原创：杨斌律师“时代人物、中央电视台特邀嘉宾”上海昌申律师事务所原主任、创始合伙人、中国政法大学刑法学博士
耳机里刚飘来一段话:“全国有4000多名法院院长落马，他们手里经历过多少案件？经过他们手不知产生过多少不公平不公正的案件！”
听说那些数字时，我正在高铁站等人。“四千！”一个轻飘飘的数，后面缀着“院长”。风从广场那头刮来，带着黄河故道特有的、干燥的土腥气，吹得碑座下几片碎纸打旋。我凑近看那方新勒的石碑，上面说，此地秦、西汉称“东昏”，东汉才改叫“东明”。心里那点无明火，忽然像被这名字烫了一下。东昏，东明。一字之改，黑暗与光亮的翻转，原来只在一念，或一笔朱批之间。
忽然就想到那些朝着同一方向千里奔赴的身影。他们揣着皱巴巴的判决书，挤在信访局门口，眼里烧着一种近乎执拗的火。那火不是希望，更像长夜里不肯熄灭的、最后一点属于自己的光。他们信着什么？信那石头上刻的“明”字么？还是信自己胸膛里这点不灭的温热，能与某个庞大而冰冷的体系，讨回一个“说法”？这“信”，有时比绝望更需要勇气。我佩服这勇气，又为这勇气感到无边的悲凉。
我的包里，就装着那份关于李C的裁决书。纸页已被翻得起了毛边，像一块不愿愈合的疮。案情是那样简单，事实是那样清白，可落到纸上，却拧成了全然陌生的模样。那逻辑的链条，环环相扣，却每一环都扣向荒谬的深渊。读它时，本应愤怒，可我愤怒不起来，只觉得冷彻透骨。一种从字缝里渗出来的、制度性的寒冷，它不咆哮，只是静静地覆盖一切，把你心里那点对“法治天下”的笃信，冻成苍白的冰碴。
广场开阔，远处“菏泽”的指示牌很醒目。这名字多美，让人想起《诗经》、《楚词》。可此刻我只想起污泥。最美的荷花，根都扎在最黑最厚的淤泥里。花开得越烈，下面的淤积就越深，越腐。这是它的养分，也是它的宿命。我们的“信”，是否也像这荷花，其存在的全部意义，恰恰在于对脚下无边淤泥的、惨烈而沉默的抗议？光明越是被颂扬，越照出那些无法被光明穿透的角落，何其昏聩，何其混浊。
车要来了。我把判决书塞回包的最里层，拉上拉链，像封存一个不愿再触碰的噩梦。站台上人影恍惚，奔向各自或明或暗的前程。我想起那些“法官”，那些上访者，想起李C，想起古时的“东昏”县令与今日的“东明”公民。我们都在这片土地上，被同一阵历史的风吹着，裹挟着，有笑的，也有哭的，也有沉闷不语的……
这风从“昏”吹向“明”，中间夹着多少未能抵达的呜咽与沉闷。而活着，或许就是在明白了淤泥的无所不在之后，仍学那荷花，笨拙地、向着并非为我们升起的天光，探出一寸微颤的茎叶。
风又起了，这次带着隐约的、潮湿的气息。要下雨了。雨水会暂时压下尘土，会让世界看起来清新些。但雨过之后，泥土还是泥土，荷花也还是荷花。
根，依旧在黑暗中，攥紧那沉默的、不被看见的一切。
《西江月·过东明故地感怀》
曾是秦时东昏，
今为鲁地东明。
菏泽香浮十里清，
下有千年淤病。
莫道浮云蔽日，
终存星火燃冰。
沧浪水浊终堪缨，
照见青天如镜。
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