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完美的罪行
（仿阿什贝利）
这把枪在死亡的层面上与一个杀手有关。
看着子弹上膛，枪管滚烫如墨。你拉起窗帘
或者在椅子上装睡。你握紧它，但又不曾拥有它。
你拔出它，它勾引你。你们相互辨认。
这把枪，将沉默转赠与你，因为你的羞怯。
什么是死亡的层面？它是铁或者其他坚硬的物质，
将语法带入生命的轮盘。赌一把？
哦，为何不试一试。当我投身于倒立的秋天，
透过狱卒发红的双眼，看向一个翻造的世界，
如同缺席之爱，将潮湿的八月折成一页
超长账单。超长的缓刑。而在你消逝之前，
它四处奔突，冒烟，上演着小酒馆里完美的罪行。
再一次收入武器库。我愿意相信所谓死亡不过是
为了让颤动的音流加速。墨水改写命运的秩序：
是谁，与镜中的陌生人对射？这把枪，此刻
拆开就是一首诗的爆破音。你体验了哑火。
瘦马
（读杜甫）
是怎样的嘶鸣打开危峻的绝顶？
一座山突然闯进孤独的身体
我听到寒锋被速度逼退的声音
在亡灵翻涌的天际
一颗弘毅之心，经热血锻造
被雄盖古今的肝胆唱诵
正如鲸鱼注定在碧海中呼吸
黑色的蚁阵仓皇于闪电的暴击
我看见：一匹马
从词语的断崖狂奔而来
它锋棱瘦骨，有唐音中的硬度
它追风喷玉，以鸟的轻盈
在流水的道路上度砂历雪
将一担秋风运送到车辚辚的北方
它是两个世界的高蹈者，虚幻的肉身
却难以越过现实的坎壈
它是颠踬途中的萧条客，乌云为伴
却像一枚钉子立在苍凉的韵脚中
它不是照夜白，不是
醉卧在老槐树下的飞龙
这浩阔如寒水映孤心，一个时代
的滚滚落日
在我们的梦中不断翻转的铜镜
裂变的花冠
肉之舞也是骨之舞
石头之舞空气之舞
花开殉琴之舞
火之舞与寂静之舞
交织在同一空间的
自由之舞
词在句子中，以秋天的速度
堆起黄金的天梯
舞在光之中，将即兴与偶发
通过指尖逼近狂喜之心
在空白之页
写下缥缈，写下水之耳
写下从一千年前的叶脉疾奔而来的
万古闲愁
于是晕眩在云端旋转
舞在午夜哗的一下脱去了皮肤
脱去了反讽的骨头
——从红色幕布飞出的乌鸫
一声破空的哑
弄墨者化为闪电的虚影
化为木芙蓉花
还魂于剧场日渐斑驳的拱顶
一把无所失的刻刀
游于壁间，盘曲涩进
夤夜书
墨深了，你展开折叠的翅翼
飞过宁寂的湖面，飞过
一个辽阔的伤口
白昼像回放的唱片
在体内旋转
盛夏的果实也在旋转
幽暗横陈的砖石
一只陀螺
在自身的鞭挞中削尖
那枯干的灯焰啊，垂柳般
于十年前突然从经卷中浮现
的镜像前战栗不已
为体内那不可劫夺的异变
就这样：饮着、痛着、舞着
飞过一座座失眠的庭院
断刀错
吾之纯粹如断刀
断刀之断
恰好对应于那个将屋后的枣树
数了两遍的大先生
为此他推迟了死期
以便让黑棺木的纹路
在革命者和背叛者的肩头汇聚
唱出射虎灯笼一般高悬的哀歌
吾之纯粹如断刀
但绝不因一把刀而废另一把刀
在刀锋的错动中，彼此
互为血肉，互为硎石
互为困境，互为狱友
小雪赋格
