我想为油菜花写一首歌。可当我真的站在这片花海前，我才发现，这首歌不是用笔写的，是要用眼睛去看，用鼻子去嗅，用心去听的。

我沿着田埂慢慢走，走进这片金色的海洋。

起初，它们只是一株两株，零星地站在路旁，像是春天的哨兵。再往前走，它们便多了起来，一丛丛，一簇簇，挨挨挤挤地拥在一起。等到翻过那道缓坡，眼前豁然开朗——整整一面原野，全被油菜花占领了！它们从脚下一直铺到天边，黄得那样纯粹，那样彻底，那样不管不顾。阳光照在花海上，泛起粼粼的金波，晃得人睁不开眼。那一刻，我忽然觉得，这不是花，这是大地积蓄了一冬的心事，终于在这个春天，全部说了出来。

我蹲下身，凑近一朵小小的油菜花。四片薄薄的花瓣，嫩黄嫩黄的，围成一个十字，简单极了，也朴素极了。花瓣薄得透光，阳光穿过它们，在我手背上投下淡淡的光斑。我轻轻嗅了嗅，一股清甜的香气钻进鼻腔——这香气不浓烈，不招摇，却有一种直抵心底的力量。它让我想起母亲灶台上新榨的菜籽油，想起童年时在花丛中追蝴蝶的自己，想起那些再也回不去的午后，阳光也是这样暖，花香也是这样淡。

蜜蜂在我耳边嗡嗡地唱，蝴蝶在花间忽高忽低地舞。远处传来几声鸟鸣，脆生生的，像要把整个春天叫醒。我闭上眼，任由这些声音、这些气味、这些光影将自己包围。这一刻，我不是归人，也不是过客，我只是这片花海里的一粒尘埃，渺小，却无比安宁。

我想起年少时，总觉得油菜花太普通，太土气，比不上玫瑰的娇艳，也比不上百合的高洁。那时的我，一心想要逃离这片金黄，去往更远更大的地方。如今，走过许多地方，看过许多风景，才明白：那些走得最远的人，最想念的往往是故乡田埂上的一朵野花；那些见过繁华的人，最眷恋的往往是菜花地里一缕朴素的风。

夕阳西下时，我坐在田埂上，看最后一抹阳光给花海镀上橘红的光。风停了，花浪静了，整片原野沉浸在温柔的暮色里。那一刻，我终于听清了油菜花的歌声——它不是高亢的咏叹，也不是深情的独白，它只是一遍又一遍地唱：春天在这里，故乡在这里，家在这里。

这歌声很轻，轻得只有游子能听见；这歌声很重，重得能装下所有的乡愁。

天色渐暗，我起身离去。走出很远，回头望去，那片金黄还在暮色里静静地亮着。我知道，无论我走多远，只要回头，故乡的油菜花都会在这里，用它们朴素的光芒，为我照亮回家的路。

这就是油菜花的歌，一首唱给春天、唱给故乡、也唱给每一个漂泊者的歌。