从踏入婚车的那一刻起，家就换了一个称呼：娘家。这似乎是毋容置疑的，于是偶尔的偶尔，在忙碌完工作，想娘了，想爹了才会想起那个养育了自己的娘家，那个承载了我们太多记忆的娘家。

       还记得几回回，客车到站，没有站台的家门口，那个掀起门帘，不断张望的身影吗？那个在短暂的失望里转为惊喜的脸庞吗？那是娘的期盼，满脸的层层叠叠的皱纹里一瞬间溢满微笑。那慌乱里找不到随手的拐杖的焦急和随之而来的你埋我怨。

       “他爹你把我的拐杖放到了哪里？”

       “他妈呀，我的眼镜放哪里了？你快给我找找，我好像看见是咱家姑娘回来了！”

       一张一搭的对话里，我们可能忽略了爹娘刻意掩饰的心酸和无法压抑的激动里的忧伤。

       还记得几回回，爹娘望着大包小包的东西，快速移开的视线吗？他们想从你的脸上探寻到你在外的快乐和忧伤。那目光从你的头打量到脚，又折回到头。他们不相信你在电话里面的安康，他们只相信自己的眼睛，哪怕老眼昏花看不清你变化的模样。只要你静静地接受住了目光的洗礼，他们看不到你的慌乱，发现不了你的沧桑，他们才会确信你在他乡是幸福的。

      还记得几回回，你忙碌时，爹娘像你小时候围着他们转一样，也会不离你的身侧，好像自己一个不留神你又会离开似的。你得耐心地解释小半天，再比划上小半天，他们才会相信。于是他们兴高采烈地试图为你准备一桌饭。到此时你才发现，他们老了，已经不能准确地找到食材存放的地方，也不知道为你做什么可口的饭菜了。不是他们忘了，是你离家太久，久到让他们不自信了。他们不敢确定，作为他们的孩子，你还是不是当初的孩子，他们甚至担心你能否吃得下他们手忙脚乱下为你准备的口味。直到你点点头，大口大口地吞咽，他们才会放心地看着你，像小时候那样在不经意间抚摸你的头，告诉你慢点吃。你就着强忍的泪水，含混不清地告诉他们，还是家里的饭好吃时，他们甚至会露出感激的神情来。这刺眼的神情瞬间击溃你的泪腺，你只得和着内疚的眼泪吃完久违的娘家饭。爹娘啊，无论我们走到哪里，不管岁月如何变迁，又有谁能忘掉家的味道。

       还记得几回回离家时，爹臂弯里总是会挎一个菜篮子，顶着烈日，大中午穿梭在自家院里为你摘豆角吗？他总是挑拣那些长而绿的豆角，那些需要踮起脚尖才能够得着的、长在架顶的豆角，因为只有那里的豆角才是最鲜嫩的。一篮豆角，一篮疼爱，爹摘給你的是满满的一篮关爱！娘会到菜地左选右挑，卷的结实，个头大的夏茴子白。一颗一颗地劈，一颗一颗地专心剔掉外层的老叶，娘说这样才脆生生的好吃，关键是这是娘家的味道，城里人买不到的娘家的味道。

        还记得几回回离家时，那个落寞的背影吗？那个一中午不睡觉，生怕错过客车的爹。那个早早把你需要的东西一遍一遍放在路边，自己蹲坐在旁边为你等候了两三个小时客车的爹。不敢打盹，那专注的模样，无论远走天涯多少里，都定格在记忆深处，无法忘却。车来时，他会默默地站起身，帮你一一检查打包的东西，看看是否捆扎结实。他坚持一定要亲自把你送进车里，看着你坐在他挑选的满意的位置上，他才恋恋不舍地下车，而后木讷的爹会很潇洒地说一大串嘱咐的话，我们能照顾好自己，出门在外闺女你一定要注意平安，回家后报一个平安。那么一大串让你泪目的话，字字句句都是牵挂。车启时，你会看到并排站着的两个身影，不知是爹搀着娘，还是娘搀着爹。

        此后，因为忙碌，因为忙碌着爱自己的孩子，你忘记了按时报一个平安，忘记了在偶尔的偶尔想起娘家的老爹老娘。

      于是在循环往复的忙碌与追逐中，渐渐忘却了来时路。你的娘家在哪里？这是一句来自灵魂的叩问，无论在外富贵了，还是贫穷了，请记得你的来时路，因为那里有牵挂你的，越来越老的爹娘。