当你从曙光的震颤中醒来
谛听一只白鹭飞过水库
当枯荷向湖心的黯碧投下
幽曲沉思的暮年
当独臂塔吊转动的嘎吱声
像螺纹钢将命运的救赎之心拧紧
“一个时代被封缄”。
冰雪骤降，推迟了寄往永恒的情书
一株名为小雪的玉兰树
吞咽着疾驰的硬铁
有人在路边焚烧落叶
有人在史书中割喉明志
有人朗读，“世界在一首诗中”
有人穿过火焰修改你晦暗的转喻
注：
1.“一个时代被封缄”,“世界在一首诗中”，出自史蒂文斯《抵达华道夫》（倪志娟译）。
2.李贽，明代启蒙思想家，出生于1527年11月23日（农历小雪）。因思想特立独行，时常发表犀利言辞针砭时弊而被当时文化界视为异端，75岁时被人诬告以莫须有的罪名被捕。后用剃刀割断自己的喉咙而死，终年76岁。临终前曾留下一偈：“壮士不忘在沟渠，烈士不忘丧其元。”
地铁情歌
你可能不信，在地铁车站
有一个人对着白鹅唱情歌
当人潮汹涌，路灯浸润着裂瓷
剖开的只是一个人的寂寞？
或许有玫瑰醒来，从挣扎的指尖
听到挫骨扬灰的钢轨
从一个方向驰来的泪水
在另一个方向破碎。空中的雪
已为交谈飘洒了很久。小小的星球
吮吸着一双低垂的翅膀
可以把整个车站看作微尖的乳房
它的颤动不会比心脏更加盲目
而当你回头，那些美丽的花朵
一闪就不见了
总是这样，春天很快用旧
嘴唇与嘴唇将火鸟投向下一个荒凉
平行的身体，打开又关闭
有没有一枚消瘦的钥匙，被音色照亮？
把情歌唱得纷飞需要多高的山巅
需要多少蹉跎升起途中的秘密
穿心的恩典凌乱了羽毛，用
一生把错过反复排练，当湖水
漫过音阶：一个人被吐出
像再次出生，为了赶赴空中的晚宴
亡灵书
那些哀伤的是火吗？一场从炎热退下的雨
熄灭了纸灰，又送来几点虫鸣
冷翅的弹奏。
我往屋外看去，空无一物。
除了黑暗，和被黑暗吸去的枯转的风叶
大地上没有人醒着，除了亡灵
除了，那个在身体里奔走的孩子
那穿过荒草地，撞见土堆
那听见脚步声不敢回头
那用手电筒照出自己苍白脸的，恶作剧的孩子
是我吗？
那疾速的奔走，是我经历的告别之夜吗？
——泪水肿胀，道路疼痛无比
啊，这一切，藏得太深了！
像秋天的蛤蟆，贴着内心湿滑的柴堆蹲下身
却被时光所遗忘。
被坠落的火光映出它的幽暗
在梦里，为什么一个身穿雨衣的人频频造访
空无一物。对于生者来说
亡灵行走于怎样的途程？
今夜我清晰地看见自己的死亡。写作
是另一种守候的仪式。在雨水熄灭的节日，一条山路
盘向钢蓝的天空
我预感到了刺痛，裂开的皮肤，辨认着前世的树声
虚无主义的夜莺
在高热的掌鸣中，翻无尽的筋斗
一个接一个的圆弧
把背后的山水旋转，旋转的夜空
溪水漂走几只酒杯
在灰白的灯光下，摔打着身体
一遍又一遍的痛
加剧着失血的不驯，钢夜莺
把技艺练成凉月的回声
在句子的中央，撕裂彩云
一个词和另一个词
虚无主义的落日，痴醉的舞者
向着镜中的空地翻了过去
游观术
船泊在二楼，云下有荒废的词典
行到转弯处雪就落了
松下闲谈的人，面目微红
