《军旗升起的地方》

作者：杨廷付

     修水的晨雾总带着些湿漉漉的故事。赣西北的群山环抱里，这条流淌了千年的修河，见过太多晨光，却再没有哪一缕，比得上九十年前那个清晨的分量——1927年9月9日，紫花墩的稻场上，一面缀着镰刀锤头的红旗，在秋风里第一次舒展了褶皱。

    那面旗的诞生，藏在县城一座老祠堂的烛火里。师部的命令下来时，几十名裁缝正攥着剪刀在油灯下赶工。门板当案台，土布作底，黄线勾出五角星，镰刀锤头的轮廓在指尖渐次清晰。没人说得清缝了多少针，只记得烛泪落了一层又一层，七天七夜，一百面红旗从祠堂的门缝里钻出来时，天边已泛起鱼肚白。针脚里藏着的，是工农的筋骨，是要把旧世界缝缀成新模样的决心。

      誓师大会的号声划破黎明时，那面领头的军旗被高高举起。红底在晨光里像团燃烧的火，五角星的金边晃得人眼眶发热。起义的队伍踏过修河的石板桥，红旗在队伍前头引路，像一束劈开混沌的光。后来人们说，那是中国工农革命军的第一面旗帜，是从泥土里长出来的希望。

      烽火从不会只停在一个清晨。十几年后，当日本侵略者的铁蹄叩击赣西北的门户，修水又成了血肉铸就的屏障。这座曾孕育军旗的小城，成了赣西北抗战的前沿。当年缝过军旗的老裁缝的儿子，揣着父亲留下的半片红旗布，跟着队伍守在黄龙山隘口。炮弹炸开时，他和战友们趴在战壕里，望着山风里猎猎作响的军旗——那面旗的样式已随队伍南征北战有了变化，可镰刀锤头的筋骨没变，红底黄星里藏着的血性没变。

    一场场阻击战在修水的山岭间打响。民夫推着独轮车送弹药，姑娘们在祠堂里包扎伤口，就像当年赶制军旗时那样，把身家性命都系在一面旗上。有个叫春生的通信兵，在传递命令时被流弹击中，怀里还揣着一张画着军旗的油纸——那是他从识字的文书那里求来的，说要让这旗陪着自己，就像陪着修水的山、修河的水。

    如今的修河依旧东流，紫花墩的稻场早已变成平整的广场。那面最早的军旗，已静静躺在井冈山革命博物馆的展柜里。玻璃罩外，参观者的目光掠过它褪色的红底、磨毛的边角，仿佛能听见九十年前祠堂里的剪刀声，听见抗战时黄龙山的呐喊，听见一代代军人接过旗帜时，胸腔里跳动的同一种脉搏。

    修水的雾散了，阳光落在新修的纪念馆墙上。墙上的字格外清晰：“从这里开始，一面旗引领着一支队伍，从工农革命到民族解放，从保家卫国到守护万家灯火。”

    这或许就是修水最珍贵的馈赠——它让我们看见，有些东西从不会被岁月磨旧。那面在修水升起的军旗，早已化作一种血脉，在人民军队的筋骨里流淌，从赣西北的群山，流向更辽远的明天。

            2025年7月7日

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作者简介：杨廷付，男，汉族，出生于1966年1月，修水人。田间劳作间隙握笔，以粗粝手掌写乡土记忆，处女作初投报刊，字里行间浸着泥土味的文学梦。《世界文学》签约作家。

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