作者：严章强

妈，我踏回旧巷。

风依旧凉，

再无灶台，暖透时光的香。

妈，我路过菜畦。

你爱的青菜，

凝霜含绿，一如往昔。

手猛地一僵 ——

分明听见，

老门口，

你唤我归家的声息。

妈，我推开院门。

积尘的煤油灯，

静立柜边，

灯罩犹存，旧日昏暖。

手轻轻一颤 ——

仿佛触到，

你执灯迎我，

掌心的温软。

妈，楼道灯又灭了。

我独自摸黑上楼，

耳畔又起那句叮咛：

“慢点，别摔。”

轻声一句，

撞得心口生疼。

妈，我有了小家，

也学会做饭。

形似你，味却寡淡。

少了你烟火里的牵挂，

少了那只，

盛尽偏爱，舀进我碗的勺。

妈，我终是懂了：

有你，方为故乡；

有你，烟火才叫寻常。

人间万般暖意，

都不及你，半分模样。