那白翅膀的钟声，多像我笨拙的
舌头，在最后的天空闪耀之前
它还要含住苍莽孤山
俯身于命运，像铁屈身于黑漆
扶杖罗汉长眉低垂
雪中的人默默无语，手握着冰
致幻术
我在漫长岁月里的漂泊，如一枚龙鳞
在人肉浑浊的尘世
在语言的废矿与新雪之间
在亿万颗群星哺之以可能性的祭坛之上
漂泊无始无终，如
悬垂的孤胆
我长发飘飘的仇敌正奔赶于另一条道路
持久的追寻令她夜夜高潮
春深如墨，我听到剑鞘里
一阵不可控的躁动
像刀劈锦缎的钝响
——它已嗅到冲涌的血气
而我要做的无非是透过泪水
朝向那白刃的纵身一跃
普陀听风
在圣像前，你把自己摁到了尘埃
心中默念着未来，而拉痛的筋
使你像一张现世的弓
在香火焚尽的树下，你倾听内心
寂静是飞檐的风铃
一声清脆的铜音
在临海的礁岩，你将呼喊投向大海
投向一个人的苍茫
你张开双臂，拥抱虚空
当你步出禅院，一个合掌的小僧弥
正看见远帆、落日
看见一枚白鹭衔走澎湃的雪涛
渔港小镇
风吹着大海的卷册
像一个喝醉的水手吹着口哨
当他的罗圈腿走向摇晃的渔船
有一只白鸟
斜斜地飞过低矮的屋顶
大鱼在屋檐下张着嘴
螺壳里收藏着晦暗的时光
在缓慢的黄昏，将兰花和萝叶
吹响，雨中的小镇
有着少女初潮般的神秘和忧伤
许多门关闭了，许多伞
编织的雨丝消失于小巷深处
铁皮舢板的反光
诉说着一段段动荡的往事
当盘旋的木楼梯传出吱嘎声
一个幽暗的影子说，我回来了
呵，这南方小镇
正从穷孩子的渔灯里摇出
头枕着黄金的波涛
这小镇，有个罗圈腿的水手
看见一只白鸟驮走了吉祥的雨水
她仿佛已经安睡
仿佛在睡梦中保持着一首乐曲的湿度
少年游
那一天，我带刀远行
沿运河而下，头枕民脂民膏
一路数着前朝的霓霞与落花
你说，我的青春是一匹快马
有秋风几缕，明月一轮
笛声中冲出一只五彩斑斓的鹰
在路上，有盐，有光，有燃烧的原野
远方有美人垂泪，泪中有刺
刺中有蚀骨的芳香
你可知，我怕警察，怕古刹
怕家乡那浮云般的屋顶
长夜驱驰，我不忍看界碑鳞次穿过肩胛
那一年的荒野，有飞鸟盘踞的斜塔
投向内心的森罗万象
我埋设刀子，我渴念的河床有破空的喑哑
无头骑士
春天。饮酒，铸剑，刮骨
像一枚尖钉站在黑色的磁石上
又把双手直举向天空
平原上，起伏的屋脊是一匹匹骏马
马背上的雨水闪闪发亮
檐下的铁器发亮
炉膛发亮
绿树上悬挂的一盏盏灯
启向光的海洋
春天，从我的眺望里冲出一匹惊马
马背上，无头骑士的
刀口发亮
在复仇者的家乡，一枚青铜胸章
被泥土埋藏
他的空躯填满了雨水
孤月下，他手臂上的刺青闪闪发亮
春天，高视阔步的马骨立于磁石
这秘密的火光
我饮酒，悬腕，在雨中祭奠
我焚烧肝胆，没有人像我一样
扎根
并深爱着树杈上的姑娘
梁雪波，1973年3月生。主要写作诗歌、评论、随笔等，著有诗集《午夜的断刀》《雨之书》。曾获江苏青年诗人双年奖（2012-2013）、第九届金陵文学奖、第二届李白诗歌奖、第四届海子诗歌奖。先锋诗刊《非非》执行副主编，《湍流》执行主编。现居南京。
