文/李学清

秋天遗失在树上的果，被现实的鸟雀雕琢的七零八落。那些树叶一波三折，无声的陈词人生的感慨，躺在荒芜的土地上。尘封的记忆，略带遗憾，年轮悄悄爬上岁月留下的沧桑。

春节，在零碎的鞭炮声中渐行渐远。天很蓝，很空，小院西巷还有最后一丝夕阳，房檐的麻雀到乡下觅食去了，它们叽叽喳喳还在乱草堆里翻找着食不果腹的草籽。

炊烟袅袅升起，拖起长长的思念，几只鸟，背井离乡，怀揣着记忆中那些青涩年华的故事，从一棵树上跳到另一棵树上。

孩子们不知道疲倦，高兴地在唐诗宋词里荡起了秋千，一群大雁，背着沉重的行囊，准备从故乡逃到异乡。

夜，有点惆怅，反复折叠，逃逸的乳名，滑下石阶，毫无羞涩走在碗蜒的山道弯弯。几声熟悉的鸡鸣，失去了往日的颜色，倒空了心事，跌落在清冷的台阶上。

我醒着，醉眼朦胧地看见星星眨着眼睛在黑夜里依旧梦去。我还躺在厚厚的泥被里冬眠，所有的事情都与我无关，任凭纯洁的灵魂落进黑夜的眼眶。

 鸡鸣喊破嗓子，守护着黑夜里的黑，在黎明前渐渐褪去，我微笑着，守护着内心的安宁，我在等待，准备迎接一场属于我的大雪降临。