清明

武汉：张维清

与母亲的距离，就是盖在坟上的那床黄被

与母亲的距离，就是那缕青烟

立在墓前，我被哀思重新洗礼

用掉了发泄，挥霍和淋漓

此时无泪，胜过了杏花村的雨

此时无声，胜过了千言万语

固有的缅怀，高于那座山

长起来，比疯长的青草还快

执念的哀痛，高于那块石碑

那是一本无字书，镌刻母亲走过的山水，春秋

我想把大山折叠起来，堵住我怆然的伤口

我想请清明到山上去采药，用春风春雨煮，用思念伤悲熬

我想让我的膝盖跪成石碗，跪成一块石碑

洒一杯土酒，献一束菊花

烧几张冥纸

那是我寄入天堂的一封封家书

把自己长成一棵相思树

老井

武汉：张维清

泥巴糊的字母

又像一个泥碗，端给你的一壶老酒

泥土榨出的原浆

过滤成清亮，清香和清甜

喂给了炊烟

野草四周合拢，像锈铁丝，缠紧老井

老井打眼，蓄满了沧海和桑田

曾以为那是一个空荡荡的鸟巢，漏掉了虚无，装满了我的乡愁

曾以为那是母亲挂在窗口上的一枚月亮

月亮想起游子思念的远方

一路滑下去，青色的石板

书写老井历史的沧桑，又如一根老去的拐杖

扶起佝偻的老井

扒开水扉，再也找不到我童年的影子

抱着老井，亲吻，仿佛吻到了小村那张幸福，美丽的脸