分清爽。我顺着木槿花的影子走过去，远远便望见那片紫——不是浓得化不开的绛紫，而是被秋阳筛过的浅紫，像把晚霞揉碎了拌进晨雾里，在绿莹莹的叶片间浮着，倒比春天的花更添了几分透亮。
凑近看，每朵花都像被精心熨过的小喇叭。五片花瓣从花萼处舒展着扬起，边缘带着细密的褶皱，像谁用指尖轻轻挑起的裙摆。最外层的花瓣泛着浅粉，越往中心颜色越深，到了喉部竟透出丝绒般的光泽，仿佛藏着颗半透明的紫水晶。晨露还挂在叶尖时，花瓣上的水珠便顺着褶皱滚下来，在花心里聚成小水洼，把阳光都揉成了细碎的金箔。
风是翠芦莉的乐师。起风时，花茎微微摇晃，那些紫色的小喇叭便跟着鼓胀起来。不是铜号的嘹亮，也非竹笛的悠扬，倒像是晨露从叶尖坠入水潭前，与空气相撞时溅起的碎响——带着几分水汽的绵软，又裹着阳光晒暖的甜。花萼微微颤动，那声音便随着摇晃的花身忽远忽近，像孩童含着草叶吹的小曲，尾音总带着未散尽的雀跃，在晨雾里荡出一圈圈透明的涟漪。
这花的香是藏着的。你若行色匆匆，只觉空气里浮着层若有若无的甜；若驻足细嗅，便会发现那香里裹着青草的清冽，混着一丝蜜甜，像极了晒过太阳的棉花被，暖得人心尖发颤。常看见住在三楼的王奶奶搬着小马扎坐在花旁，手里织着毛线，鼻尖总跟着花影轻颤。“这香好啊，”她会笑眯眯地指给我看，“比香水淡，比野菊暖，像我家小孙女刚洗过的头发，沾着点皂角香。”
翠芦莉的好，原是要慢下来才看得见的。
早高峰时，穿西装的陈先生总在花前停一停。他的公文包边角磨得发毛，眼底常带着青黑，却会蹲下来用手机拍一张花照。“昨天项目黄了，”有次他忽然开口，指尖轻轻碰了碰花瓣，“蹲这儿看了十分钟花，忽然想起刚工作时，我妈在老家院子里也种过这花。她说‘花谢了还开，人难了也得往前看’。”风掀起他的领带，花瓣落在他皮鞋上，像一枚小小的紫色勋章。
午后的阳光最盛时，总见着穿校服的阿浩蹲在花前。他是小区里出名的“啃老族”，二十岁了还窝在家里打游戏。可最近他总捧着本书，书页间夹着半干的翠芦莉。“那天我妈说要去医院复查，”他声音发闷，手指绞着衣角，“出门时被这花绊了脚，突然觉得——我妈种了二十年花，我却连盆都没帮她搬过。”他翻开书，扉页上歪歪扭扭写着“烘焙学校报名表”，墨迹被阳光晒得有些淡，却亮得刺眼。
最让我心动的，是傍晚时分。李爷爷坐着轮椅被女儿推过来，他患癌三年，瘦得只剩一把骨头，却总在花前笑出满脸褶子。“你瞧这花，”他指着开得最艳的那朵，“昨天谢了三朵，今天又冒了五朵。人啊，可不就该学它——谢了接着开，疼了接着活。”女儿红着眼圈给他整理围巾，风里飘着花的甜香，混着老人断断续续的笑，像根细细的线，把岁月的裂缝缝得暖融融的。
翠芦莉的热闹，从来不是独一份的。
它旁边的柑橘树正挂着青绿色的小果，像串没熟的翡翠。从春到秋，翠芦莉看着它们从米粒大的花苞长成乒乓球般圆实，自己却谢了一茬又一茬。风大时，柑橘叶沙沙响，总像在说：“小紫喇叭，今天又开得这么好？”翠芦莉便晃着花茎应：“你瞧着吧，等你黄了，我还在这儿给你喝彩。”
再往南是棵老柚子树，粗粗的枝桠间坠着青黄的柚子，像挂了满树小灯笼。翠芦莉总爱歪着脑袋望它，花瓣上的褶皱都带着笑。“柚子哥，你今天又胖了一圈？”“哪儿有，”柚子被说得羞红了脸，“倒是你，从盛夏到深秋，天天这么精神。”它们就这么你一句我一句，在风里、在雨里、在每一个有阳光的日子里，把日子过成了诗。
秋深了，银杏开始落第一片叶子，翠芦莉却开得更欢了。它不像桂花香得浓烈，不像菊花开得孤高，只是那么稳稳当当地立着，用紫得透亮的花，用软得人心的香，用细得像歌的声，把秋天的棱角都揉软了。
王奶奶的毛线织完了，是件紫色的小毛衣，说要给刚出世的重孙；陈先生的新项目启动了，办公桌上摆着个透明花瓶，插着半干的翠芦莉；阿浩的烘焙房开在小区门口，招牌是朵大大的紫花；李爷爷的复查结果出来了，癌细胞竟奇迹般缩小了——他坐在轮椅上，让女儿推到花前，用枯枝般的手摸了摸花瓣：“你看，我们都没辜负这秋天。”
夕阳把翠芦莉的影子拉得老长，和柑橘树的影子、柚子树的影子缠在一起，像幅会呼吸的画。风又起了，紫色的小喇叭轻轻摇晃，仿佛在说：“秋天多好啊，有阳光，有果香，有花，还有——”它没说完的话，都藏在路过的人弯起的眼角里，藏在渐浓的秋意里，藏在每一个被它温暖过的日子里。
这大概就是翠芦莉的魔法吧——它不争春，不抢夏，偏要在秋阳里开得热烈，用最温柔的姿态告诉我们：所谓美好，从来不是惊天动地的绽放，而是在每一个平凡的日子里，认真地活着，热烈地爱着，像一朵花那样。
换一换
