《 霜后的秋海棠》

       早晨推开门时，暮秋的东山顶上正洒下亮丽的阳光，整个小院顿时让人有了温暖而又神清气爽的感觉。地上的薄霜正簌簌地承着阳光，一片冷而脆的琉璃世界。石桌上的那丛秋海棠，昨夜该是浸了一整宿的寒气的，此刻却悄然醒了。叶片的边缘微微卷着，像是怕冷的孩子蜷了的身子，正慢慢伸展开来；而那霜，便成了它梦醒时眼角未拭去的、亮晶晶的泪痕。

       爱花懂花的人们总爱说海棠。那庭院里高擎着、春日里云蒸霞蔚的西府海棠，是热闹的、贵气的，带着些“海棠春睡”的旖旎旧梦；那垂丝海棠，花梗纤纤，一簇簇娇红垂下来，是未出阁女儿家低头的温柔。它们都属于那喧腾的、万物竞发的季节，是锦绣文章里浓墨重彩的句子。而眼前的秋海棠，却像是被那热闹遗忘的、书页间一枚沉默的书签。它专拣这万物开始收梢的时辰，才将自己的心事，一点一点，怯怯地吐露出来。

       它的叶子是肥厚的，油油的绿，不是春日的嫩绿，也非夏日的苍绿，而是一种沉静的、吸饱了时光的墨绿。这绿是底色，是沉默的宣纸。在这纸上，才用极淡的笔触，洇出那红黄晕染的花朵来。那花瓣的淡红，不是什么“姹紫嫣红”的红，倒像是将夕照最边缘那一缕快要消散的霞光，轻轻采撷了来，又兑了好些清寒的露水，方才染就的。浅浅的，粉粉的，薄得几乎透明，让人疑心呵一口气便会化了。花瓣的中央，簇着小小的、粉黄的蕊，茸茸的，像雏鸟最细软的绒毛，又像廊架漏下的月光，带着一丝怯生生的柔意。

       若单是这样静看着，倒也罢了。偏是那夕阳要凑上来。当日头西沉，光线变得醇厚而温柔，像融了的蜜，缓缓地流过来，流过那油绿的叶，再轻轻敷在那淡红的花瓣上。奇妙的事便发生了——那原本羞涩的淡红，仿佛被这目光看得羞了，从里透出更深的、珊瑚似的绯晕来；而那粉黄的蕊心，则一亮，成了小小的一盏金，暖暖地燃着。这时节，一阵微风，是秋日特有的、带着清冽气息的微风，悄没声地拂过。花梗极细，便承不住似的，连带着那薄薄的花瓣，微微地、颤颤地摇动起来。不是狂舞，也不是僵立，就是那样一下，又一下，极轻的、有节律的颤动。那花瓣上的光与色，便也跟着活了，流淌着，闪烁着，明明灭灭，像一曲无声的、光与影的细语。你看着它，心便也跟着那颤动，一悠一悠的，世间旁的纷扰，刹那间都远了，淡了，只剩眼前这一颤一颤的、令人心尖发软的美丽。轻轻呷一口暖茶，将这沁人心脾的美融透全身。

       世人多爱那大雪中红梅的孤峭，凛冽里有铮铮的铁骨；也爱那霜凝里金菊的傲然，肃杀中捧出灿烂的杯盏。至于那春日牡丹，更是担着“国色天香”的盛名，将雍容华贵写到了极致。它们的美，是堂堂正正的，是入了诗、入了画的，被无数歌咏赋予了厚重的意义。这秋海棠有什么呢？它没有如迎春花般抢占最好的春光，也不去如红梅那样苦守最严的冬寒，更没有如炮仗花似的灿烂喧哗。它只是在这热闹散场、繁华将息的秋日角落里，静静地开了。开得不声张，不炫耀，甚至带着点自知“不合时宜”的歉意。可我偏爱极了它这无言的低调。这低调不是卑微，是一种通透的安静。它晓得自己的美，是小的，是淡的，是属于这特定的一缕风、一片光的，于是便不奢求更广大的天地，只将这点小小的美，在这一刻，为你（或许也并不是为你，只是恰好你在）完完全全地、颤巍巍地展开。

        我轻轻退出庭子，将那一角静默的秋色关在身后，透过窗玻璃久久的看着秋海棠，心里却并无多少萧索，反被这“霜后”的秋海棠填得满满的。它让我觉得，美，原来不一定需要万众瞩目的舞台，也不一定需要对抗严寒的悲壮。它可以在繁华落尽时，从容地登场；在无人注目的角落，认真地美丽；在清寒的包裹里，兀自地颤动。那是一种卸下了所有负重、归于本真的生命姿态。这姿态，比许多轰轰烈烈的盛开，更近于生命的本来面目，也更让我这闲适的看客，感到一种无言的、深长的慰藉。