作者：徐友俊

        六月的热风裹着蝉鸣，小林像一颗出膛的子弹射向考场大门。他的手指习惯性地探向裤兜——空的！糟了，高考准考证掉了！他心脏骤然冻结，血液瞬间冲上头顶。那张薄薄的纸片，承载着他复读一年的汗水和父母沉甸甸的期望，一下子竟不翼而飞了！

        他猛地转身，逆着汹涌的人潮往回冲，目光如同探照灯般扫过地面。校门口，一位满头银丝的老奶奶正焦急地挥舞着一张纸片，声音在嘈杂中显得格外微弱：“孩子！谁家孩子的准考证掉了？”

        小林一个箭步冲过去，几乎是从老奶奶颤抖的手中“抢”过那张纸——照片上是个扎马尾的陌生女孩，考场号却和他一模一样！是同考场的！绝望感如潮水般涌来，淹没了自己准考证丢失的恐慌。他攥紧这张纸，仿佛攥住了另一个同样悬在悬崖边的命运，嘶哑地吼了一声“谢谢”，再次化作一道逆风的影子，向考场狂奔。

        “叮——”尖锐的铃声撕裂空气，广播冰冷的宣判紧随而至：“考生停止入场！” 就在那最后一刹那，小林冲进了考场，一眼就看到那个扎马尾辫的女同学正在那儿急得直跳脚。

        “给——你的准考证！”他急切地把手中的准考证递给那位陌生的女孩，自己一转身却瘫了下去。

        “同学，你怎么啦？”监考老师和考场工作人员立刻围了上来。

        “我的……我的准考证掉了！”小林绝望地说。

        天哪，这咋办呀？众人愕然。

        就在这时，一位考场工作人员急匆匆地走了过来，她扬了扬手中的一张准考证：“同学，这是你的准考证吗？”

       小林抬眼一看：这不正是自己的准考证吗？

        “这是一位大妈刚刚送来的！”这位女老师语速飞快地说。她晃了晃手里的准考证，上面赫然印着小林的名字和照片，“她捡到了你掉在路边的准考证，喊你都喊不住，只看到你的背影冲进了考场，就赶紧送来了！”

       小林哇地一声哭了！原来，自己慌乱中掉落的准考证，它没有被遗忘在角落，而是被一双陌生的、焦急的手拾起，循着他奔跑的风迹，接力棒般精准地传递回了他的手上。

      他颤抖着接过失而复得的准考证，激动地走进考场。经过那个女孩座位时，女孩抬起头，眼圈微红，用口型无声地说：“谢谢。”小林坐到自己的位置上，掌心因紧握笔杆而微微发烫。

       窗外的蝉鸣依旧喧嚣，他却感到一种奇异的宁静。原来，当善意在人群中悄然传递，它便不再是微弱的烛火，而是编织成一张无形的网，稳稳托住了那些在命运钢丝上奔跑的、素不相识的灵魂。他深吸一口气，把自己失而复得的准考证端端正正地放在桌面上——这张准考证，因这场风中的接力，给他带来了无限的温暖与力量。

【作者简介】

        徐友俊，主任记者，湖北省仙桃日报社原总编辑，1982年9月在《芳草》文学月刊发表短篇小说处女作，至今已在《羊城晚报》“花地”、《湖北日报》“东湖”等各级报刊和网络平台发表小说、散文、诗歌近四百篇（首）。1997年出版散文集《人生情旅》（湖北人民出版社）。