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我不认识舒羽。无从了解。
我读她的诗，是我听见了千里之外的啼鸣。
诗是属于精神贵族的。我一向认为，平民的诗是歌唱，不是殿堂的钟声。舒羽在白云之上，她的冷峻，她的凄美，很少有人企及。我很惊讶，一个起步很晚的人，竟然最早接近终点。
她对意象的感触，是聪颖，或者说是天纵。你读她的诗，会不由自主追踪她的飞翔，你可以感受一种彻心的快慰。你阅读的口感非同平常。
她在圣洁的殿堂里绘画，她在画中挥动语言的鞭子，她放牧羊群。一只美丽奴羊在风与草中隐现。她的蓝天下的草原开满花朵，牧歌飞翔在羊群之上。有淙淙的水响在附近，你可以俯下身子掬起一捧甘泉，你能从泉水里看见诗的幻影。这种画面只在舒羽的诗中才能见到。
她是行者，她收拾起白天的阴影和夜晚的荧光，她开辟一条寂寞的路，她渴望有一座城堡。为此，她用金色的诗句铺路，她仰望城堡的上空，那里白云悠悠。还可以闻到一种苍凉的气息。我说那是废墟，她说都一样。
舒羽在精神的旷野里流浪，她是追寻者；舒羽在思想的峭岩上独坐，她是守望者。她在梦中穿行，或者舞蹈。边走边唱，那种激越和阔达的音域很宽很亮。
她的诗意的轨迹是独有的，象一首跌宕的音符组成的神曲，你很难揣测那些音素的含量。她的诗对视觉和感觉的冲击是爆发式的。你最多的感受是异样，是无可名状的语言冲击。
诗不可解读，诗人的心路历程是一片水，你看见的是光芒，或者你听见一种声音，一种色彩，你在读诗的时候已经全部得到了，你不可能获取更多，任何企图窥视诗人心底的欲望注定是一种妄想。
正像诗不需要施舍，你可以去诠释一个口号，使她的内涵和功用光芒万丈，你不能诂诗，你去解读一首舒羽的诗试试，你注定无奈。你完全不必要像一只麻雀，去审视一粒豆子。诗是可读的，她是魔杖。
（因字数限制，待续）
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