逆光里的蓝

 温雅菲

这双手，如今是认得火了。

拇指与食指的指腹，总带着些洗不去的、烟火燎过的微黄痕迹，像一枚被岁月熏黄的旧叶。掌心摊开，那些粗粝的纹路里，仿佛还嵌着昨夜那场仓库大火里，救出的孩童在我臂弯蹭上的、混合了泪水和烟灰的咸湿。这双手，曾经是握不稳一杯热茶的，如今却能在这午后寂静的日光里，稳稳地接住这一捧没有重量的、暖烘烘的光。光是驯顺的，安静的，它没有火那种咆哮的、吞噬一切的脾性。

火，我却是用骨头去认的。

第一次冲进那片炼狱，是怎样的光景，倒有些模糊了。只记得那热，不是扑面而来，是像一堵烧红了的、流动的铁壁，直直地压进你的肺叶，要把每一次呼吸都拧成滚烫的钉子。眼睛是失效的，浓烟翻滚，如同泼翻的墨汁，里面却翻腾着无数条猩红的、妖异的火舌。世界的声音坍缩了，只剩下火的咆哮，一种低沉的、永无止境的怒吼，其间夹杂着木材凄厉的爆裂，和某种看不见的结构在痛苦中呻吟、垮塌的闷响。那时，我的这双手，在厚重的防护手套里，是冰凉的，僵硬的，死死攥着水带，仿佛那是悬在万丈深渊上唯一的一根绳索。

后来，这双手便记住了火的千百种面孔。记住了民居里油锅蹿起时，那一种急躁的、带着饭菜焦糊气的火；记住了厂房里电路短路时，那一种爆烈的、迸着幽蓝电弧的火；也记住了山林大火在风中连成一片，像一头直起身子的、疯狂的巨兽，舔舐着天穹时，那种令人心悸的、洪荒般的火。每一场火，都是一次对感官的酷刑与重塑。鼻腔里，是洗刷不掉的焦糊味，混合着水汽蒸腾的、湿漉漉的尘灰气，有时，还有一些更沉重、更不愿去细辨的气味。耳朵里，即使在万籁俱寂的深夜，也常常会幻听那一片轰响。

然而，说来也怪，最教我刻骨铭心的，却并非火的狂暴，而是它在被征服那一刻，所呈现的寂静。

那是一次商场大火的尾声。明火已被压制，只剩下些残烟，在破败的穹顶下，有气无力地缭绕。我们进行最后的排查，水靴踩在漫过脚踝的、漆黑的积水里，发出“咕噜咕噜”的、寂寞的声响。强光手电的光柱，像一柄利剑，劈开浓得化不开的黑暗，照亮那些被烈焰舔舐得扭曲变形的钢架，它们像史前巨兽的骨骸，以奇诡的姿态凝固在那里，无声地诉说着方才的惨烈。

就在这一片死寂的、水与火搏杀后的废墟上，我的光柱，无意中扫到了一隅。

那是一面半塌的隔墙，墙皮已大片剥落，露出里面丑陋的砖块。就在那一片狼藉之中，竟有一幅印刷的画，奇迹般地残留了一角。画上，是一轮极其圆润的、金黄色的太阳，阳光是线条状的，画得有些稚拙，却异常明亮。一个穿着裙子的小小身影，正向着那太阳伸出手去。画的其余部分，已被烟火熏得黢黑，唯独这一角，这一轮太阳和那个小小的身影，在电筒光的照耀下，鲜亮得刺眼。它那么安静地待在那里，仿佛周遭一切的毁灭都与它无关。它只是存在着，以一种近乎残忍的天真与明亮，存在着。

那一刻，我这双被高温灼烤过、被瓦砾磨砺过、早已麻木的手，竟微微颤抖起来。我几乎想伸出手指，去触碰那画上的阳光，想感受那上面是否还留有一丝人间的暖意。这幅残画，比任何冲天的火光，都更有力地击中了我的心。我们与火搏斗，我们迎向毁灭，我们满身污秽地站在这废墟中央，为的是什么？不就是为了让这样一轮笨拙的、画在墙上的太阳，能够继续照耀；为了让那个画中的小人，能够永远保有她伸手向上的梦想么？

火，是极致的毁灭，是万物归于一炬的狂怒。而我们，我们这些迎着它走去的人，衣衫是湿透的，脊背是滚烫的，脸上混合着汗与泥，唯独眼神是清亮的。我们走入最深沉的黑暗，是为了截断那通往毁灭的路径；我们承受最极限的高温，是为了让更多的人，能安然享有像此刻我手心里这样，一碗平常的、不烫手的阳光。

远处，似乎隐隐传来了消防车的警铃声，由远及近，清越、急促，像另一把划破这宁静午后的光之利剑。我掌中的日光微微一颤，仿佛被那声音惊扰了。我轻轻合拢手掌，将那一片暖意握在掌心，站起身。

铃声，是另一种形式的“火”。它召唤着我们，再一次离开这安宁的光明，奔向那未知的、灼热的黑暗。

我走向那集结的声响，背对着满院的阳光。我知道，我的脊梁，此刻正映照着一片辉煌。那是我刚刚捧过的，如今又要去守护的，人间的光。

作者简介：温雅菲，女，现代文秘专业，现就读于广东工程职业技术学院，热爱写作，曾获《中国消防》杂志社第九届高校消防文学大赛二等奖及2026年“我与越秀西湖花市”征文一等奖，也多次在今日头条投稿并发表。