本期作者：
曹天 刘合军 郑富匀 唐曼 耿兵 沐暖 仇润芝 雨荷风 张海宾 青鱼 蚂蚁爪子 王斌 陈立强 穆高举 翁堂明 荆棘草 古道 李威
（排名不分先后）
每一个春天都有细雨
文/曹天
每一个春天都有细雨
有飘飞的花瓣和柳絮
有远方的亲友如候鸟归来
被踩踏无数遍的野草
依然会萌发生机
没有谁会是万物的主宰
上帝也不是
自由属于人间
一如春天属于大地
而诗人，只不过是脸皮太厚
冷暖在他们脸上都看不出
畏惧和欣喜
因为这些内心冷酷无比的人
他们明白这么大一片国土
找不到一个坟头
可以放声哭泣
传递烟火的骨头
文/刘合军
黑夜宏大
穿过体内的河流
滑向奢念的死海和助燃的骨节
一些风在红墙的琉璃疾走着
一些风跃过
干瘪凝霜的身影
有诗人捧出自己的骨节
在纸上擦试，让这落入尘世的雪
释放燃过的磷火
于迷惘的尘土
再回响一次
2022-02-22
对雪
文/郑富匀
微低头，六瓣花儿拂动
露出一丝青竹衣袂，飘摆心事
故园，斑驳月色还是背对墙
一丛丛，一簇簇
深浅不一的诸多雪影，挂满葫芦样念头
坠着相思的那些，被符压着
关在栅栏里
正等房檐下的风儿对雪
我的视线从侧面穿过
将雪沏风中
再把经文契入雪花
朦胧的白便攀爬上竹韵
从栅栏里踱出来
月光月光，我已喊你三回
文／唐曼
当然还包括那些隐伏的蝉鸣
抛开猫眼花的毒不说，被露水打湿的绿麦
把春天的风搓成长绳
情绪波动的诗人，爱着诗意翻滚的人世
人世半旧半新
黑色的瞳仁，关着金色麦芒
一切还早。正是先前预订的时候，
有人疲惫，是因月亮没有升起
他们躲过飞来的箭矢
故乡很少言及。太费笔墨的河流，铺在一张巨大的宣纸上
我喊过三声月亮，
请她照耀，莫空费了父亲传给我的古画
风声慢
文/耿兵(江苏)
现在 我要在这肆虐的夜风中
画一座庙宇:
伟岸的经殿落满了尘埃
每一粒尘埃都布满了慈悲的梵语
雨水凄迷
种子萌芽
逝去的爱情在佛光里疯长
梨花开透
怎样才能掩盖我一颗驿动的心
在春天出轨
我听到一株稚嫩的蓼草
在黑暗的泥土中
发出向善的光芒
每一束光芒呵
是不是躲在灼灼桃花后
等侍着我
用沉重的木鱼声
叩醒？
暗香
文/耿兵(江苏)
是谁从如水的月光走过
让空气中充满栀子花的气息——
荒芜的旷野平息着战争与杀戮
洁白的风里 群鹿嬉戏
我听到无垠的土地
风在飞
谁在沉寂的午夜 点燃梨花的鲜蕊
我在皑皑的白雪上虚构一座伟岸的庙宇
一边是你
一边是我
费尽一生 终逃不过
人间
这缭绕的梵音
旅程随记
文/沐暖
滚动的车流。透过窗口
把人们背附在身的沉默取出
一阵幽静的风和小镇
都成了一片鱼网
我们是投入网中的
一条条萎缩的鱼
庙宇前的佛音
被一阵脚步声催醒
长卧于此的石头
一脸平静，有时
会冲人点头、摇头
跪在蒲团的人。尘世的泡沫
悬在他们头顶，已成孤影
木鱼敲一声
莲花灯被拨开一瓣
松柏有千年的风相和肉身
一直驻在庙宇外
它们等待：把身上的教条
分发给下山的人
2月22日随记
掉进泥里的诗
文/仇润芝
也还是诗
就像红月亮跌入乌云
金子被土掩埋
我把悲痛
压在岁月的巨石下
终究还会出来
无论是阳光的巨铲
挖出
还是它自身的期盼
发芽
从泥里出来的诗
或许更结实
更嘹亮
更耐人诵读和弹唱
如窖藏多年的酒
逃出火焰的菜
2023.2.22
苏醒是一阵风
文/仇润芝
从黑夜老太太想走未走
白昼新生儿想来未来的夹缝刮起
徐徐地，却也强劲地
刮遍半个地球
这是一种掏心风，自东向西
旋转着钻进房间
房不动，床动
树不动，人动
悉悉索索的响声过后
那些被刮走的人
像一片片遵规守矩的树叶
长满新一天的枝头
2023.2.23
二月二
文/雨荷风
张开翅膀的野鸭子
在水皮上
踏出吊诡的变局
惊慌的人走过垂柳，鸟笼
却没有留意身旁的画眉，百灵
在
看那么远的远
吟那么诗的诗
但他还是没有失措
像一条亢龙
慢慢，抬起头来
在颜庙外面幸运的看见一对凤凰
文/曲阜张海宾
如果不用手机拉近拍下来
我跟谁说估计都不被相信
我路过颜庙外面的元宝枫树
无叶子的光秃的枝条上
落着这么两只傻鸟
远看像两只灰不溜秋的麻雀
这是让我最为诧异的地方
麻雀也这么多情么？它们两口
