绿色的守望   

文/魏军涛

         我是如此喜欢村庄的树了。

         树展开羽翼，如孵卵老母鸡一样把村庄偎在腹腋下，那蛋壳般的房子里，戛然一下开启了一道缝，探进探出一个个人，透出家畜们一声又一声粗或细的叫声。

        树是护着村庄的，梳栉一样为村庄筑了道道栅栏，罩上层层绿纱，把村庄看护在里面。村庄就安然在襁褓里了。

         树是溺爱着村庄的。她宽大的裙裾覆盖在村庄上，舒舒服服地怀抱着村庄，村庄就格格地笑了，于是人欢马叫。

        风来了，树便挡着风；雨来了，树便遮着雨。雷电来了，树便剪破闪电，搦战惊雷。

        阳光下，树半透明，层层叠叠，浓浓淡淡，给村庄绣花，织上花边。

        月光下，树温温柔柔，抱来一团团被褥，把村庄裹好，轻抚着，哼着沙沙的眠曲，静谧的村庄熟睡。

       树打扮自己，衣衫一套又一套，厚的、薄的、深的、浅的；换着不同色调：春红，夏绿，秋黄，冬白，一年四季换着，漂漂亮亮。也打扮着村庄，树神气着，村庄就抖擞着精神。

         树哺育着村庄，春花，夏叶，秋果，冬根，馈赠村庄，人们围着树，采摘着，拾掇着，品尝着，欣慰着，满足着。

      树用它的筋骨撑起着村庄。村庄的人，一辈子在树的庇护里。他们在树下喝茶，谈天论地，他们在树做的屋里做饭休憩，在树做的棺犉里长眠。

        树恋着村庄，村庄也恋着树。人恋着树的村庄，也恋着村庄的树。

          树，村庄，人，便是一幅画。

         村庄的树，就是一幅画。

        有时候是水墨，有时候是青绿，有时候是速写，有时候是油画。

        春，那洗砚的水润，笔锋新锐，先入水，再吮墨，凌云健笔，行书草书，点画撇捺，纵涂竖抹。纸是生宣，笔是没骨法，一点一个润涡，一写一道绒线。那墨线弹弹的，润润的，毛毛的，映在白的水光里，写在绿的烟光里，通体透亮，沁着水呢。

        夏，那调色的水满，笔腹饱满，蘸满鲜纯的绿液，浓淡湿洇，一挥就是一片，一抹就是一团，一层层透、堆、叠，晕染，不够，再晕染，直到芃芃绿色重重叠叠，挤满了每一个角落，透不过来气。这是大写意，泼彩青绿，打翻了颜料瓷盘，绿色流满纸。

       秋，调色板上，浓稠的干油彩，黄的，红的，橙的，褐色的，用调色刀一刀刀批、刮、塑。那油彩痂在青灰色的油画板上，凸兀兀的，堆叠很厚，仿佛能揭下来；硬邦邦的，能敲出声；粗剌剌的，能扎破手。

       冬，一幅枯笔速写，那水凝，笔是硬挺的，墨是干涩的，一笔一飞白，一划一顿挫。屋漏痕，坼壁之路，惊蛇入草，写满了灰色天空。下雪了，那便是烟云朦胧诗。雪后，白厚的底子上，黑的线条，粗细深浅，横七竖八，参差错落，疏密有致，断断续续，斑斑点点，变化无穷，满世界就是一张线条拼凑的网，让人捉摸不透。

        一年一年，树的画作一张一张，铺满了时光，收藏在天地的记忆里。

         我的小园满是树。

        我知道那些树有一部分在打架，还有一部分在跳舞，还有一部分在沉思。

        暴风雨来临时，树压抑太久，胸腔里憋着劲，浑身难受，免不了要打一架。你推我搡，拳打脚踢，披头散发，皮开肉绽。打得很疯狂，很无情，也很痛快，打完架就散了，好好地静一静，各舔各的伤，像没有发生过一样。他们是男人，是斗士，他们体魄健硕，赤裸裸地展现饱绽的筋骨。我羡慕他们，佩服他们。

        在明媚阳光里，在骀荡春风里，在朦胧的月色里，在白雪飘舞里，在烟雨迷蒙里，大地舞台，水边瑶池，各种各样的，千姿百态的树，把最撩人的都拿出来了，美得不可方物。她们亭亭玉立，婀娜多姿，含情脉脉，风情万种，环佩叮当，霓裳飘飘，广袖轻舒，凌波微步，花团锦簇，暗香浮动。让人眼花缭乱，浮想联翩。她们是春神的化身，是美的使者。我被她们迷醉，忘记了这世上的痛苦。

        有时候树便是静默的，久久静默着，似一尊尊雕塑，或者仰望苍天，或者俯瞰大地，或者冥想苦思，或者怔然入神。它是经历过的春夏秋冬太多了，风霜雨雪太多了，万物枯荣生死，人间悲欢离合，天地斗转星移。它默不作声，满身沧桑，伤痕累累，岁月的雕刀，把记忆刻在它的年轮上，刻入皱纹里。望见它们，我也忘却了一切，开始了沉思。

        我知道，那些树，有时候是男人，有时候是女人，有时候是思想家。

        我们熟识很久了。