散文：

唐增虎（山东）

总说家是港湾，从前只当是句寻常比喻，直到走得远了，才懂那三个字里藏着怎样的妥帖。它从不是华丽的屋宇，是母亲在厨房忙碌的身影，抽油烟机的声响里，飘出饭菜的香——那香里有酱油的咸、葱花的鲜，还有她总多放半勺的糖，说我打小就怕菜淡。

推门时不必刻意放轻脚步，玄关的灯永远亮着，鞋柜里摆着我常穿的那双棉拖，鞋尖被踩得有些扁，却比任何新鞋都暖。父亲坐在沙发上读报，听见动静，头也不抬地问一句“回来啦?”，语气平淡得像在说“今天晴”，可手里的报纸，却悄悄往旁边挪了挪，给我空出半块坐垫。

墙上的挂钟走得慢，慢到能装下所有细碎的时光。是我小时候画歪的全家福，用蜡笔涂得五颜六色，如今纸边卷了角，却依然挂在最显眼的地方；是母亲织了一半的毛衣，毛线团滚在沙发缝里，针脚有些疏密不均，她总说“等天冷就织完”，可年复一年，那件毛衣的长度，刚好盖过我记忆里的童年。

累的时候，往床上一躺，被褥里全是阳光晒过的味道，像小时候母亲把我裹在怀里的温度。窗外的风再大，雨再急，关上门，就能听见自己平稳的呼吸—-原来家从不是用来“躲”的港湾，是无论走多远，一回头，总有人守着你的归途；是无论你变得怎样，在这稳的呼吸—-原来家从不是用来“躲”的港湾，是无论走多远，一回头，总有人守着你的归途；是无论你变得怎样，在这里，永远能做回那个不用设防的、最本真的自己。