文/张占云


并不是所有的雨
都能发芽
比如秋雨
总是刺入骨髓的冰凉


雪越来越少了
有时候
仅仅
飘在烟草的苦涩里



心上秋


那些霜白
是雁声里的思念
带着荞麦的芳香
被西风的薄凉
落在树叶上


故乡的秋
是一轮月
常常飘在酒杯里



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