文/张占云


坐在苍茫里的孤独
被雕刻在
手掌的老茧上


像一颗种子
每天浇几滴汗水
多年后
会长成一棵树
在少有人来的石头山顶上





缀在草尖上的露珠


只是秋夜的执念
被月光
凝成一滴
淡淡的草香


坐在秋声里
等待着
清晨的第一缕阳光



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