爷爷的手掌托住颤抖的地平线，

铅笔在纸上颠簸着跋涉远行；

歪歪扭扭的轨迹里，

他为我画下了一轮太阳。

“它为何总在跳舞？”

我仰头询问摇晃的光明。

爷爷沉默，只有笔尖在纸面，

继续刻录着无声的震动。

当我把小手叠在爷爷颤抖的手背上，

他忽然微笑：这轮太阳，

在帕金森的暴风雨中央，

找到了最稳的支点——我的手掌。