风穿过龙堂山的松柏时，总带着些穿越时光的味道。沿着被雨水啃噬的小径往上走，脚步踩过枯叶的脆响，惊起几只鸣蝉，它们吱呀呀乱叫着撞进松林，倒像是替这正午沉寂的山，抖落了几片陈年旧事。好友心细，执一短棍拨弄小径野草缓缓前行，我端相机小心翼翼随后。最先撞见的，是青砖的寺门，来不及激动，踏进院落入眼的便是些散落在荒草里的碑石。有的半截陷在泥土里，碑文字迹被风雨剥蚀得模糊不清，只余下些断续的笔画，像老人齿落唇间的余音；有的斜倚在坍塌的寺墙残垣上，墙土早已酥松，几丛野蒿从砖缝里钻出来，把碑身遮去了大半。它们就那样静立着，不知在这山间守了多少晨昏，看云起云落，听风过林梢，把明清年间的香火、钟声，都酿成了如今草叶上的露。
再往里走，便是藏在溶洞里的龙堂寺。远远看去，洞口被藤蔓半掩着，走近时，一股潮湿的凉意扑面而来，偌大的洞口岂能是荒草能掩盖了的。洞内光线幽暗，借着从洞口漏进来的天光，寻找岩壁上凿刻的佛像，或题记，或许是经历岁月磨洗，或许是本就没有存在，寻觅半天，好友与我摇头叹息。溶洞上方有几扇砖块垒砌的小窗，砖块已泛出青灰，窗棂早朽成了齑粉，只剩下方形的轮廓，像一只只眼睛，沉默地探望着洞外的山，山外的路，路尽头早已改了模样的人间。
溶洞深处，一块巨大的岩石赫然矗立，仰头望去，竟像一只蓄势待飞的雄鹰，翅膀微张，喙似弯钩，连羽翼的纹路都清晰可辨，仿佛下一秒就要冲破洞顶的钟乳石，直上云霄。石缝间渗下的水滴，落在下方的水洼里，叮咚，叮咚，声音在空旷的溶洞里荡开，带着些远古的回响，倒像是这山的心跳，从未停歇。
从溶洞出来，洞壁或傾或躺放着几块卧云庵碑刻。庵堂或许就是眼前这几眼窑洞吧，被疯长的野草拥抱着。庵下是一片松林，风过时，松涛阵阵，如千军万马踏过，又似低语呢喃。站在松下回望，龙堂寺的洞口隐在绿荫里，那些散落在荒草中的碑石，那些溶洞里能通往水峪贯的洞与洞顶的窗，都成了这山的一部分，与松风、与流云、与山间的晨昏融为一体。
同行的好友拿起手机，想把这些景致都收进镜头里，却又放下了。或许是觉得，有些东西是镜头装不下的——比如碑石上风化的岁月，比如溶洞窗棂里漏出的旧时光，比如松涛里藏着的千年故事。我们只是静静地站着，听风穿过松林，听溶洞里隐约传来的滴水声，忽然就生出些感慨来。这山，这寺，这碑，都曾是鲜活的存在，有过香火鼎盛，有过人声鼎沸，如今归于沉寂，却也以另一种方式，与天地共生。
下山时，艳阳正斜斜地照在龙堂山的山脊上，把那些残碑、断墙、松针，都镀上了一层暖黄。风里的旧时光味更浓了些，倒像是在说：来过，便好。
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