爷爷日记
文/杨罗先
（一）
春天来了。我在琢磨着，我将以一种什么方式告诉你，春，究竟应该从哪一天算起，是春节，是立春，还是你生日那天的幸福时刻？但我知道，春意渐浓的时候，我肯定又会牵着你的手，在那条熟悉的路上，快乐地行走。
（二）
被包裹了的春风，随时可以打开。被折叠了的日子，随时可以上路。一个背包，一部推车，朝着你的微笑，朝着你手势的方向。太阳，太阳。电灯，电灯。要温暖，要灿烂。要通明，要璀璨。要照亮你前进道路上的每一处风景，不能疏忽任何一点暗影。“小兔子乖乖，把门开开”，一首儿歌轻描淡写，从路的这头走到那头，在晨曦里缓缓开头，在街灯里慢慢结尾。
（三）
“床前明月光”，唐诗在最深的睡眠中，始终醒着。春天的暖意，用童声摧毁全部的寒冷。在小区，那些静默的水，已经被眼睛捆绑、囚禁。人工雕刻的每一个景点，都是爷爷站岗的哨所。一颗石子激起的涟漪，或瞬间，或飘远，都已幻化成海的波涛，在我的心中汹涌。
（四）
行走了半辈子，我没有刻意留下过匆忙，常常把生活当作留言，每一次远行，我都让月光捎给时间。代沟，只是网络流行的一枚新词，在一辈接一辈的艰辛里，天空闪过的所有影子，都是被一代遗落的一代。也许，春天的事物只是一种经历，在四季的轮回里，上帝会赐予它长久的生机，有爱，也有归途。
（五）
和你在一起，我学会了收集快乐。看喧嚣挤兑喧嚣，看日子更替日子，我不愿书写与主题无关的一切。读清晨与黄昏，我已自觉成为太阳的一部分，让它照耀你天真无邪的一举一动。每一次走过斑马线的瞬间，我都让它记下时光里的真诚、友善和文字。
（六）
玩累了，你就闹着要写字，尽管你还不会写一个字，提起笔，你只是写下一条又一条，弯弯曲曲、断断续续的河流。一，一个最普通的汉字，我教了两代，几十年都没有发现什么简单的方法。记得教你父亲的时候，只要我伸出一个指头，他就会立即抓住我的手。最简单的事物，往往需要设置最复杂的密码。
（七）
上班，下班，无需打卡。陶醉在亲情里的幸福，常常是不经意中的“被选择”，从一诞生就注定了它的宿命。爷爷，是一粒被选择了的名词，流淌的光阴里，我们用隔代的爱精心编织，陶冶来自主动接受的高尚情操。在被选择的阳光雨露中成长，小手终将变成大手，我却只能选择更加新鲜的方式慢慢变老，以不变应对万变。
（八）
这个春节，我还没有好好陪你玩积木，那些你还看不懂的病毒，就已经在人间肆意飘洒。在你纯净的世界里，又多了一枚新词叫做隔离，爷爷还没有来得及告诉你，它的真正含义。长大了，你就会明白，为什么一条江，在那一年除夕，就成了楚河。
（九）
爷爷的高度，可以由你漫不经心地说出。可爷孙情的深度，却只能用日子慢慢托起。蹒跚学步的日子里，我不敢追问路的长度，再长的路，都有可能继续延伸。亦步亦趋的跟随里，你的胆子越来越大，我却成了一个怀揣《诗经》的人，每走一步，都要读懂你诗歌的平仄！
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