文/张占云


驿站


喝酒
打马掌
厚厚的马蹄声
挂在门楼上


像一封
千年的家书
把夕阳
望成长满杂草的路



桥


桥老了
只剩下的骨架
颤微微的
像岁月的呻吟
卧在河面上


第一次过桥
会有一种
随时塌陷的感觉
习惯了
就愈发强烈



下山


山顶的钟声
像条河
引导着下山的路
一步
一枚落叶


苍茫中
把夜的孤独
倚在
月光的肩头