文/张占云


枯叶蝶


一场舞
从青丝
舞到白发


像疲惫的老牛
卧坐村头
不停的反刍岁月


也许
某个黄昏
会化作一枚苍灰
落在树枝上
等风吹来



白露


蝉鸣渐凉
磨刀石上的月光
淡黄色的
像原野的谷香


从初春
酿过盛夏
背上甘醇的美酒
在你轻盈的脚步声中
走向秋天深处



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