雪山春晓

作者    曹群

        风裹着最后一缕寒意掠过垭口时，陈望山正蹲在雪线边缘，用冻得发僵的手指拨弄着一块露出雪面的岩石。岩石上还凝着冰碴，在灰蒙蒙的天光里泛着冷硬的光，像极了他五年前离开这座雪山时，父亲看他的眼神。

        那年他二十二岁，背着塞满画册和速写本的背包，踩着没过脚踝的春雪，头也不回地往山外走。身后是父亲的咳嗽声，混着风穿过松林的呼啸，一声比一声沉。父亲是守山人，守了一辈子这座叫“白头峰”的雪山，守着山里的松树、岩羊，守着每年春天从雪缝里钻出来的第一株绿芽。陈望山却总觉得，这雪山太沉寂了，除了雪就是风，除了风就是父亲沉默的背影，他要去山外的世界，去画那些霓虹闪烁的街景，画那些川流不息的人群，画那些比雪山更热闹的风景。

        山外的日子果然热闹。他挤在出租屋里，白天去街头写生，晚上对着画布熬夜，日子过得拮据却充满期待。他画过凌晨三点的小吃摊，昏黄的灯光下，摊主的脸被热气熏得通红；画过雨后的天桥，行人们撑着五颜六色的伞，脚步匆匆；画过城市的天际线，高楼林立，像一座座钢铁森林。他的画渐渐有了名气，有人说他的笔触里有股野性，带着山风的味道。可只有陈望山自己知道，每当夜深人静，他总会想起白头峰的雪，想起雪落时，松枝被压弯的声音，想起父亲煮的姜汤，在铁锅里咕嘟咕嘟地冒着热气。

        五年里，他只回过一次家，是在冬天。雪山被厚厚的积雪覆盖，像一头沉睡的巨兽。父亲的背更驼了，咳嗽声也更重了，他看着陈望山的画，沉默了很久，才说：“山外的景是好看，可少了点根。”陈望山当时不以为然，他觉得父亲是被雪山困住了，不懂山外的繁华。直到三个月前，他接到了邻居的电话，说父亲上山巡护时摔了一跤，腿骨裂了，躺在家里起不来。

        他连夜赶回来，车子在山路上颠簸了四个小时，越靠近白头峰，空气越冷冽，雪的味道越浓。推开门时，父亲正坐在炕沿上，裹着厚厚的棉袄，望着窗外的雪山发呆。看见他，父亲浑浊的眼睛亮了一下，随即又暗下去，只说了一句：“你回来了。”

        接下来的日子，陈望山守着父亲，也守着这座雪山。他给父亲熬药，陪父亲说话，听父亲讲山里的事。父亲说，每年春天，雪线会一点点往上退，雪水顺着岩石缝往下流，汇成小溪，滋养着山下的庄稼；说岩羊会在雪化后出来觅食，母羊带着小羊，小心翼翼地踩在刚露出的青草上；说松林里的松鼠，会把松果藏在雪地里，等春天来了再找出来吃。陈望山听着，心里像是被什么东西轻轻挠了一下，他忽然想起自己小时候，跟着父亲上山，父亲指着雪缝里的一抹绿，对他说：“你看，这是春的信儿。”

        惊蛰过后，天气渐渐暖了。阳光透过窗棂，洒在炕桌上，暖洋洋的。父亲的腿好了些，能拄着拐杖慢慢走了。这天，父亲对他说：“陪我上山看看吧，该是雪融的时候了。” 

       陈望山点点头，背起父亲的巡护包，扶着父亲往山上走。山路还积着雪，踩上去咯吱咯吱响。风比冬天时软了些，带着一丝湿润的气息。走了约莫半个时辰，父亲停住脚步，指着前方的一片松林说：“你看那里。”

        陈望山顺着父亲的手指望去，只见松林边缘的雪地上，不知何时，钻出了星星点点的绿。是一种叫“雪芽菜”的小草，贴着地面生长，叶片肥厚，带着淡淡的紫色。它们从雪缝里挤出来，顶着薄薄的冰碴，却倔强地绿着，像撒在雪地上的一把碎玉。再往远处看，雪线已经退到了半山腰，露出灰黑色的岩石，岩石上挂着的冰棱，在阳光的照射下，折射出七彩的光。山涧里传来潺潺的水声，是雪水融化后汇成的小溪，清澈见底，水底的鹅卵石被冲刷得圆润光滑。

        “这就是雪山的春天。”父亲的声音带着一丝沙哑，却格外清晰，“不像山外的春天，来得轰轰烈烈，这里的春，是一点一点钻出来的，从雪缝里钻出来，从岩石缝里钻出来，憋着一股子劲。”

        陈望山站在那里，忽然愣住了。他想起自己在城市里画过的那些春天，樱花漫天，柳絮纷飞，姹紫嫣红，热热闹闹。可眼前的雪山春晓，没有繁花似锦，没有莺歌燕舞，只有雪水潺潺，只有小草破土，只有风穿过松林的低语，却有一种惊心动魄的美。这种美，是沉寂了一整个冬天的积蓄，是厚积薄发的力量，是生命最原始的倔强。

        他忽然明白父亲说的“根”是什么了。他的根，不在那些霓虹闪烁的街头，不在那些高楼林立的城市，而在这座雪山里，在雪融的水声里，在小草破土的脆响里，在父亲沉默的背影里。

        他蹲下身，从背包里拿出速写本和炭笔，指尖依然有些发僵，却带着一种前所未有的笃定。他开始画，画雪地上的雪芽菜，画山涧里的小溪，画远处的雪线，画父亲拄着拐杖站在风中的背影。阳光洒在他的画纸上，也洒在父亲的身上，父亲的白发被风吹得微微扬起，像山上未化的积雪。

        风停了，山涧的水声格外清晰。有几只岩羊从松林里走出来，警惕地看了他们一眼，然后低下头，啃食着刚冒出头的青草。母羊的尾巴轻轻摇摆，小羊跟在身后，脚步踉跄却充满好奇。

        父亲忽然咳嗽了一声，打破了寂静。他看着陈望山的画，嘴角微微上扬，露出了一个久违的笑容。“你看，”他说，“春来了。” 

       陈望山抬起头，望向远处的白头峰。山顶的积雪还在，像一顶白色的帽子，可山腰以下，已经有了淡淡的绿意。风裹着湿润的气息，拂过他的脸颊，带着雪的清凉和草的清香。他知道，自己再也不会离开了。

        山外的世界再热闹，也抵不过雪山春晓的这一抹绿。这抹绿，是生命的底色，是他画笔下最珍贵的色彩，是他漂泊了五年，终于寻到的根。

        夕阳西下时，他扶着父亲往山下走。雪水在脚边流淌，发出叮咚的声响，像是一首温柔的歌。他的速写本上，画满了雪山的春天，画满了父亲的背影，画满了他失而复得的故乡。

       而白头峰的雪，还在一点点融化，孕育着一个生机勃勃的春天。