《星城·青山的早晨》
文/刘永平14-LW3143-043
笔名/梅蛮
晨雾
白茫茫——
天空
像一块
褪色的灰布
被风
轻轻
抖出褶皱
昨夜的雨
悄无声息
洗去了尘埃
却洗不掉
心头的
冷灰
岳麓山
沉在雾里
山根
忽明
忽暗
墨色
未干
泼洒在
江水之上
湘江
与雾
缠绵
橘子洲
像一片
漂在时间上的
黄叶
城市的骨架
像
撑起灰布的
竹
细
长
却
倔强
远处
汽笛
划破雾幕
江面
泛起
一抹
橙红
似
旧书页上
阳光烫出的
印
那座
颓圮的图书馆
木窗
半掩
尘光
在空气里
游弋
如
被遗忘的
萤火虫
在记忆深处
忽明忽暗
有人
曾将
幼年的时钟
藏在
书架阴影间
滴答——
敲打着
空廊的回声
人间烟火
是一本
厚重的书
你若
不耐读
就看不见
远方
与海边
曾是
别人的
苦役营
2025年10月15日长沙
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谁知道，人生有多少烟花绽放？
它从夜的掌心里跃起——
一颗被风攥热的心，
冲破黑色的茧，
在高空轰然炸开，
撒成漫天未名的星，
来不及命名，
便被时间的手轻轻吹散。
空气里，还留着一丝金属般的清凉。
童年的烟花——
是雪地里被笑声点燃的一抹红，
是母亲唤你回家的那一声，
穿过暮色，
像一根看不见的丝线，
牵着你，穿过寒冷，
走向一盏温黄的灯。
那灯光，暖得像新蒸的糯米，
在鼻尖缭绕着清甜的香气。
少年的烟花——
是跑道尽头被夕阳烫红的云，
是汗水蒸发成的薄雾，
在耳边呼啸，
带着草叶的青涩味，
是那句卡在喉间的告白，
被心跳震碎，
化作唇边一闪而逝的白光。
成年的烟花——
是地铁隧道里疾闪的冷光，
是会议桌上被拍响的文件，
纸张的摩擦声在指尖沙沙作响，
是手机屏幕一次次亮起又熄灭的名字，
在掌心留下短暂的温度，
像潮水退去，
只剩指尖的盐与空落。
后来的烟花——
是医院走廊尽头那盏不眠的灯，
灯光下弥漫着消毒水的味道，
是旧书里压着的褪色火车票，
墨香与铁锈味混在一起，
是雨打窗台的滴答，
敲碎记忆，
又把碎片粘成一轮模糊的月。
谁知道——
下一次绽放
会在清晨的第一声鸟鸣里，
清亮得像被风拂过的冰面，
还是在深夜无人问津的街口？
在你回头的瞬间，
还是在我——
闭上眼的那一刹那。
而当最后一朵熄灭，
我们才明白——
原来，人生所有的光，
都来自心灵深处的绽放；
有人头顶七彩祥光，
照亮自己，
也照亮别人的路。
2025年10月15日 长沙
🌹🌹🌹🌹🌹🌹，
水调歌头·谁道烟花几度
刘永平14-LW3143-043
谁道烟花几度，转瞬便成空。
夜阑风紧，一声惊破九霄中。
散作漫天星斗，未许人间名姓，
影落小桥东。
犹有清寒在，凉透玉楼风。
童年梦，少年事，鬓如蓬。
流年暗换，灯火阑珊路难同。
地铁寒光飞闪，
案牍声催华发，
旧票染尘红。
若问明朝处，心有彩云融。