像结合多年，坐在自家客厅的夫妻
虽一言不发，但看着却柔情万种
它们的爪下，绿叶正在酝酿着发芽
春风还冷，我在它们的平静中
看到了爱情温暖。我恋恋不舍
重新低头走我脚下的小路
怀揣着麻雀的影子
幻想着它们，也许是一对凤凰
2023.02.22
从春天开始
文/青鱼（重庆）
故土终究是难离的。
父亲在听说今年有机会回去看一看后
一颗心就蠢蠢欲动
平时话不多的人话多了
也肯与我隔山喊话了
音节高低起伏，中气十足
从春天开始
就忙着查看路线、计算往返所需的时间
安排好家中琐碎
并叮嘱我，一定要回去
叶落归根。想必此刻
父亲的心思就像拔尖的离草吧
一寸一寸地从旧翠中剥落
层层交叠
直至繁花锦簇
敲钟人
文/蚂蚁爪子
钟声包裹在雾霾里
像一个个流浪者
击打天空
天空是缺陷的
钟声响过，花朵隐藏
看吧
枯萎的叶片不再令人伤痛
敲钟的人，站在
列车经过的暮色中
2023.02.23
雨，下在铜古寺
文/蚂蚁爪子
风将这里的尘埃卷走了
雷声滚在它的胸上
杂生的叶脉间
雨无心驻足
九层塔顶尖
祖父曾打扫过
尽管现在空无一物
雨，时常光顾
2023.02.23
雨水
文/王斌
迎来雨水节气的时候
天，还在下雪
初春，土地已经
开始回味梦里的碎片
昨夜的激情，似乎
还在燃烧
等待一场雨
让种子发芽
春天，大戏已开
故事的内容
与梦有关
王斌作品
2023.2.19
弯腰的露水（原创）
文/陈立强
深夜
我的眼睛深不见底
里面坐着一个
不怕黑暗的人
她手里拿着一把
叫月亮的镰刀
瘦的像一滴弯腰的
露水
2023•2•22
杀青
文/穆高举
我叫不上名字的几种事物
确实出现过。他们托举着
各自的天空。年老的阿黑
是条狗，幼年时失明
阿黑也托举着自己的天空
与另外的事物并排站立
阿黑清楚，即使嗓音洪亮
也无法说清自己与他们
是否同类。阿黑连名字
也记不起。这没关系
阿黑压根就不会相信什么
阿黑未醒之时，梦到自己
是马，是船，是爬行的车辆
是母豹，在岩石上泛黄
阿黑也会成全，阿黑认为
成全黑色就是成全自己
阿黑此生无法摆脱的是梦游症
什么都不存在。或许不是
2023年2月22日于太原
阳台上的栀子花
文/翁堂明
黄昏时，两朵花开了，养在盆里的栀子花
白色的，放在阳台上
养花的人出门了，匆匆
她没有看到，两朵花的娇艳——彼此欣赏，相互托付
寄居在刚刚适应的泥土
过了一些时日，养花的人拖着疲惫的身子打开门
先收拾屋里的飞尘
然后
在阳台上看到两朵花塌拉偎在一起
仿佛蹉跎的姐妹，她将手伸过来
想拥抱一下，她和她们有相同的感悟
明月辞
文/荆棘草
明月是一个用旧了的词
只有在乡下
才有了她的新意
乡下的明月
离那些矮矮的屋顶
总是很近很近
从不嫌弃任何一件旧物
当你一个人
行走在阡陌小道上时
头顶上的明月
总是一步不离地跟随着你
像你的亲人
又像你隔世的另一个自己
雪语
文/古道
好久没写诗了
我一写诗雪就下来
压在房顶
我已经很多天不写诗了
我的语言是白的
配不上这片黑色的国土
如果梁山落满雪
它就变色了
就不再以黑旋风和黑色旗杆为标配
而在语言的雪中
我的诗句也必然像尖锐的冰棱
一支支长枪
闪着银白色寒光
挂在山神庙，长方形纸质草料场
尽管只是像
也足够引发罪名
足够让下雪和赏雪的人倒霉
我打算熬过这个冬天
绝不写诗
我必须忍住内心的冷不让雪下来
我不想听到屋后
长期霸占着竹林的那只黑乌鸦高唱：
“瞧啊，我的暖白色！”
小街
文/李威
我出行喜欢反复前往
去过的地方
如果不是为我身边的人
我去的地方会极少
甚至，只在我生活这片街区
反复行走，反复行走
将一次一次的回忆叠加进去
即便是我生活多年这片街区
一次恍惚中走错路
竟走进一条从未到过的小巷
宁静的树荫下
一户户宁静的平房正在亮起灯火
我从未到过这儿
却亲切得仿佛我在这儿生活多年
我熟悉这些树影，这些灯光
这有些锈蚀的门牌
我在这儿度过了多少宁静岁月
极少走出这条小街
不知道就在附近生活着
一个此前从未走到过这条小街的我
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